Михаил Бару - Цветы на обоях

Цветы на обоях
Название: Цветы на обоях
Автор:
Жанр: Стихи и поэзия
Серия: Поэтическая библиотека
ISBN: Нет данных
Год: 2010
О чем книга "Цветы на обоях"

Стилистически восходящие к японским хокку и танка поэтические миниатюры давно получили широкое распространение в России, но из пишущих в этой манере авторов мало кто имеет успех, сопоставимый с Михаилом Бару из Подмосковья. Его блистательные трех– и пятистишья складываются в исполненный любви к людям, природе, жизни лирический дневник, увлекательный и самоироничный.

Бесплатно читать онлайн Цветы на обоях


* * *

вечер темнее…
ты все слаще и слаще…
а я все глупее, глупее, глупее…

* * *

Сорвал поцелуй…
А перчатки, а шляпку, а платье
Мы срывали в четыре руки —
Торопясь, суетясь,
Бестолково мешая друг дружке.

* * *

хочется спать…
слипаются наши глаза
и тела вслед за ними…

* * *

утренний туман
пытаюсь заблудиться
по дороге на работу

* * *

…и вовсе не проходит тот ожог,
который получил я от твоей,
случайно прикоснувшейся, коленки…

* * *

осенний воздух
чуть слышный звон
скрипичных ключиков

* * *

заброшенный пруд…
наяда отбитой рукой
тщится прикрыть наготу

* * *

Холодный осенний день.
Под деревцем в парке
Так настойчиво просит отец малыша
«Ну писай же, писай скорее!»,
Что и мне… ну, не то чтоб… а все же…

* * *

Торопит ветер
Усыхающий клен —
Пошелестеть напоследок.

* * *

осеннее небо
полные горсти грачей
бросает в него сентябрь

* * *

Отправил e-mail —
и ответа не жду от тебя.
Вот уже три часа, как не жду.

* * *

…а осень легкая,
как мостик над ручьем,
молчит, шуршит листвой, дождем,
мечтает о своем,
о дымчатом, узорчатом и грустном…

* * *

Осенний дождь
Все бегут куда-то
Я – бреду

* * *

Октябрь на носу.
Ветер свистит
Неприличное что-то.
Листья клена
Краснеют в смущенье…

* * *

В переулке глухом
Фонарный столб, настолько одинокий,
Что рад даже собакам…

* * *

Осенний ветер.
Вылетает птичка у фотографа…
Чтобы не вернуться.

* * *

сумерки
кто-то стучится
в сердце

* * *

Дрожу, как осиновый лист
На холодном ветру,
У тебя в голове…

* * *

Как можешь ты
Так долго не звонить?
Уже и провод,
Из которого рос телефон,
Совсем засох…

* * *

только в ней
наши голоса вместе —
в телефонной трубке

* * *

ветер осенний, бесстыжий
хватает за голые ветви
березку с тонким стволом…
и я бы схватил, я б решился…
да ты не пришла отчего-то

* * *

Холодный вечер.
Долго грею руки,
Чтобы тебя обнять.

* * *

вечереет
твои длинные ноги
растворяются в сумерках

* * *

смутилась как…
коленка, вишь, и та порозовела
под моей ладонью

* * *

Бретельки тонкий штрих
Легко сотру рукой
Нетерпеливой, жадной…

* * *

О, ненасытная!
Уже наш старый диван
Устал скрипеть!

* * *

Пора одеваться.
Только крючочки на юбке твоей
Заново стоит пришить…

* * *

упорхнула…
твое отражение в зеркале
еще подмигивает

* * *

В пыльном углу
Паучок хлопотливый
Оплетает искусною сетью
Забытый портрет вождя…

* * *

Осенняя ночь.
У меня на крыльце
Ржавый таз
С дождевой водой
Приютил до рассвета луну.

