Книга Риты Одиноковой «Босоногие смыслы» включает в себя избранные произведения автора за 20 лет, собранные в единую гармоничную мозаику стихов, дневниковых записей и зарисовок.
Это творческая попытка автора отыскать сущность поэта-женщины в мире, попытка позитивная, созидательная и солнечная, наполненная оптимизмом и верой в самое лучшее, что может быть в жизни.
Чем далее погружаешься в мир «Босоногих смыслов», тем многограннее воспринимается образ дома, как основы основ простых и бесценных понятий – семьи, любви, надежности, преданности, прозрачного, святящегося душевного взаимопонимания близких людей.
В творчестве поэта Одиноковой спрятан истинный смысл метаний, бесконечный мотив движения, вечной дороги, не одолев которую невозможно обрести дом и любовь, покой и уют. Поэтому в каждом произведении постоянно незримо присутствует мятущаяся душа современника со своими болями, оголенными нервами, памятью и опытом…
Глава 1. Прозрачная хрупкость Земли
Ты спроси меня, спроси:
– Что ты думаешь на завтрак?
С чем летишь в сквозное завтра
Обнимающей Руси?..
Ты спроси меня, спроси!
Я тебе открою – тайно,
То, что в воздухе моем —
Мы с веселым октябрем
Обжигаем душу странно
Об любовь, что всходит рано.
Там, за солнечным бортом
Свет рискнул раскрыть объятья.
Вы со светом этим – братья.
Только ты спроси о том,
Не молчи печальным сном.
Не молчи! А то умру я
На безоблачном холсте,
Там, где листья в высоте
Желтый вальс любви танцуют,
Увлекая и чаруя.
Я еще сама не здесь…
Что ж тебе? Тебе – не надо.
Под хрустящим листопадом
Мне стихов своих – не счесть,
Я люблю. А значит – есть!
***
Нежность – как лепесток маковый – алая,
То ли кровь земли, то ли любовь моя шалая…
Откуда ты?
Сорвался с неба свет,
Оранжево окутывая разум.
Не утерплю и расскажу все сразу,
Хотя тебя со мною рядом нет.
Как ты умеешь слушать вечера,
Поймав в ладони золото лесное,
Так я свое признание укрою
Листвой, с берез сорвавшейся вчера.
И будет долго длиться шепот тот,
Что эхом разнесет по всей вселенной
О том, что нежный свет благословенный
Мы видели.
Никто нас не найдет…
Нежданный мой!
Откуда возвратясь
В сентябрь, ты мне протягиваешь руку?
Не думать о тебе – какая мука
И думать о тебе – какая сласть!
***
Я просто поверила в твой замороженный рай
Где ждут меня сопки в багровом сиропе рассвета,
Я просто поверила в радость, что ждет меня где-то,
И руки навстречу – едва не шагнула за край…
Так падают птицы, попав в самолета крыло,
Так бусины терна срывает безумием ветра,
Так плачут глаза от жестокого встречного света,
Так дождь разбивается о лобовое стекло.
И там, в одичалом краю, где никто никому
Не должен ни слова, ни взгляда,
ни слова, ни взгляда,
Мне – боли немерено.
Да ничего и не надо,
Когда не придешь, если вдруг я тебя позову…
***
Скучаю по тебе. Хоть это и смешно
Мы виделись с тобой в фойе всего лишь час назад.
Я вдруг поймала на себе твой взгляд…
Куда-то вглубь. Насквозь. И выше. Но,
Мы разошлись по разным этажам
И отмели свободное – на Ты,
Мы в соцсетях мелькаем тут и там,
Чтобы найти, понять и обрести.
И что-то беспокойное внутри
Жужжит пчелой и не дает покоя.
Не потому ли в лифте кнопок три,
А нас на свете – двое?
А выдохнуть – невмочь…
И разом все рассыпались картинки,
Как листья из заоблачной корзинки
Под ноги исчезающего в ночь.
Ты этот ход остановить позволь!
Летят, летят несказанные чувства…
Не оттого ль душе так нестерпимо грустно?
