12 июня 2017 год, пригород Нью-Йорка.
– Соурс, сколько жертв? – с сожалением и усталостью в голосе спросил Денис.
– Сэр, тысяча двести восемьдесят три легко ранены и шестьсот двенадцать в тяжёлом состоянии, поиски всё ещё продолжаются, – ответил ему бесстрастный голос искусственного интеллекта.
– Держи меня в курсе. А куда пропал Скай-Винг? – явно нервно и с ноткой раздражения вырвалось из уст парня.
– Сэр, он больше не в Нью-Йорке: он летит на Юго-Запад.
– Я знаю, куда. Мне срочно туда нужно, – тяжело дыша, изрёк парень, и лишь ему понятна причина столь томного вздоха.
– Ты не в том состоянии! – крикнул кто-то с другой стороны комнаты. Это был мужчина с густой бородой, хорошо выраженными венами на руках, одетый в бело-жёлтый костюм с элементами брони, а имя его – Александр.
– А кто, если не я?! – бессильным голосом произнёс Денис. Его дыхание ещё сильнее участилось: ему хорошо досталось.
– Ты слишком много берёшь на себя. Там тебя ждёт верная смерть, – с упрёком сказал парень в бело-жёлтом костюме.
– Из-за меня они во всё это ввязались, из-за моих ошибок они все могут пострадать. Я облажался, да, ещё как облажался, и мне это разгребать, только мне, – проговорил Денис, тяжело вздыхая после каждого слова: он не просто уставший, он истощён.
– Ты тот ещё упрямец. Тебя уже не переубедить, да?
– Правильно подметил. Так ты со мной или нет?
– Нет, я не хочу содействовать твоей смерти, да и парень в маске… Сам знаешь, что он мне тогда сказал.
– Ну и катись к чёрту, я и сам доберусь, можешь просиживать тут свою задницу, слушая того, кто даже не находится здесь. Для этого ты тут, Саш, для этого? Слушать его? Быть его верным псом? Бояться что-либо изменить? Саша, у тебя в крови справедливость, или для тебя это ничего более не значит?! – с каждым новым словом Денис злился всё сильнее, становясь красным, как пламя.
– От судьбы никуда не убежишь, – тихо, словно в противовес крикам Дениса произнёс Саша.
– Чхать на судьбу! Чхать на парня в маске! Там люди рискуют своими жизнями, парни, которые в сотню раз лучше этого подонка в маске! Я не буду сидеть тут сложа руки, – прокричал Денис, пытаясь вбить мысль в голову Квантума, словно гвоздь.
– Ты знаешь мой ответ, твои слова ничего не изменят. Тебе бы лучше постараться выжить. Если ты умрёшь, то Анна тебе этого не простит…
В комнату ворвалась Анна с безумной одышкой: она бежала со всех ног, даже одна туфелька слетела с её маленькой ножки.
– Родной, как ты? – захлёбываясь слезами, спросила юная девушка.
– Я в порядке, мне нужно идти, – утомлённо сказал Анархист, пытаясь скрыть боль от своей второй половинки.
– Туда…? – дрожащим голосом задала вопрос девушка. – О… Овер-Чардж? – со страхом, еле-еле дыша произнесла возлюбленная.
– Да… – с ноткой сожаления ответил парень в разодранном костюме. Тихо, будто просил прощение.
– Если с тобой что-то случится, то я убью тебя! – крикнула Анна, слабо ударив Дениса кулаком в плечо. – Понял?! – спросила девушка, смотря в пол, скрывая свои слезы.
Денис, не проронив ни слова, прижал девушку к себе и крепко обнял, словно в первый раз, и с надеждой, что не в последний.
– Со мной всё будет хорошо, родная, – сказал он, взглянув ей прямо в глаза. После его тихих слов, что были слышны только для Анны, последовал лёгкий поцелуй, полный нежности и любви. Их губы еле соприкасались, будто боясь, как в самый первый раз. Анна улавливала малейшую трещину на губах Дениса, маленькие шрамы, как следствие безумных скоростей полёта во время битвы. Ветер, что по ощущениям похож больше на бетон, врезался в лицо Анархиста, мелкие порезы были следствием противостояния этому ветру, во время которого полу разбитая маска оголила пол его лица.
– Береги себя, любимый, – прошептала девушка, уткнувшись лицом в грудь своего возлюбленного, пытаясь растянуть этот блаженный момент как можно дольше. Ей и всего времени Вселенной не хватит, чтобы им насладиться. Но как бы мы не желали что-либо растянуть на вечность, всему в этом мире свойственно заканчиваться.
Денис сделал несколько шагов вглубь комнаты. Видно, что ему больно, хоть он всячески пытался это скрыть. Он прихрамывал, даже не задумываясь о том, что сломано или растянуто. У него болело всё тело, будто по каждой его клетке прошлись катком, или же в него врезались тридцати тонным грузовиком на скорости двести километров в час. Хоть по его лицу и не скажешь, что он чувствовал адскую боль, это так. Но когда, если между Денисом и чувством долга стояла боль, он останавливался? Ответ лишь один – никогда. И этот раз не стал исключением.
Парень подошёл к шкафу, из которого достал настолько родную тёмно-синюю кожаную куртку. Небрежно кинув её на стол, он повернул её спиной вверх. Баллончиком с краской цвета под стать закоптившейся крови на его лице нанёс три не самые ровные линии, из которых получилась буква «А» на всю спину. Свежая краска, что даже не получила и шанса на высыхание, стекала вниз, словно кровавые слёзы врагов или же товарищей.
Достаточно тихо, но чтобы четверо людей, что в комнате, услышали его, он произнёс:
– Сегодня день, когда рождается Анархия. Это наши истоки, наше начало, первый её вздох. Никогда больше не будет, как прежде. Дороги назад больше нет. Не мы избрали этот путь, он избрал нас. Мы не герои, мы просто не в праве называть себя так. Мы делаем то, что должны, потому что больше некому. Мы порождение хаоса этого мира. Но во имя порядка мы делаем добро. Мы свет, что соткан из нитей тьмы. Мы – Анархия! – лёгким движением, чувствуя покалывание в мышцах рук, он надел куртку. Медленным шагом он устремился в сторону лестницы, попутно надев свою белую маску, а в голове звучала лишь одна мысль:
«Не такой жизни я хотел, совсем не такой…»
