Быть поэтом не просто, а сложно
Быть поэтом не просто, а сложно —
Понимать: что нельзя, а что можно;
Что реально, а что невозможно;
Что значительно, а что ничтожно;
Что потерпит, а что неотложно;
Где спокойно душе, где тревожно;
Что сказал я правдиво, что ложно
В монологе своем многосложном.
2017, июнь
Мои стихи – полнейший бред
Мои стихи – полнейший бред:
Помятые листы тетрадок,
Окурки крепких сигарет,
Дешевого вина осадок.
Мои стихи – сплошная ложь:
Всё – выдумка. Путем обмана
Я про мечты и в сердце дрожь
Писал пародии романа.
Мои стихи – для дураков:
Напрасны, тщетны, бестолковы.
Сплетение наивных слов,
Еще не знающих основы.
2017, март
Кто не признал меня поэтом
И мой сомнительный талант,
Я благодарен вам, ведь это
Стремления расти – гарант.
Я ведь и сам еще не знаю,
Бездарность это или дар —
Я рифмой уши не ласкаю,
Я рифмой выпускаю пар!
И ваше строгое сужденье
Моих застенчивых работ
Лишь порождает вдохновенье
Писать еще, идти вперед.
Вы за бестактность извините
Мое упрямое нутро.
Оно давно уже в зените,
Однажды будет и перо.
2016, ноябрь
В безликой комнате моей
Я чувствовал себя надежно,
На ключ закрывшись от людей,
Чтоб достучаться было сложно.
Замок повесил ото всех:
И от чужих, и от родимых,
От опрометчивых утех
И от тревог неутолимых.
Чтобы среди невзрачных стен,
Среди унылого достатка
Мог воплощать души удел,
С пером склонившись над тетрадкой.
Тогда и комнат темноту
С давно потухшими свечами,
Забыв былую бедноту,
Я щедро освещал стихами.
2014, август
В моем блокноте пустота,
Застыли на столе чернила.
Мешает мыслей суета
Писать о том, что будет, было.
И вновь упрямые мечты
Идут наперекор порядку
Моей спокойной маеты,
Неспешной жизни и достатку.
Пожалуй, мне не суждено
Жить не мечтая, приземленно.
У многих так заведено,
Лишь потому, что падать больно.
Но мне не страшно, я – дурак!
Мне не впервой об землю биться,
Опять вставать, сжимать кулак
И не бояться оступиться.
2016, апрель
Погасло медленно светило,
Ушедший день венчал закат,
И в свой дозор луна вступила,
Раскинув звезды наугад.
Едва пролит свет на дорогу,
А кое-где горят костры —
Сегодня таинства тревогу
Нам ночь оставила в дары.
Все в тишине. Никто не знает
Мелодию немой ночи,
Лишь ветер-хулиган играет
Со слабым огоньком свечи.
Не тронуты стоят чернила,
А лист по-прежнему – пустой.
Ночная мгла мой взор пленила
Своею кроткой простотой.
2013, июль
Пусть природа напишет стихи
Пусть природа напишет стихи
Моей робкой, покорной рукою,
Я тогда ее чувства раскрою
Без притворства и шелухи.
Пусть природа выводит слова,
Не жалея пера и чернила:
Отчего вдруг погасло светило?
Почему стала желтой листва?
Пусть природа расскажет, о чем
Тучи в небе сегодня горюют
И печальные строки рифмуют,
Заливая наш город дождем.
2016, ноябрь
Небо хочет мне что-то сказать
Небо хочет мне что-то сказать,
Ведь никто без причины не плачет:
Наготове перо и тетрадь:
Будем слушать, что все это значит.
– Говоришь, что-то личное? Мне?
Не тяни, я друзей не стесняюсь.
Они знают со мной наравне
Обо всем, только им объясняюсь.
– Повтори! Нет, она не могла!
Я уверен, что ты обозналось!
Улетали в пространство слова,
Но гроза за окном продолжалась.
Я молчу. Что могу я сказать?
Небо видело все под ногами.
Наготове перо и тетрадь:
Не слезой будем плакать – строками.
2017, апрель
Я забуду тебя, обещаю,
В тот момент, как закончится стих!
На прощанье тебе посвящаю
Эти строки и много других,
Что в любви признавались когда-то:
Улыбались, смеялись, цвели.
Но теперь они смотрят предвзято
На себя, словно там – не они,
А другие, чужого поэта,
Непохожего всем на меня,
Разве только лицом, силуэтом.
Парадокс, но мы – все же родня,
Даже ближе, но только по крови,
В остальном мы – чужие. Поверь!
Оттого и видна в каждом слове
Разность наших побед и потерь.
Но когда допишу эти строки,
Позабыв все печали – тебя,
В тот момент вновь сойдутся дороги,
И я стану похож на себя.
2017, май
Я выведу тебя строкой:
На каждый сантиметр – слово.
Ты будешь прозой, но живой —
Твореньем гения! Готова
Сойти с бумаги на траву?
Прочувствовать свое рожденье?
Стать настоящей? Наяву
Ожившее произведенье!
Ты будешь именно такой,
Какой была в моих мечтаньях,
И ты не сможешь стать другой,
Предать не сможешь ожиданья,
А будешь жить в моем плену.
Теперь все будет по иному —
Не так, как с ней. Ты ни к кому
Не сможешь убежать из дома.
2017, май
Я вдохновляюсь темнотой —
Пестрит перо, когда мне грустно.
Стихи выводятся рукой
Легко, уверенно, искусно.
Чем больше в жизни черноты,
Чем больше за день было грязи,
Тем легче заполнять листы,
Тем интересней рифмы связи.
Мои чернила – это мрак:
Печаль, озлобленность, тревоги.
Когда я счастлив, то не так
Ложатся на бумагу строки.
2017, февраль
У этого поэта строки
Не про любовь, не как у всех —
Он обнажает душ пороки
И каждый затаенный грех.
Возносит он несовершенство,
Смотря сквозь лупу на портрет,
Ему безмерное блаженство —
Пролить на мрак правдивый свет.
Снимает маски с лиц актеров,
Чтоб было видно, кто злодей.
Не будет больше вечных споров:
Кто благородней, кто добрей.
Внимает слезным откровеньям
Святых, что падают в мольбах,
Взывая Божество к прощеньям,
Чтобы спокойно жить в грехах.
И смотрит долго на походку
Всех незапятнанных людей.
И втаптывает в грязь находку,
Разоблачив обман чертей.
Поэт преследует надрывы,
Ведь в зеркало не мог смотреть.
Воспетые в стихах мотивы
В себе боится разглядеть.
2013, апрель
А может, снова запрещать стихи
Вдруг люди стали слепы и глухи
К кричащим строкам откровений —
Поэтов благородных рвений.
А может, снова запрещать стихи?
Тогда, уверен, в небе вновь взойдет
Звезда народного поэта,
Когда гласят назло запретам,
За правду гордо встав под пулемет.
Им наплевать на все: «Ссылай в Сибирь!»
Их пыл не остудить морозом,
Они как будто под гипнозом
Себя ведут на смерть, под монастырь.
Теперь за строки ссылки не грозят
В местах далеких, безызвестных,
И всем стихи – не интересны,
Когда поэтов больше не казнят.
2016, май
Я родился на свет не в том веке
Я родился на свет не в том веке:
Не осталось добра в человеке,
Не осталось в сердцах больше чести.
Я родился в неправильном месте.
Но раз был я рожден, значит, должен
Говорить, хоть и путь этот сложен.
Мне хотят опустить силой руки