* * *

осенний вихрь
приоделась по случаю елка —
вся в красных кленовых листьях

* * *

сплошной туман
из ниоткуда прилетела ворона
каркнуть и улететь в никуда

* * *

Осенний дождь.
Солдат на капустном поле
Укрылся мешком.

* * *

пожелтела, пожухла трава…
косяк улетающих рыб
провожаю игрой на баяне

* * *

осеннее небо…
вытянул шею вослед
журавлиному клину
мужичок с рудиментами крыльев
и огромной хозяйственной сумкой

* * *

Дождь без конца…
Прикрыла глаза ворона —
Только они и не мокнут.

* * *

Прозрачный, осенний день.
По темной, зеленой воде
Уплывает мое отраженье
В тридевятое царство. К тебе.

* * *

Мимолетен твой взгляд,
На меня обращенный случайно…
Уже то хорошо, что нескромен…

* * *

долгий поцелуй…
у скамейки ворона
каркает в кулак

* * *

покачнулись
тяжелые серьги…
и земля под ногами

* * *

Стемнело вдруг…
Должно быть, для того,
Чтоб я увидеть смог,
Как похоть светится
В глазах твоих,
Пленительно-бесстыжих.

* * *

тоньше твоей талии
перехвачено дыхание
желанием

* * *

темнеет…
все громче шорох
твоих юбок

* * *

дошептались…
запутались в ворохе слов…
бретелек и кружев

* * *

Старый диван.
Жалобно стонут пружины —
Рвутся на волю.

* * *

потягиваешься
гладишь кошку
мурлычешь

* * *

скоро идти…
медленно-медленно
надеваешь кружевное
прозрачное
поверх моих поцелуев

* * *

никак не уйдешь…
за каждым твоим словом
захлопываю дверь

* * *

Сумерки…
Ветер скулит
Бездомным щенком

* * *

осенний ветер
гонит и гонит прочь
опавшие, желтые письма

* * *

смеркается…
в спальне цветы на обоях
закрываются на ночь

* * *

осенние сны…
ты улетаешь на юг
с облаками

* * *

утро
открываю все окна
выветриваю одиночество

* * *

осеннее утро
засахаренный инеем
вишневый сад

* * *

смеркается
плиссирует ветерок
серый шелк реки

* * *

Осенний дождь.
Намокшие крылья сложив,
По лужам бреду домой.

* * *

осенний ветер…
качает на ветке
яблоко луны

* * *

узкая улочка
протискиваемся
прижимаясь

* * *

вечереет
ты зябко кутаешься
в лоскуток тумана

* * *

попрощались…
ветер осенний
закружил-разметал
охапку моих поцелуев
воздушных

* * *

конец сентября…
еще тонкие
первые льдинки
в твоих словах

* * *

осенний вечер
мечтаю при свете
твоего письма

Опыт конферанса

Осенняя ночь.
Часть вторая. Ненастье.
Для свиста колючего ветра,
Для скрипа иссохшей сосны
И воя бездомной собаки…

* * *

запыхался ветер
догоняя меня
бегущего к дому

* * *

А вот и я!
Ты думала: «Пропал», —
Ан – нет! Всего лишь
Завалился за подкладку.

* * *

смотришь сквозь…
нос просунул в колечко
твоего сигаретного дыма…

* * *

кончился дождь
на окне, на твоей щеке
подсыхают капли

* * *

хлопнула дверью…
собираю осколки
твоих упреков

* * *

распрощалась…
вернулась
простить

* * *

осенний ливень
навзрыд шелестит
старый вяз

* * *

холодная ночь…
подбираю с подушки
крошки твоего шепота

* * *

ночь напролет
шепчусь о тебе
с дождем

* * *

пустая квартира…
в дальнем углу, в дыре
за подкладкой пальто
пискнет твоя смс-ка
и вновь тишина…

