Виктор Море - Белый холст

Белый холст
Название: Белый холст
Автор:
Жанр: Стихи и поэзия
Серии: Нет данных
ISBN: Нет данных
Год: Не установлен
О чем книга "Белый холст"

Притих над полотном грошовымХудожник, одарённый словом,Влюблённый в живопись поэт.Ещё не хожен, не воспет,Мир спит в безмолвии ледовом.Любимым художникам посвящается Книга содержит нецензурную брань.

Бесплатно читать онлайн Белый холст


© Виктор Море, 2020


ISBN 978-5-0051-1529-4

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Белый холст

(стихотворный цикл)

Белый холст

Выйду однажды из дому и не вернусь никогда.

Вспыхнет на небосклоне светом неверным звезда.

Шторка не шелохнётся, кот вслед за мной не сбежит.

Песня невнятная льётся, путь незнакомый лежит.


Сам себе свил этот кокон из суеты и тревог.

Мимо зашторенных окон, за паутину дорог,

Как мотылёк невесомый, я ускользну между строк,

Ветром упругим несомый, вновь погружаясь в поток.


Будут по-прежнему плавно плыть над землёй облака.

Бляшки мостов своенравно отполирует река.

Нет, ничего не случится, в мире так много утрат.

Время по-прежнему мчится. Дождь, реже – бешеный град.


Нет, ничего не случится. Звёзды, как влажный песок,

Лижет бездонное море. Тонет во тьме голосок.

Искры над бездной роятся, но там, где кончается мост,

Образы вновь возвратятся в белый нетронутый холст.

Сад земных наслаждений. Триптих

(По одноимённому триптиху Иеронима Босха)