Так бесконечно жаль, не оттого ль?
Он спросил лишь: – Хочешь, я приеду?
Больше ни полслова. Ни к чему.
Есть в глазах особая беседа —
Не подвластна сердцу и уму.
Есть такая линия прямая
Через души – проволокой сквозной.
Я и снег – симфония немая.
Снег – он тоже, кажется, не мой…
«Он не твой», – помахали багряные клена ладони.
«Не спеши, – обнимали ветра на чужом берегу. —
Если сердце твоё равнодушная осень не тронет,
Значит, выживет сердце и в лютом февральском снегу!»
«Что мне снег? – я смеюсь.
– Снег – не холод – моё очищенье».
Испытанье – не холодом – алым смятеньем закат.
Тополей гребешки за оврагом, второе рожденье —
И прощенье себя на излом – тяжелей во сто крат…
Разве можно унять паутинок затейливый танец?
Разве можно сбежать? – эта нежность берез за спиной.
Только небо своё на излете никак не обманешь —
Взмах багряной ладошки – как штрих
– «Он не твой! Он – не твой!»
А мне сегодня было не светло…
А мне сегодня было не светло
И день промчался будто бы впустую.
Я к ночи поняла – откуда это шло
– Тоскую.
Я выхожу на лунный разговор.
Самой себе признаюсь осторожно —
Люблю. Опасно алый разжигать костер
Подкожно.
Вот так наедине с самой собой
Прошу у Бога (иль луны, не знаю),
Раз в день хотя бы встретиться с тобой.
Мечтаю.
Курю. Пытаюсь выкурить тебя
Из вен и нервов, оголенных ночью.
Повсюду ты в приметах ноября.
Я – прочерк.
Прошу. Луна молчит и Бог молчит.
– Подарят встречу, ты попросишь взгляда,
– Шепчу про безответственный кредит…
Чтоб – рядом.
Не отпустить тебя, не приласкать.
Глаза в глаза, дыхание в дыханье,
Когда ни на мгновенье не солгать
В молчанье.
Прожить бы так. Не долго. День один
Прошу у неба. Дальше – будь что будет.
Как могут без любви и до седин
Жить люди?
Мне даже день без чувств – нелеп и груб.
Храню любви нектар благословенный,
Как божий дар. «Люби…», – слетает с губ
Вселенной.
Из спичек строю сказочный дворец.
Неверное движенье – и конец.
Начать сначала сорок раз подряд.
Слова сердечные выстраиваю в ряд.
Всё выверяю – линий параллели,
В молчанье чтобы души не болели.
Но ты слегка коснешься вдруг руки, —
И вспыхнут восхищением стихи…
***
Мне дышать с тобою тяжело
А вдали – без воздуха, без сна.
На закате окна замело.
Утром – сумасшедшая весна.
Я вчера спросила у зимы:
Кто ты? Наказанье иль отрада?
Кто ты мне на краешке Земли?
Небеса ответили – награда…
Я не знаю, как соединить
Неземное это совпаденье?
Сверху льется, серебрится нить,
Светится простым моим решеньем:
Все приму, счастливая, ликуя,
(Райский сад не знает зимних стуж!) —
Бархатную нежность поцелуя,
Легкое прикосновенье душ.
Кроме боли – нет венца.
С ней – до самого конца.
Изумрудным косогором
Вдаль бежать бы по просторам,
Душами держаться крепко.
И какая, к черту, метка —
Есть кольцо, иль нет кольца.
Каждый свят и каждый вор,
Если сердцем разговор.
Кто украден? У кого?
Боль. И, кроме – ничего.
Холодильные ветра,
Обескровленные плечи,
Блеклый, судорожный вечер.
Май.
Казалось – будем жить!
Нежным светом дорожить…
А сегодня – на расстрел,
Я молю!
Себе в науку —
Ты держал меня за руку,
Ты в глаза мои смотрел!
Что в них видел, зоркий мой,
По своим часам сверяя
Бабий одинокий вой,
Пальцы холодом смиряя
И отталкивая – стой!
Что ты слышал, чуткий мой?