* * *

осенний вечер…
легче грусти, тише печали
слетает лист

* * *

бессонная ночь…
истиканная часами
тишина

* * *

осенняя ночь
месяц из тумана вышел
свищет холодный ветер
в кармане его пустом

* * *

чернота за окном…
дышу твоим голосом
из телефонной трубки

* * *

Полночь. Не сплю.
Корчу свирепые рожи —
Сегодня я снюсь врагу…

* * *

конец октября…
до обеда не тают
иней и утренний сон

* * *

осенний ветер…
шевелится мертвая ива
у черной воды

* * *

осенний туман…
черный стог карабкается
по склону оврага

* * *

пустая дача…
мяукает в чулане
темнота

* * *

осенняя река
за улетевшими листьями
плывут отраженья деревьев

* * *

смотришь в окно…
луна в тумане
твоего дыхания

* * *

шквалистый ветер…
вцепились друг другу в кроны
две осины

* * *

пока-пока…
горстями поцелуи
в карманы прячу… лишь один
за ворот завалился и щекочет
до изнеможенья…

* * *

осенняя ночь…
тишина потрескивает
в затопленной печи

* * *

иней на ветках…
встают на крыло
последние листья

* * *

длинная аллея…
хрупкий от мороза
шлейф твоих духов

* * *

Осенняя ночь.
Так долго звезда
В пруду отраженьем
Своим любовалась,
Что ближе к утру
Нечаянно вмерзла
В ледок молодой.

* * *

осеннее утро…
первый снег на ладонях
протягивает мне клен

* * *

первый, робкий снежок
даже вороны
ходят на цыпочках

* * *

первый снег…
белый, под черным зонтом
старик

* * *

Ни тени смущенья!
Сквозь дырку в носке уставился
Палец большой на меня.

* * *

Сосед-богатей справил бобровую шубу —
Мне же только нужду нынче по средствам
справлять…

* * *

Хорошо посидели…
Не только язык,
Но и усы заплетаются.

* * *

Фарфор тончайший
Зимней тишины
Разбила вдребезги
Облезлая ворона,
Громоподобно каркнув…

