Ирина Ивко - Чёрно-белая Синестезия. Стихи
| Название: | Чёрно-белая Синестезия. Стихи |
| Автор: | Ирина Ивко |
| Жанр: | Современная проза |
| Серии: | Нет данных |
| ISBN: | Нет данных |
| Год: | Не установлен |
О чем книга "Чёрно-белая Синестезия. Стихи"
Синестезия – нейрологический феномен, при котором раздражение в одной сенсорной или когнитивной системе ведет к автоматическому, непроизвольному отклику в другой сенсорной системе.
Бесплатно читать онлайн Чёрно-белая Синестезия. Стихи
© Ирина Ивко, 2017
ISBN 978-5-4485-2630-5
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
«Там, где не видно неба…»
Там, где не видно неба,
В каменной тьме башен.
Там, где не видно света,
Только лишь тени пляшут.
В сорванной, будто от крика,
Дома тиши жуткой
Кто-то не спит, бродит,
Смерть называя шуткой.
Нет у него тени,
Шорох шагов не слышен.
Он, то ползёт по стенам,
То опадает с крыши.
Смотрит из каждой щели
Умершими глазами.
То затаится где-то,
То побежит за нами.
Нет от него места,
Где до утра укрыться,
Только с лучами рассвета
Он словно дым растворится.
Чтобы вернуться ночью,
Чтобы искать так же.
Тех, кто дожил до утра,
Тех, кто бежит дальше.
Синестезия
Белым, белым —
Этот мир вдруг стал белым.
Но не светлым и чистым,
А каким-то выцветшим.
Яркость красок померкла,
Красота стала дымом.
Мир погряз в чёрно-белой синестезии.
Под ногами скрипит то ли снег, то ли грязь:
Так же липнет к ногам, так же можно упасть.
В белом цвете, увы, они не различимы,
Одинаково им под ступнями моими.
Почему же мне важно, понять не могу —
След остался в грязи, или он на снегу?
Городское утро
В посеревшем от смога воздухе
Мерзко колются частички пыли.
Он с утра переполнен запахами
Вставших раньше людей машин.
С неприязнью иду по улице,
Мимо чахлых кустов, без инея,
Вдоль дороги нелепо корячащихся
В ожидании листьев первых.
Наступаю в снег, за ночь «обуглившийся»,
Что вчера ещё был прекрасным.
А сегодня потёкший не лужицами,
А какой-то чёрною массой.
Оголённый асфальт, неубранный,
Под ногами скрипит пластмассою,
Ждёт, когда придёт дворник с метлой…
Утро в городе, ты – ужасно!
Мёртвое солнце
Весна. А желание писать «Оду зелени»
Не пришло сегодня почему-то.
Вместо этого, вдруг подумалось:
«А вдруг солнца нет, вдруг оно умерло этим утром?»
И не снег лежит на земле кругом,
Не бывает снег весной таким крупным.
Это пеплом осыпалось солнце вниз
И блестит на крышах перламутром.
Упадок
Этот мир в доброту заигрался
И стриптиз его просто претит.
Мне последний герой декаданса
Ближе стал, чем живой оптимист.
Я пытаюсь в толпе затеряться,
Среди масок, белых как лист.
Что умеют лишь улыбаться,
Под слезами застывших на них.
Вы – другой, но на них не похожи,
Потому интересней вдвойне
Этот вечер почувствовать кожей
Рядом с Вами наедине.
К Весне
Весна, что ты делаешь с людьми и мыслями?
Пусть бы и дальше себе как уксус кисли,
В тесных мирках своих, как в бочках бродили.
А ты налетела, в миг закружила,
Разлилась по венам волнами морскими.
Застучала в ушах, как тысячи дятлов,
Превратила проталины в пахнущие пятна.
Заставила поверить, что ни кода не бросишь,
Конец ознакомительного фрагмента. Полный текст доступен на www.litres.ru
С этой книгой читают
