Глава
1
Саша
Треккглаве – «Little Bit of This feat. VinceStaples»
GTA, VinceStaples
– Саш, ты куда-то собираешься? – мама хмуро осматривает мой внешний вид.
Художественно рваные голубые джинсы, белый вязаный топ и сверху короткая курточка.
– Клим погулять позвал. Я, наверное, поздно буду, ты меня не жди. Ладно? Зорин, как всегда, доставит к подъезду.
– Даже не сомневаюсь, – она наконец улыбается.
Климу меня доверяют абсолютно спокойно. Мы дружим год примерно, и за это время он ни разу не дал моим родителям повода в себе сомневаться. Всё интересное остаётся «за кадром». Им это знать совсем необязательно. Тем более что дома у нас последнее время как-то очень напряжённо, и мне всё чаще хочется погулять подольше.
– Папе скажешь? – собираю светлые вьющиеся волосы в простой низкий хвостик.
– Он на работе опять задерживается, – вздыхает мамочка.
Показываю ей на новенькие белые кроссы и уже затасканные мной, но страшно любимые джинсовые кеды. Мама конечно же кивает на кроссовки. Окей. Согласна. К моему сегодняшнему образу они подходят лучше.
Клим кидает сообщение, что подъехал.
– Не грусти, – целую маму в щёку, подхватывая с обувной полки рюкзак со всякой всячиной от влажных салфеток до пауэрбанка.
– Повеселитесь, – погладив меня по плечу, отпускает мамочка.
И в отличном настроении я спускаюсь на первый этаж, выхожу на улицу. Глубоко вдыхаю вечерний мартовский воздух. На обочинах ещё лежат островки снега, но бабочки в животе уже проснулись.
Забираюсь в салон красного Митсубиши Лансер.
– Привет, – чмокаю Клима в щёку, украдкой вдыхая запах ментолового геля после бритья и туалетной воды с древесными нотками. Кидаю рюкзак на заднее.
– Привет, Сашулька, – дразнит он, зная, как я жутко бешусь от всех вариаций моего имени в его исполнении.
Шуршик, Шуня, Сашуня, Сашуля и прочие. Просто а-а-а-а!!! Сразу прибить хочется! А он ржёт над моим сопением и заводит двигатель. Со старта меня вдавливает в спинку кресла и на пару мгновений оглушает подкатившей тошнотой. Но я тут не в первый раз. Умею с этим справляться.
– Спасибо, что согласилась поехать, – постукивая пальцами по рулю в такт неплохой клубной музыке, говорит Клим.
– А что же Варя? – ни могу не спросить, хоть бабочки в животе люто протестуют при упоминании этого имени.
– Такие мероприятия не для принцесс, – подмигивает мне Зорин.
– Мм, ну да… – отворачиваюсь к окну.
Я совсем не принцесса. Для него я скорее свой пацан, друг, с которым можно и потусить, и очередную девушку обсудить.
Смотрю на собственные голые коленки, торчащие из дизайнерских дырок в джинсах.
Да уж. Какая из меня в таком виде принцесса?
А ни-ка-ка-я.
Мы едем с Зориным за город, на трассу. Я снова пытаюсь склонить его к поступлению в наш универ, но он продолжает упираться.
– Зачем, Саш? Девяносто процентов моего времени состоит либо из тренировок, сборов и турниров, либо из гонок. Где здесь место универу? Либо чемпионство, либо образование. Без вариантов.
– Ваши парни же учатся, – настаиваю я.
– Да не учатся они! Посещают урывками. Так я учусь дома, осваивая те навыки, которые мне могут пригодиться в жизни. У тебя вот по спортивной психологии книжки таскаю, – улыбается. – Интересно.
– Неисправимый, – вздыхаю я.
– И не надо пытаться меня исправить, Саш! – взвинчивается он. – Одна вечно мозги делает из-за всякой херни. И ты туда же.
– Не кричи на меня, – обиженно складываю руки на груди.
– Извини, – всё ещё кипя внутри, бросает он.
Медленно проезжаем сквозь шумную толпу ярких парней и девушек. По обочинам и прямо на дороге стоят не менее яркие машины с цветной подсветкой по дну, различными наклейками на бортах и аэрографией на капотах и крышах. В бочках горят костры, из расписанной граффити газели раздают пиво в банках.
Пока Клим не втянул меня в эту тусовку, такое я видела только в кино.
– Посидишь здесь? Я пойду поздороваюсь, – напряжённо смотрит в лобовое.
Стильной «мордой» к нам развёрнута тачка его главного соперника. На пассажирском рядом с парнем тоже сидит девушка. Мы открыто рассматриваем друг друга. Она усмехается, расправляет плечи, демонстрируя мне грудь на пару размеров больше моей.
Ну ладно, может на один. Только в принципе зачем? Типа мальчики мерятся письками, а девочки сиськами?
Так смешно становится. Она моего веселья явно не понимает. Вздохнув, забиваю на неё и смотрю, как в стороне от машины-соперницы её владелец толкает в грудь Клима.
Жмурюсь и умоляю Зорина не вестись. Здесь многие знают, что он профессиональный боксёр, и не в первый раз уже пытаются спровоцировать на удар.
Клим делает пару шагов назад. Вижу, как раззадорено скалится его соперник. Но всё бесполезно. Во Дворце спорта у парней есть чёткие правила. Никаких уличных драк. Совсем! И Клим возвращается в машину. Меня сносит кипящим в нём адреналином. Пара ударов по рулю, и его вроде отпускает.
– Скоро поедем, – говорит мне, откидываясь на спинку своего сиденья, и врубает музыку на всю, заглушая абсолютно все звуки с улицы.
Я его не дёргаю. Пусть успокоится перед гонкой.
В окно стучат. Толкаю Клима в плечо. Он вздрагивает, видит организатора и снова выходит из машины. С минуту где-то они разговаривают.
– Пристегнись, Саш, – просит он, сев обратно. – Сегодня будет жёстко.
– Что-то случилось?
– Да, – морщится, небрежно махнув рукой – Говорят, этот придурок свою основную тачку грохнул. Денег на ремонт надо немерено. Так что он будет пытаться нас с тобой слить.
– Но мы же его сделаем? – ободряюще улыбаюсь.
– Мы очень постараемся, – Клим заводит машину и выводит её на стартовую линию. Сжимает руль крепче.
Мимо нас проходит грид-гёрл в маленьких шортах и короткой кожаной куртке. Красиво крутится вокруг своей оси, изгибая тело в подобие танца. С вызовом глядя в глаза водителям, поднимает вверх руки с зажатыми в них красными флажками, замирает, провокационно облизывает губы и одновременно их оба отпускает.
Они летят вниз, касаются асфальта, и мы срываемся со своих мест, пролетая в опасной близости от девушки.
Клим сосредоточен на гонке, а у меня сердце бешено колотится за нас двоих. К горлу снова подкатывает тошнота. Сглатываю неприятный ком и сжимаю вспотевшие ладошки в кулаки.
Разворот за бочками…
Если бы я была не пристёгнута, наверное, меня бы выдавило прямо через дверь.
Выдохнув, наблюдаю за Климом. На его шее напряжены все жилы и проступили вены. Вижу, как подрагивает кожа в том месте, где колотится пульс.
– Ссука… – ругается он, резко уводя машину в бок, почти на обочину.
Мы чуть не улетаем с трассы!
– Держись, Саш, – просит Зорин.
Цепляюсь за ручку над окном со своей стороны.
В момент, когда нас снова пытаются толкнуть в борт, Клим резко тормозит и сдаёт назад, а наш соперник вместо нас улетает в поле.
