«Я душа. Вам я предана, знайте.
Это я, безо лжи и прикрас.
Не гоните и не обижайте.
Вы боитесь меня, а я – Вас!»
Доброго дня, мой дорогой Читатель! Не знаю, в какое время суток вы открыли эту книгу, но я безмерно рада, что она оказалась у вас в руках.
Меня зовут Александра, и мне недавно исполнилось 23. Скажете еще совсем молодая? Да, определенно. Без большого опыта за плечами. Без мужа и без детей. Невысокая голубоглазая блондинка, что верит в прекрасное и в то, что это «прекрасное» греется внутри нас.
* * *
Не пугайтесь, здесь нет безумства.
Лишь его небольшая пасека.
Я разводчик живого чувства,
Ведь во мне процветает классик.
Здесь не будет банальных историй
И чрезмерных мучений разума.
Я для вас лишь одна из многих,
А зовут меня просто – Асима!
Апрель 2018
Так вот, мне 23. Простая девчонка с поэтическим псевдонимом Асима (ударение на первую букву). Откуда взялся мой псевдоним? Существует ли такое слово вообще и что оно в итоге значит?
Первая буква взята из моего имени, а остальное от начала фамилии. Вроде всё довольно просто, и придумала я это еще лет в 17, но какого было моё удивление, когда, года через два, я решила поискать существует ли такое слово вообще. И да, определенно существует. И это не просто слово. Это имя.
Оказалось, что действительно есть такое имя – Асима (где-то пишут, что оно татарское, где-то, что казахское, но только произносится с ударением на «и»), да и означает оно тоже самое, что и Александра – «Защитница». Получилось, что псевдонимом я случайно взяла себе второе имя, чему была искренне удивлена.
Однако Асимой я назвалась гораздо позже, чем начала писать, и раз уж книга называется «23 истории поэта», то именно сейчас и начнётся самая первая история.
(И да, маленькая ремарочка, иногда дата стихотворения может не совпадать с временной петлёй происходящих событий. Ведь память такая штука, которая может удерживать в себе воспоминания годами, а муза подхватит настроение лишь через десятки лет).
Я училась в школе в старших классах. Всякие заметочки и четверостишия к праздникам писала с самого детства, но никогда всерьёз не задумывалась о том, чтобы начать сочинять стихи. И однажды на уроке литературы мне дали задание подготовить и рассказать биографию В.В. Маяковского. Я, недолго думая, полезла в Википедию (ну, собственно, зачем заморачиваться), почитала кратенькую информацию и всё, якобы подготовилась. Но так как в скором времени предстояло сдавать ЕГЭ я, параллельно с учёбой в школе дополнительно занимаясь русским и литературой, случайно обмолвилась репетитору о своём задании. И тут началось. Педагог настолько интересно рассказывала о жизни Маяковского, о его неповторимом чувстве юмора, безответной любви к Лили Брик, о революционных стихах, тюрьмах и загадочной смерти, что я слушала с упоением. А произведение «Лиличка» и вовсе стало моим самым любимым. Придя домой, я даже пересмотрела несколько документальных фильмов о его жизни, смерти и стихах. Воодушевившись, я взяла лист бумаги и начала, абсолютно неумело и совершенно неказисто, ваять что-то своё:
Будь личностью!
Я не хочу быть, как все –
Походить на пустую массу.
Я хочу быть чем-то из вне,
Выходящим за рамки пространства.
Вы разные на лица,
Но все на душу одни.
В вас ничего не искрится,
Вы тупо считаете дни.
Вы ничего не хотите,
И нет стремления ввысь.
Вы лишь просто жалкие зрители,
Что тянут общество вниз.
Занимаетесь скучным делом,
Ведь лишь это одно
Является вашим телом
И доказательством, что вы – существо!
Вы грешны, душа наизнанку.
Нет ни блеска в глазах, ни искры.
Вы лишь понижаете планку
Своей своевольной игры.
Забытые ваши роли,
Которые вам не к лицу,
Вы прячете под пароли,
Скрывая свою пустоту.
Вы не небесные жители,
И вам не простят измен.
Вы лишь просто жалкие зрители,
Попавшие в собственный плен.
Вы – забытые адскими муками
Нашей бренной земли.
Вы, уже не пользуясь луками,
Все равно верите в сны.
Глупая, серая масса
Со стремлением к большинству.
Попросту занимая пространство,
Вам это ни к чему.
Будьте индивидуальны!
Не надо жаться к толпе.
Окончание этой морали
Я – Личность! Будь ближе ко мне!
Январь 2013
Собственно, это и есть моё первое осознанное стихотворение. Так сказать, маршрут построен, и сворачивать я не собиралась…
Писала я и раньше, однако, не придавала большого значения написанному. Все слова просто лились из моей головы на бумагу. Будто что-то или кто-то в тот момент писал всё за меня.
Доказательство…
Пусть ликует толпа, наблюдая за кровью.
Пусть признают меня узником Бога.
Пусть старый палач вознесет свой топор,
На огромной площади над моей головой.
Пусть увидят: мой взгляд далеко не испуган.
В голубых глазах отражается тьма.
Я не верю в смерть и я не верю людям.
Я такая как есть, и я собою горда.
Покончить жизнь самоубийством,
Кладя свое тело на эшафот.
Зажечь чей-то взгляд одной только искрой.
Любой человек обязательно лжет!
Увидеть испуганный взгляд отца.
Эшафот подо мною алеет.
Доказать вам, что жизнь не имеет конца?
Доказала, она не имеет…
Октябрь 2012
Сейчас же я вижу, что стихи даже внешне выглядят не ровно. Со слабыми рифмами и сбитым ритмом. Но то, что хлынуло из меня однажды, уже невозможно было остановить…
Одинокая, странная, неудержимая…
Одинокая, странная, неудержимая,
Возможно не понята, но все же счастливая.
Очень добрая, мирная, верная, нежная.
Однако грубая, мертвая, до безумия грешная.
Красивая, умная, всеми любимая,
Но черною страстью я одержимая.
Тонкая, мягкая, законопослушная,
Но никому в этом мире абсолютно не нужная.
С разными мыслями, с разными муками.
Битая плетями, грязными с*ками.
Не ненавистная, часто прощала,
И никого никогда не держала.
Пусть непостоянная, но всё же хорошая.
Возможно неправая, незаслуженно брошена.
Я не оправдываюсь и не защищаюсь.
Какою была, такой и останусь…
Январь 2013
Ломаная линия жизни…
Ломаная линия жизни
Сломана.
Силы моей души
Покидают.
Любовь последнего сердца
Продана.
Годы чертовых лет
Пролетают.
Люди этого мира
Сломлены.
Ритмы разумов
Не совпадают.
Ладони любимых
Стали холодными.
Яркость глаз в пустоте
Угасает.
Глупые люди стали
Модными.
Умные – нужными стали?
Едва ли.
Губы женщины только
Солёными.
Руки мужчины лишь
Слабыми.
Солнце встает только
По расписанию.
Сказочный мир
Потерян во тьме.
Малые дети давно стали
Старыми.
Взрослые теперь лишь
В игре.
Черти уже не только
В омуте.
Ангелы над землей
Не летают.
Как жить дальше
В суровом городе?
Где люди даже друг друга
Не знают…
Февраль 2013
Мы сильные, но от страха слабеем…
Мы сильные, но от страха слабеем.
Мы верные, но нам некого ждать.
Мы юные, но от боли стареем.
Открытые, но в сердце некого пускать.
Мы чуткие, но жадно так черствеем.
Мы плачем, пустыми слезами смеясь.
Наши белые души чернеют.
