Вы бы хотели знать дату своей смерти или лучше оставаться в неведении?
Наука шагнула вперёд. Теперь каждый с рождения получает на запястье метку с датой смерти. Но судьба – изменчивая вещь. И если вдруг по воле случая предполагаемая дата позади, а ты ещё жив, то на помощь приходит государство: исправляет эту оплошность. Аргументируют это тем, что перенаселение планеты может нарушить равновесие во всей системе.
Меня зовут Анна Астина и я одна из тех, кто попал под эту систему. Предполагаемая дата смерти просрочена и теперь мне приходится прятаться от государства, а точнее от СБР – службы быстрого реагирования.
Мне пришлось бросить любимую работу, переехать в большой город, так как там проще затеряться. И теперь я обычная официантка, которая работает в баре, принося и унося подносы.
Вечер – моё любимое время. Люди разбредаются по домам, улицы пустеют и, конечно, работа заканчивается. Сегодня последний день смены, впереди два выходных.
На улицу выхожу с чёрного входа. Так мне ближе добираться до остановки. В лицо дует тёплый летний ветер. Да, климат здесь отличается. Вечера намного жарче: асфальт и каменные высотки удерживают тепло, не принося нужной прохлады даже ночами. И это является неудобством для меня: дабы скрыть просроченную дату моей предполагаемой смерти, я вынуждена носить кофту с длинным рукавом.
Прежде чем отправиться к остановке, захожу в магазин. К сожалению, в системе есть неудобства: я не могу позволить купить абсолютно все продукты, которые захочу. На них есть ограничения. Если ваш заработок ниже или равен тридцати тысячам, то вам положены продукты, которые находятся на жёлтых стеллажах. А если вы счастливчик, и ваш заработок превышает эту цифру, то вы можете покупать продукты не только на жёлтых, но и на синих полках. Государство оправдывает эту систему, так как считает, что это будет мотивировать граждан зарабатывать больше, путём дополнительной работы.
К сожалению, до «синего» уровня мне не хватает четырёх тысяч. Что ж, это небольшая плата за жизнь. К тому же, я никогда не испытывала тяги ко всяким излишествам типа омаров, мраморной говядины, креветок и прочей «богатой» еды.
В мою корзину падает маленькая бутылочка молока, несколько яиц и помидоры. На завтрак у меня будет омлет и кофе. Свой ужин я съела в баре. Хоть какие-то плюсы работы в сфере общественного питания. Конечно, я могу позволить себе и больше еды, но после того, как я начала скрываться, постоянно откладываю деньги на чёрный день.
Пробиваю продукты на кассе и направляюсь к остановке. Уже достаточно поздно, машин на дороге мало, поэтому беспрепятственно перехожу дорогу на перекрёстке, уверенная, что в безопасности. Из-за поворота вылетает чёрная иномарка, и несётся прямо на меня. Только вот я поздно замечаю её, так как фары, которые должны быть включены, не горят. Водитель, видимо, тоже не сразу замечает меня, поэтому почти затормозил, но всё равно бампер соприкасается с моими бёдрами, сбивая с ног.
– Чёрт! Ммм, больно.
Растираю пострадавшее бедро. Я настолько сконцентрировалась на боли, что не сразу замечаю над собой тёмную мужскую фигуру. Крупный мужчина одет во всё чёрное. В темноте его было бы сложно заметить.
– Ты в порядке? – раздаётся над головой хриплый низкий голос.
Его вопрос злит меня. Как я могу быть в порядке, если его «танк» чуть ли не переехал меня?! Да, именно так я окрестила его немаленький внедорожник, который под стать своему хозяину: большой и чёрный. Только я не озвучиваю свои мысли, так как грозный вид мужчины вызывает во мне осязаемый страх.
– Да, – против воли слетается с губ.
Мужчина садится передо мной на корточки, протягивает руку к моему пострадавшему бедру.
– Встать сможешь?
– Эм, постараюсь.
Пытаюсь подняться. Мужские руки обхватывают меня, помогая принять вертикальное положение. Застываю, прислушиваясь к своим ощущениям. Мужчина нависает надо мной скалой. Его внушительный рост перегораживает свет, падающий от уличного фонаря. Пытаюсь разглядеть лицо своего несостоявшегося «убийцы», но ничего не выходит – лицо в тени. Поэтому бросаю свою затею и вновь переключаюсь к пострадавшей части тела.
– Ох, – вырывается вздох боли, когда опираюсь на ногу.
Чёрт, как же некстати! Мне нужны деньги, и поэтому отдых в виде больничного никак не вписывается в мой график!
– Ты далеко живёшь?
– Да, я на общественном транспорте добираюсь.
– Говори адрес.
Мужчина поднимает меня на руки и несёт к пассажирской двери своего «танка». Внедорожник действительно высокий, да ещё и порог отсутствует, поэтому, когда передо мной распахивается дверь, мужчина вновь поднимает меня за талию, помогая забраться.
Нос улавливает дорогой запах кожаного салона вперемежку с мятным запахом табака. Причина мятного запаха лежит рядом с коробкой передач – тёмная пачка сигарет. В марках я не разбираюсь, так как не переношу запах дыма, тем более сигаретный.
Но деваться некуда, поэтому называю свой адрес, когда мужчина занимает водительское сидение.
Только сейчас вспоминаю криминальные новости, которые часто крутят в баре. И как я могла сесть в машину к незнакомцу, тем более к такому?! Его действия, взгляд и не многословие пугают. Что ж, буду надеяться на удачу. В принципе, этими надеждами я и живу последний год, как начала скрываться от государства.
Мой взгляд падает на заднее сидение автомобиля и сердце сначала замирает. На минуту кажется, что оно вовсе перестало биться. А затем начинает стучать о рёбра с двойной отдачей. Боже, этого не может быть! На сидении автомобиля форма СБР!
И только сейчас мой взгляд падает на левое запястье мужчины. Дата смерти: 00:00:00 (число, месяц, год). О нет! Мои предположения оказались верны: только у людей, работающих в СБР, дата смерти засекречена. Получается, я сижу в машине человека, который работает в СБР и который в любую минуту может раскрыть меня.
Испарина покрывает мой лоб, дыхание учащается. Так, нужно успокоиться. Делай вид, что всё в порядке!
Перевожу взгляд на профиль мужчины: чётко очерченные скулы, поджарое крепкое тело, довольно внушительные бицепсы, которые не скрываются за свободного кроя футболкой.
Да, от такого хрен сбежишь! Сглатываю. Звук разлетается, заполняя тишину. Кажется, что мужчина забыл о моём существовании, и только мой тяжёлый вздох напоминает о присутствии постороннего в салоне внедорожника.
– Тебе холодно? – мужчина кидает хмурый взгляд на меня.
– Да, у меня анемия, – вру.
Я так часто пользуюсь этой отмазкой, что уже сама верю в свой диагноз.
Мужчину, видимо, удовлетворил мой ответ, потому что больше мы не возвращались к этому вопросу.
Когда подъезжаем к многоэтажке, в салоне раздаётся мужской голос:
