Я стоял на краю моста, по ту сторону ограждения проезжей части, которая была отведена строго таким, как я – отчаявшимся и безнадежным. Лишь пятки моих ног, еле цеплявшиеся за мнимые просветы хорошего будущего, все еще продолжали сопротивляться моему, как мне казалось тогда, смелому порыву решить все проблемы разом.
Говорят, что прощаться на мосту плохая примета, потому что вы никогда больше не вернетесь. Правда, я и не собирался возвращаться.
Солнце светило в полную силу, как только может светить июньское солнце нашего маленького городка. Мне показалось странным, что вчера – когда у меня не было столь темных мыслей в голове, погода была мрачная и пасмурная. Сегодня же, я стоял на грани жизни и смерти, и солнце как бы издеваясь надо мной, говорило мне улыбчивое пока, соблазняя своим теплом, маня остаться с ним и разделить эту теплоту.
Я нарочно откладывал момент истины.
Покурить! Черт побери, никто ведь не запрещает мне покурить в последний раз в жизни. Я залез во внешний карман моего старого, замшевого пальто. Синяя пачка сигарет «Русский стиль» и зажигалка Zippo в металлическом корпусе голубого цвета 2010 года выпуска смотрелись довольно гармонично.
Приятный аромат свежей сигареты, глубокий затяг полными легкими густого дыма и дурманящее, расслабляющее состояние заставили меня невольно сесть на корточки.
Странно выглядел со стороны сидящий на корточках на краю моста человек, облокотившейся на перила ограждения и медленно раскуривающий сигару, пуская кольцо за кольцом белого густого дыма.
Но вот как и всему хорошему в этой жизни, сигарете пришел конец, о чем возвестил едкий привкус паленного фильтра в сигаретном дыму. Я кинул бычок в воду.
Долго летит. Плавно. Бесшумно. Интересно, также плавно и бесшумно буду лететь я?
Да нет, наверно громче, ведь я же больше. Ведь я же больше, чем бычок. А лучше ли? Вот по этой причине я и здесь.
Я встал.
Интересно вода холодная? Наверняка, вода не успела еще прогреться, не такое жаркое у нас лето. Да и это в принципе не важно, ведь с такой высоты я разобьюсь о поверхность реки как об асфальт, мне уже не будет дела до температуры воды. А ведь построил кто-то же такую высоту…?
Все, главное сделать шаг, а там будь что будет. Назад дороги нет! – с этой мыслью я шагнул вперед.
Гладь реки стремительно приближалась ко мне. Ветер свистел, словно вокруг меня, гулял ураган. Я не слышал ничего кроме этого ветра, даже своих мыслей и своего страха. Сердце, казалось, стукнув последний раз на мосту, замерло, готовясь к удару. Дыхание застопорилось, застряв где-то в груди тяжелым комком. Меня крутило как куклу, опуская то лицом, то ногами вниз.
Я вошел в воду с громадным хлопком и треском. Это ломались мои ноги. Я ушел под воду, где-то метров на пять. Вода была прозрачна как стекло, и я увидел очертание моста на фоне летнего солнца прямо надо мной. Вокруг меня образовалось пятно алой крови. Моей крови…
Вода действительно ледяная….Сковывающая… Беспощадная… Силы покидали меня…
Я очнулся от приятного травяного запаха. Мне он был знаком будто с самого детства. Это был вкус чего-то утреннего, свежего и солнечного. Пахло свежезаваренным листовым чаем. И из этого запаха выделялись нотки земляники, шиповника, бутончиков розы и пары аккордов цитрусовой гаммы.
Когда я открыл глаза, моему взору предстал старый деревянный потолок. Он был потрескавшийся из-за времени, но видно было, что в доме поддерживается уют и тепло. Дерево было сухое и не потемнело от плесени.
Шея поворачивалась нормально, что позволило мне лучше изучить происходящее вокруг.
Топчан, на котором располагалось мое тело с перебинтованной ногой, находился в небольшой комнатушке, пол и стены которой так же были выполнены полностью из деревянного сруба. Справа от меня было открыто настежь окно, и свежий ветер, пользуясь случаем, робко пробирался в комнату, выдавая свое движение лишь немного колыхающейся белой занавеской.
В открытую дверь, ведущую в остальную часть дома, был виден коридор. Он тянулся до самой веранды, располагавшейся на улице. Справа же по коридору находилась смежная комната, из которой доносились еле различимые голоса.
– Эй, есть, кто живой? – сказал я, чуть слышно. Ведь я был в гостях… у кого-то.
В ответ лишь несвязное бормотание из соседней комнаты.
– Ау! Есть кто дома?! – уже громче и настойчивей, но так же безрезультатно.
Я приподнялся на правом боку, и тут же опять лег на спину, из-за резкой боли под ребрами.
«Все-таки, прыгать с моста в попытке самоубийства это не безопасно» – мелькнуло у меня в голове, и я не вольно улыбнулся. «Чем я только думал? Уже сегодня вздохнув этот утренний аромат чая, я понял как мне дорога жизнь,… а если бы мне не повезло?»
Ну, раз уж я здесь, быть может – это не просто так? Может мне дали второй шанс? И коль я не могу встать, то можно хотя бы изучить, где я нахожусь, понять, что это за место и что за человек меня выудил из реки.
Я стал оглядываться по сторонам, всматриваясь в разные предметы.
Надо признать их тут была масса. Каждый сантиметр пространства был использован по максимуму, чтобы вместить как можно больше всего. Все они были совершенно разные по своему назначению, своим смысловым нагрузкам, по размеру и цвету, в конце концов. От пробки из-под бутылки пепси-кола, годов так 50-х, до большого, красиво сплетенного, с кожаной вставкой по центру, изображающей волка и индейца, ловца снов. Я даже увидел среди разложенных пластинок от граммофона, старый телефон, Nokia 3110. Я не тот человек, кто знает все марки телефонов, но этот я точно помнил, потому что у меня тоже был такой, когда-то давно.
В углу комнаты возле окна, рядом с непонятного вида рисунком расположился самый настоящий деревянный лук, с натянутой тетивой, и колчаном стрел. Оперения стрел были ярко красные, и длинные. Резьба же лука изображала двух воронов бьющихся в воздухе. Видно, они боролись за какого-нибудь зяблика, оказавшегося в поле их зрения.
Только я подумал о добыче, как сразу захотелось есть. Стресс сыграл свое дело с моим организмом, забрав жирную порцию энергии. И как бы вторя моим мыслям и желаниям, с улицы потянуло ароматным запахом чего-то необычайно вкусного. Превозмогая боль в спине, я оттолкнулся от кровати и сел на край постели. Теперь я смог увидеть, источник этого приятного вкуса – жареное мясо тлело на углях.
Во дворе располагалась крытая кухня, в виде веранды. Помимо круглого деревянного стола и резных стульев, под сводом находилась плита, скорее всего газовая, столешница для разделывания пищи и мангал. За мангалом стоял человек в белом фартуке и с белым колпаком повара. Он располагался спиной ко мне, поэтому не видел, что я за ним смотрю.