Ещё безвидна и пуста земля,
Надёжна, как гостайна.
Не знает прелестей онлайна,
Как новорожденный, чиста.
Но на безлюдные поля
Уже из уст слетело слово,
Всего грядущего – основа,
Тугие створки шевеля.
Ещё предчувствием томится
Весь мир, неведеньем дыша,
Но кровь из щёлочек сочится.
Левая створка
Раскрылись створки, плоть обнажена —
Людей, зверей, веков, нежданных смыслов.
Как будто с горки складками сукна
Дух заструился, всё собою выстлав.
Поющих птиц повисли кружева
Над девственной землёй, над ликованьем рая,
Где странные резвятся существа,
Себя в узоры травные вплетая.
Хитиновый покров и чешуя,
Шерсть, панцири, пупырчатая кожа.
Вся тварь закутана в покровы бытия,
Нагой Адам глазами Еву гложет.
Потуплен взор. Нетронутый сосуд,
Блаженной чистоты невыпитый напиток.
Ещё по телу не разлился зуд
Желаний страстных и любовных пыток.
Вибрируют в фонтане струнки струй,
Сулят гармонию божественных идиллий.
Но жжёт уста иудин поцелуй,
Плоды сочатся соками насилий.
Но времени запущен маховик,
И мутные ручьи из будущего льются.
Совой глядит лукавый подрывник,
И кролики к прорытым норам жмутся.
Центральная часть
Неутолима жажда наслаждений,
Сок ягод брызжет с переспелых губ.
Душа устало ищет вожделений,
Залайкан до бесчувствия YouTube.
Шипы познания мне сердце прокололи.
Объеден кисло-сладкий плод.
Чего же ждал? Нет-нет, не этой боли.
Влачусь по жизни как последний скот.
Ах, скотья участь – умирать без мысли
И без надежды, с патокой в глазах.
Мечты, иллюзии, порывы скисли,
В зрачках застывших поселился страх.
Но страх мой тонет в этом диком гвалте,
Где чувства и тела обнажены.
Плоды кусками разноцветной смальты
Вмурованы в диковинные сны.
Где с голым задом шествует кругами
За счастьем люд, переходя на бег.
Над шествием безумным, вверх ногами,
Завис витрувианский человек.
Там, где щекочут брюхо неба башни
В надежде стать гнездовьем райских птиц.
Где яд депрессий в ложе чаш из яшмы —
Большая щель, купальня милых жриц.
Медведи, кони, львы, единороги,
Верблюды, чудища, мужчины, кабаны.
В движении копыта, лапы, ноги.
Страшны в желаниях, убоги и нежны.
Источник влажный всех приводит к жизни.
Вокруг вращаются и мысли, и дела.
По пояс – люди, снизу – просто слизни,
Желаньем страстным скованы тела.
Блуждаем, ищем вожделенных ягод.
Влекутся звёзды в лоно чёрных дыр.
Перепихнёмся, если карты лягут,
Нет, так в инете сыщем комбижир.
Сад наслаждений мы садили сами,
Без кожи времени нас нарисует Босх.
Как мы глядим воловьими глазами,
А бисер сыпется в наш оголённый мозг.
Правая створка
Мои ноги – два пьяных баркаса,
После шторма вморожены в лёд.
В тёмных недрах гнилого каркаса
Дух сивуху вонючую жрёт.
Надо мною гнусавит волынка,
В животе разгулялся кабак.
Расплескались сокровища рынка,
Прохудился непрочный чердак.
Визг под звуки слащавых мелодий.
Торжествует, куражится ад.
В тайниках сатанинских угодий
Вызревает мой внутренний смрад.
Струны арфы мне тело пронзили.
Лютня стонет – на грифе распят.
На колёсной замызганной лире
Колки ссохлись и нудно скрипят.
Гнусный хор с богомерзкою жабой
(Нотный стан – как исток нечистот),
Переполнясь безумной отвагой,
В душу льёт свой попсовый компот.
Колотушки стучат в барабаны,
Выдувает рассудок труба.
Мои уши – две рваные раны,
Сломлен дух, и пропита судьба.
Меня злобная сущность съедает,
Превращаюсь в ненужный отброс.
Моя спесь переела – рыгает,
Мою печень смакует цирроз.
Слишком долго собой любовался,
Вместо зеркала – дьявольский зад.
К запредельной гармонии рвался,
Загремел же в банальнейший ад.
Я с судьбой моей резался в карты,
Перед свиньями бисер метал.
Не сказал бы, что не было фарта,
Но, видать, свои шансы просрал.
Псы досады меня доедают,
Кролик похоти в норку несёт.
В уши бесы бесстыжие лают,
И, наверно, никто не спасёт.
Мой герой дикой сворой растерзан,
Не спасла напускная броня.
Мир разорван, на части разрезан,
Вместо песен – тупая возня.
Вижу, как догорают пространства,
Головешки вчерашних надежд.
Жизнь – как хмель беспробудного пьянства,
А в итоге – похмельный кортеж.
Наши души бредут, оступаясь,
Ненадёжны гнилые мостки.
Даже в плотные стаи сбиваясь,
Не уйти от смертельной тоски.
Проржавел горизонт, льётся в дыры
Запредельный негреющий свет.
Как личинки в просроченном сыре,
Догрызаем остывший обед.
Догорает наш сад наслаждений,
Может, мы перепутали пир?
И в угарном чаду вожделений
Слил в сортир нас Всемирный банкир?
Наша жизнь в полынью ускользает,
Столько слов и напыщенных поз.
Цепенеем, но лёд разрезает,
Тихий шепот: «Помилуй, Христос».

Винсент

На ложе из весенних трав и белых облаков,

Вдали от нищих деревень и шумных городов,

Художник грезил наяву и кистью на холсте

Вплетал в тугую синеву нить солнечных дождей.


Но своенравные мазки свивались в ураган,

В клубки неистовой тоски, в пылающий пропан.

И за пределами миров, где ангелы молчат,

В тройные стёкла тишины стучался сильный град.

Винсент, Винсент —
Вино за цент.
Задаром целый мир.
Винсент, Винсент,
Ты пьёшь абсент,
А мы хлебаем сидр.

Зелёной феей ты пленён, уже поёт мистраль,

Рассудок наш непрочный рвёт, но нам его не жаль.

На раны маков – жёлтый плед, на красный виноград.

Но даже самый тёплый цвет не вылечит распад.


