Сборник содержит рассказы, написанные на XI Чемпионат прозаиков Литкульта, XII Чемпионат прозаиков ЛитКульта, XIII Чемпионат прозаиков ЛитКульта, конкурс «Convertere» ЛитКульта,Упоротый конкурс ЛитКульта 2022,Упоротый конкурс ЛитКульта 2023; конкурс абсурда сообщества «Леди, Заяц & К»; СИ конкурс «Нео-нуар 2023»,конкурс «Каска Зорро» «Квазара»,конкурс «Черная метка 2021» «Квазара»
Каллипсо Рассказ написан на конкурс «Convertere» сайта ЛитКульт
Тест
Две силы Рассказ написан на II тур XII Чемпионата прозаиков ЛитКульта
Конкурент Рассказ написан на III тур XII Чемпионата прозаиков ЛитКульта
Линия жизни Рассказ написан на 1/8 Плей-офф XII Чемпионата прозаиков Литкульта-2022
Рая точка net Рассказ написан на Упоротый конкурс ЛитКульта 2022
Тариф на лунный свет (Индексация) Рассказ написан на Плей-офф XII Чемпионата прозаиков Литкульта-2022
Еще вернусь?.. Рассказ написан на XIII Чемпионат прозаиков ЛитКульта I тур «Парк забытых мечтаний»
Поехали! Рассказ написан на XIII Чемпионат прозаиков ЛитКульта II тур
Горячий полдень Рассказ написан на XIII Чемпионат прозаиков ЛитКульта III тур
Экспедиция в кладовку Рассказ написан на Упоротый конкурс ЛитКульта 2023
Идеальная схема Рассказ написан на 1/8 XIII Чемпионата прозаиков Литкульта-2023
Последняя фантазия (Остров забытых сказок) Рассказ написан на 1/4 XIII Чемпионата прозаиков Литкульта-2023
Синица в руке Рассказ написан на конкурс абсурда сайта «Леди, Заяц & К»
Энергия Рассказ написан на СИ конкурс «Нео-нуар 2023»
Настоящий кот в сапогах Рассказ написан на конкурс «Каска Зорро» сайта «Квазар»
Кнут Рассказ написан на конкурс короткого рассказа сайта alterlit
Щебенка
Рука Рассказ написан на конкурс короткого рассказа сайта alterlit
Оставайтесь с нами Рассказ написан на конкурс «Черная метка 2021» сайта «Квазар»
Немного огня Рассказ написан на 1/4 XI Чемпионата прозаиков Литкульта-2021
Хороший урок Рассказ написан на конкурс короткого рассказа сайта alterlit
Клиент всегда прав
Сборник рассказов «АБСУРД 3,14»
Об авторе
Рассказ написан на конкурс «Convertere» сайта ЛитКульт
Солнце отражалось золотом на взвихренной весенним сквозняком, вольно гуляющим по старому расшатанному дому, рассыпанной вчера пудре, которой хотел присыпать лимон для «николашки», что я пытался сотворить из рома, недопитая бутылка коего громоздилась на столе. Странный образ – золотая пудра… и банальный – по цене сахарная пудра уже и впрямь «золотая», сравнявшись с той аргентинской «пудрой», которой когда-то пудрили носы лучшие люди покинутой и брошенной Москвы.
Взгляд снова зацепился за недопитую бутылку. Увы, приличного коньяка, привычного по прошлой жизни, здесь не достать: захудалый портовый городишка, где предпочитают финскую водку, французские вина, местное пиво и немецкий шнапс. Башка трещит – ром оказался неожиданно крепок. Или много его было, судя по валяющейся под столом второй бутылке. Рядом с ромом топорщился в грязной, покрытой засохшим жестким жиром тарелке недоеденный хвост жареной кефали. Н-да, раньше кефаль была лучше, когда ее еще шаландами в Одессу-маму привозили. А нынче и кефаль выродилась на фоне загрязнения Мирового океана, и за треснувшим засиженным мухами оконным стеклом вовсе не Одесса. Норму надо отмерять и урезать, что по рому, что по рыбе. Да и вообще, жареное в моем возрасте противопоказано.
Башка трещит, черти ее забери! Еще и эти проклятые дети, с раннего утра галдящие под окнами домов. Издали дотянулись протяжные металлические гудки – маневровые тепловозы. Здесь их называют «стальные слоны». Надо пройтись, «пора освежиться» – ноги сами потянули меня из дому, за скрипучую дверь, вниз по улице – к причалу. Даже забыл обуться – с ромом, однозначно и, безусловно, надо завязывать. Или хотя бы уменьшить дозу, а то кошмары душат. Хотя, это уже не к чему…
Я бездумно шел к трухлявому причалу. Я шел туда не за мечтой; мечтой о «зеленой энергетике», переводящей «особый путь» на новые рельсы, и «устойчивом развитии» я больше не страдал. Не страдал и не наслаждался, как когда-то. Моя судьба наглядный урок всем тем, кто смеет мечтать. Теперь мечты у меня были совсем другие… Причал трухляв, бесприютен и в крайней степени неухожен – от нечего делать я выбросил в грязное липкое море вишневые косточки – невесть как оказавшиеся в моей ладони остатки вчерашних коктейлей. Не «николашкой» единым живет оказавшийся за бортом истории изгнанник вдали от мест родных – усмехаюсь я. Находится окно и для коктейлей, пускай и сляпанных на скорую руку все из того же рома. Лизнул ладонь – ни следа ни намека на вишни вкус, рука чиста. Чист и недалекий горизонт: Ромкина «Каллипсо» не приплывет за мной и не заберет отсюда, все конфисковали под чистую – и «Каллипсо» и «Eclipse» и прочую флотилию. А жаль… Я обрываю несбывшуюся мечту, душа ее как новорожденного немого еще котенка, не давая ей воплотиться даже в бреду возбужденного мозга, рисующего заманчивые миражи, видимые лишь мне одному… Мечты больше нет, а скоро, уже совсем скоро…
Пора возвращаться в ворочающийся и шевелящийся на свежем ветру дом. Назад пойду другим путем, кружным: сквозь рыночную площадь, сквозь дворы. Потолкаюсь напоследок среди местных забулдыг, чьи просоленные и пропитые лица, уже мне начинают сниться, служа еще одним источником постоянного раздражения, перерастающего в расшатывающий нервы перманентный стресс. Морская соль, влекомая ветром, в сочетании с крепким дешевым алкоголем рисует на лицах местных те еще колоритные пейзажи, будто проступающие узоры насолы на забытых глиняных истуканах чужих богов в необитаемой пустыне или как селитра, выступающая в винных погребах Э. По. Математик мог бы углядеть в них фракталы, но я, увы, не математик. Я уже никто и настоящее имя мое здесь никому не известно. Да и будь оно известно, никто бы и не понял значение его, здесь, вдалеке от родных осин.
Пора, пора обратно. На столе, прижатый недопитой пузатой бутылкой, заждался прелестный белый лист – тут они по прежнему белые, не как сейчас в Москве, со словами: «В моей смерти прошу никого не винить. А Чубайс…»
