Татьяна Павлоцкая - Атмосферное давление
| Название: | Атмосферное давление |
| Автор: | Татьяна Павлоцкая |
| Жанр: | Стихи и поэзия |
| Серии: | Нет данных |
| ISBN: | Нет данных |
| Год: | 2023 |
О чем книга "Атмосферное давление"
«Атмосферное давление» – вторая книга Татьяны Павлоцкой. В своей лирике автор обращается к любви, красоте природы, рассуждает о человеческих ценностях, затрагивает философские темы, извечные вопросы жизни и смерти, быстротечности времени, занимая позицию наблюдателя. Это сборник стихотворений, побуждающий к живой жизни, обнажающий проблемы современного общества.
Автор приглашает читателя отправиться в путь от бессознательного до явного содержания.
Бесплатно читать онлайн Атмосферное давление
Составитель серии Елена Кувшинова
© Татьяна Павлоцкая, 2023
© Интернациональный Союз писателей, 2023
Начало двадцатых
Я пишу стихи осенним летом
Я пишу стихи осенним летом.
«Это как?» – подумаете вы.
Сам не знаю ничего об этом
и не знаю, что сказать, увы!
Да и правда, лучше помолчать бы,
и накинуть на пиджак пальто,
и прожить бы пару дней масштабно,
выпить пива и сходить в кино.
Вот опять вы скажете: «Постойте,
что за хрень ты здесь сейчас несёшь?»
Я отвечу: «Мне и двум пропойцам
жизнь давно уж выставила счёт».
Магия утра
Суббота, пять часов утра,
светает рано,
собака лает на-гора,
американо
пью и втыкаю в телефон,
мелькают мысли:
как пел старинный патефон
у гармониста…
Не поднимайте брошенной перчатки
Не поднимайте брошенной перчатки,
забудьте путь туда, где вас не ждут.
Отсутствует любовь в душе у психопатки,
пусть вместо вас другого предпочтут.
Людей исправить просто невозможно,
такая есть особенность у них,
и если вам сейчас в душе тревожно,
то пусть пройдётся лесом ваш жених.
Эксперименты в этом деле плохи,
и гений парадоксов нам не друг,
достоинства и чести нет эпохи,
курите лучше за углом бамбук.
L’air du temps[1]
Как больно иногда бывает жить
Как больно иногда бывает жить,
и не всегда событья нам подвластны,
а нужно научиться жизнь ценить,
чтобы познать любовь и мир прекрасный.
И каждый день, как новый лепесток,
в бутоне раскрывается весеннем,
трещит в лесу походный котелок,
заставит быть немного откровенней.
Питайтесь у природы добротой,
любуйтесь радугой, вбирайте силу.
Летят снежинки, блещут чистотой,
зиме на Рождество не быть унылой!
И не бывает завтра и вчера,
и каждый возраст место даст мечтаньям,
душе нет дела, что там в паспортах.
Лови момент и глубину преданья.
Треугольник печали
Я себя представлю молодую
и представлю, будто ты со мной,
беззаботно я тебя целую,
и над нами радуга дугой.
Джинсы оттеняют краски моря,
волосы песочные – глаза,
пряный день в карминовом прибое
отключает напрочь тормоза.
Губы все потрескались от солнца,
кожу позолотой обдало,
счастье очень скупо раздаётся,
и всегда не вовремя оно.
Бабочки порхают бестолково,
будто умереть не суждено,
будто бесконечно всё бордово
или фиолетово давно.
До чего же ты красивый мальчик,
навсегда останешься мечтой,
опрокину за тебя стаканчик,
без тебя послушаю прибой.
Молодость бросает очень быстро
и не спросит, смог ты или нет
осознать, что жизнь одна, а триста
черепаха проживает лет.
Мечты о море
Может быть, мечтала я о море,
о парящей чайке над волной,
прокатиться на фуникулёре
прямиком на небо под луной.
Может быть, жила бы я у моря,
там, где солнце, пальмы и песок,
я б не знала никакого горя
там, где загорелый паренёк.
Может быть, я вечно вдаль смотрела,
и шагнула бы за горизонт,
и немного больше бы посмела
там, где город в негу погружён.
Может быть, я в замке поселилась,
что стоит на каменной скале,
как-то в этой жизни заблудилась,
уплыла б туда на корабле…
Там, где ветер и волна прибоя,
там, где птицы стаей в вышине,
я оставлю в шлюпке своё горе
и порадуюсь чужой весне…
Вышла прогуляться
Как-то раз я вышла летним утром
прогуляться быстро у ручья,
написать стихи о жизни смутной
и послушать пенье соловья,
чтоб потом рыдали все подруги
над своей нелёгкою судьбой,
утешали б их в объятьях други,
разливая пенное в пивной.