Вихрятся атомы, летят в усталые глаза.

Мир ускользает в пустоту, и не вернуть назад.

Смеётся солнце нам в лицо, и в золоте – жнивьё,

Но ветер северный вспугнул, и кружит вороньё.

Винсент, Винсент —
Душа за цент.
Задаром целый мир.
Винсент, Винсент,
Ты пьёшь абсент,
А мы хлебаем сидр.

Подсолнух шляпы золотой, печали жёлтый дом.

Ночное жаркое кафе, и ни души кругом.

Внезапно просыпаюсь я, и в тишине глухой —

Его зелёные глаза и бритва за спиной.


На ложе из весенних трав и белых облаков,

Вдали от нищих деревень и шумных городов,

Художник грезил наяву и кистью на холсте

Вплетал в тугую синеву нить солнечных дождей.

Тихура

(Удивительному художнику Полю Гогену и его таитянской возлюбленной)


С этой книгой читают
Ленинград-Петербург – мой сиамский близнец.Мясо дней быстротечных, плоть мечтаний напрасных.Бьёт озноб меня в бездне твоих невозможных ночей.Я срывал тебя с кожей. Я врастал в тебя всей кровеносной системой моей. Чувствую тяжесть гранитов твоих, но вместе с Невой в лёгкой дымке морской исчезаю.Ты проклятье моё и судьба. Я бы расстался с тобой, но куда убегу от себя?
В этой книге собраны стихи замечательного поэта-лирика, поэта-прозаика, он пишет и о любви, и о природе, о стихах, много стихов религиозной лирикой, гражданской лирикой, о поэтах-шестидесятниках, таких, как А. А. Вознесенский, Р. И. Рождественский, Б. А. Ахмадулина, Е. А. Евтушенко, В. С. Высоцкий, наш классик С. А. Есенин, В. В. Маяковский, а также философская лирика. С. Н. Поздняков начал писать стихи ещё в XX веке, в конце, а продолжает писать
Этот цикл возвращает в поэзию знаменитый образ. Искусство, как смысл существования. Искусство, как высшее предназначение творца. Поэзия – сама башня. Поэт – ее заключенный. Искусство ради искусства. Молодой поэт оценивает творчество его предшественников, современников, собственное творчество. Однако центральный и важнейший для автора образ – слово. Великое, вечное. Рассуждениям о нем, о его судьбе и назначении и посвящен этот цикл.
Сборник стихотворений, объединённых одной тематикой, которую можно отнести к философской лирике.
В сборник вошло более 150 произведений, созданных в период с 2010 по 2018 годы. Любовь и расставание, полет и падение, жизнь и смерть, развитие и увядание – нашли свое отражение в творчестве поэта. Вы готовы?
Любая хозяйка знает, что продукты, приготовленные в домашних условиях, вкуснее и полезнее купленных в магазине. Натуральное сливочное масло, рассыпчатый творог, густая сметана, полезный кефир и йогурт и изумительный домашний сыр – все это можно приготовить самостоятельно.• Творог на кефире• Курут• Простокваша по-монастырски• Йогурт с корицей и какао• Абрикосовый кефир с медом• Айран• Гуслянка• МацониПодробное описание технологии приготовления мол
Лейни Генри чуть не попала под колеса роскошного автомобиля, принадлежащего человеку-загадке – миллиардеру Кассиусу Блэку. После знакомства с Кассиусом жизнь Лейни стала напоминать сказку: роскошное платье в подарок, бал, ночь любви и предложение выйти за него замуж. Лейни слишком поздно поняла, для чего Кассиусу нужна жена…
Жизнь библиотекаря Инны скучна и однообразна. Пока она не отвечает на телефонный звонок от незнакомого мужчины и не соглашается на встречу с ним. После недолгих уговоров девушка становится участницей эксперимента, детали которого ей раскрывают не сразу.
Самая чистая на свете любовь – это любовь к еде.О вкусных и простых блюдах, которые я научился готовить во время путешествий (37 старн мира).Книга пишется и много моих новых рецептов еще будет! 2011 г. Москва.