Мысли на каждый день
Сижу я вечером на кресле,
а мысли где-то в стороне,
как по Неве подводный крейсер,
плывут-плывут незнамо где.
Плывут-плывут туда – отсюда,
а я сижу, и пофиг мне,
куда плывут, и цель маршрута,
и как проходит их турне.
Тройка, семёрка, туз
У каждой женщины имеются секреты,
преображаются с годами в раритеты,
жизнь коротка, успеть бы всё и сразу,
чтоб не рыдать потом на теле контрабаса.
Вижу в зеркале своё я отражение,
платье чёрное и перевоплощение,
вечер бархатный и красная помада,
и в душе я – Пиковая дама…
P. S.
Тройка, семёрка, туз,
я к тебе уж больше не вернусь…
В пути
Я шла вперёд в кромешной темноте,
не чувствуя, жива я или нет,
забыв о притяженьи на земле,
не думая о том, что есть рассвет.
А звёзды заслонили небеса,
и кажется, что море наверху,
и отливают серебром в глаза,
указывая светом вдаль маршрут.
Рисуют нервно образы во тьме,
цепляя мысли, строки и слова,
в пространстве проявляются тебе,
и нас объединяют небеса.
И можно сделать шаг ещё быстрей,
преодолеть дорогу вне пути,
а небо, как таинственный дисплей,
подскажет все ответы вне сети…
P. S.
Небо, звёзды, путь
никак мне не дают уснуть…
Я снова в размышлениях о жизни
Я снова в размышлениях о жизни
ищу ответ на заданный вопрос,
а в голове моей нет ценных мыслей,
туманно всё, как метеопрогноз.
Я ходила по лезвию бритвы
Я ходила по лезвию бритвы
и жила на краю земли,
поднимала я руки в молитве
и вставала босой на угли.
Открывала и душу, и сердце,
а потом говорила: «Нельзя!»
Рана с солью запудрена перцем,
а колода моя без туза.
И крути, не крути свою карту —
ляжет точно одной стороной,
я в вагоне зелёном плацкартном
отражаюсь в окне молодой.
На перроне пустом, завывая,
ветер тащит холодную дрожь,
кровь по венам бежит ледяная,
что посеешь, то и пожнёшь.
Пруд покрылся морозною гладью,
и качели скрипят на лету,
в старом парке диагональю
топчут боль и сухую траву.
Старый троллейбус
Троллейбус безлюдный и старый,
шофёр, лобовое стекло,
кварталы со сводами арок
и красным мигает табло.
Закончилась смена шофёра,
в салоне забыли кашпо,
отправится без контролёра
троллейбус в ночное депо.
И все по квартирам уютным
пьют чай или смотрят кино,
а в счастье ежеминутном —
троллейбус, кашпо и окно.
Про любовь и про запах роз
Я гуляла одна в Париже,
я объездила много стран
и на питерской ржавой крыше
закрутила земной роман.
Я писала стихи и песни
про любовь и про запах роз,
с каждым разом всё неуместней
у земли провисала ось.
Я встречала людей в округе,
и хотелось от них бежать,
випиэн помогал в «Фейсбуке»[2]
отправлять монолог в печать.
И покуда алели розы,
стрекотали взапой сверчки —
скоро осень, а с ней психозы
и сухие в саду сучки.
Я сегодня размышляла утром
Я сегодня размышляла утром
о любви и о попутном ветре,
в хрустале сверкает перламутром
кроткий луч, он в каждом сантиметре.
Я его рукой поймать пытаюсь —
ускользает он в тиши прохладной,
небо, на снежинки рассыпаясь,
падает к ступенькам у парадной.
За зимой всегда приходит лето,
а весна мгновенно пролетает,
я подброшу вверх орлом монету,
и она на солнце заиграет.
И не вижу я, орёл иль решка,
ничего монета не изменит,
мне неловко, оттого что в спешке
только три доступно измеренья.
Вечером не буду размышлять я
о любви, о розовом букете,
я надену шёлковое платье
и исчезну рано на рассвете.
Подарила мама мне колечко
Подарила мама мне колечко
с камнем натуральным в серебре,
в старину девицы на крылечке
вечером играли во дворе.
Я же им совсем играть не стану,
бережно ношу его любя,
мне идёт колечко к сарафану,
а к наличникам идёт резьба.
С этой книгой читают