* * *

кончилась водка…
спорим о прочитанном
на этикетке

* * *

фильм ужасов
палочка от чупа-чупса

С этой книгой читают
Сборник басен Влада Маленко вполне можно назвать иронической энциклопедией нашей действительности: крабы в бане, гламурная креветка, рекламный кролик, удав в армии, ежи-скинхеды… У этих героев нетрудно разглядеть человеческие пороки, улыбнуться, задуматься и, быть может, сделать попытку освободиться от таковых. Особенно радует популярность басен среди молодой аудитории. В эпоху напористой сетевой информации эти новые русские басни, подхватывая эс
Лирика Бориса Пастернака, составившая эту книгу, сродни русской природе, особенно зимней. И не случайно многие зимние стихи поэта положены на музыку, стали нашими любимыми песнями. Поэзия Б.Пастернака, в которой «дышат почва и судьба», – образная, глубокая, чистая и страстная – никогда не устаревает.
Это «избранное» – первое книжное издание стихов одного из крупнейших русских писателей ХХ века Валентина Катаева (1897–1986). Ученик Ивана Бунина, будущий знаменитый романист и драматург, начинал как поэт и эту страсть своей юности пронес через всю жизнь, до самых последних лет пополняя и шлифуя свой поэтический архив. Семь рукописных тетрадей и многочисленные прижизненные публикации легли в основу настоящей книги.
Свои стихотворные фельетоны Дмитрий Быков не спроста назвал письмами счастья. Есть полное впечатление, что он сам испытывает незамутненное блаженство, рифмуя ЧП с ВВП или укладывая в поэтическую строку мадагаскарские имена Ражуелина и Равалуманан. А читатель счастлив от ощущения сиюминутности, почти экспромта, с которым поэт справляется играючи. Игра у поэта идет небезопасная – не потому, что «кровавый режим» закует его в кандалы за зубоскальство
Внимательному взгляду «понаехавшего» Михаила Бару видно во много раз больше, чем замыленному глазу взмыленного москвича, и, воплощенные в остроумные, ироничные зарисовки, наблюдения Бару открывают нам Москву с таких ракурсов, о которых мы, привыкшие к этому городу и незамечающие его, не могли даже подозревать. Родившимся, приехавшим навсегда или же просто навещающим столицу посвящается и рекомендуется.
Как скатерть, вышитая в поселке Кадом, оказалась на столе английской королевы? За что Мичурина исключили из пронской гимназии? Почему помещик из Елатьмы решил улететь на Луну и чем это закончилось? Продолжая художественное исследование российской глубинки, начатое в книге «Непечатные пряники», Михаил Бару пишет новые остроумные очерки о не самых известных городах и поселках – Сергаче, Скопине, Михайлове, Заволжске, Шацке и других, создавая свой с
«Тридцать третье марта, или Провинциальные записки» – «книга выходного дня. Ещё праздничного и отпускного……я садился в машину, автобус, поезд или самолет и ехал в какой-нибудь маленький или не очень, или очень большой, но непременно провинциальный город. В глубинку, другими словами. Глубинку не в том смысле, что это глухомань какая-то, нет, а в том, что глубина, без которой не бывает ни реки настоящей, ни моря, ни даже океана.Я пишу о провинции,
Михаил Бару – поэт, прозаик и… инженер-химик. Родился в 1958 году, окончил МХТИ, работал в Пущино, защитил диссертацию и продолжает работать по специальности, несмотря на растущую литературную популярность: в 2019 году стал лауреатом премии им. Исаака Бабеля.«Юмор Михаила Бару – особого свойства. На первый взгляд, он традиционно по-еврейски мудр и печален. На второй взгляд, кстати, тоже. Но уже на третий взгляд становится ясно, что этот юмор мог
В этой книге собраны стихи замечательного поэта-лирика, поэта-прозаика, он пишет и о любви, и о природе, о стихах, много стихов религиозной лирикой, гражданской лирикой, о поэтах-шестидесятниках, таких, как А. А. Вознесенский, Р. И. Рождественский, Б. А. Ахмадулина, Е. А. Евтушенко, В. С. Высоцкий, наш классик С. А. Есенин, В. В. Маяковский, а также философская лирика. С. Н. Поздняков начал писать стихи ещё в XX веке, в конце, а продолжает писать
Этот цикл возвращает в поэзию знаменитый образ. Искусство, как смысл существования. Искусство, как высшее предназначение творца. Поэзия – сама башня. Поэт – ее заключенный. Искусство ради искусства. Молодой поэт оценивает творчество его предшественников, современников, собственное творчество. Однако центральный и важнейший для автора образ – слово. Великое, вечное. Рассуждениям о нем, о его судьбе и назначении и посвящен этот цикл.
Сборник стихотворений, объединённых одной тематикой, которую можно отнести к философской лирике.
В сборник вошло более 150 произведений, созданных в период с 2010 по 2018 годы. Любовь и расставание, полет и падение, жизнь и смерть, развитие и увядание – нашли свое отражение в творчестве поэта. Вы готовы?
«Евангельская история» является самым известным трудом Павла Алексеевича Матвеевского (1828–1900) – духовного писателя, протоиерея, магистра Санкт-Петербургской духовной академии. Первое издание вышло в 1890 г. В книге последовательно излагается земная жизнь Иисуса Христа. Толкования П.А.Матвеевского взяты в основном из творений святых Отцов Церкви. Труд представляет большой интерес с точки зрения полноты изложения догматического учения о Христе
«Евангельская история» является самым известным трудом Павла Алексеевича Матвеевского (1828–1900) – духовного писателя, протоиерея, магистра Санкт-Петербургской духовной академии. Первое издание вышло в 1890 г. В книге последовательно излагается земная жизнь Иисуса Христа. толкования П.А.Матвеевского взяты в основном из творений святых Отцов Церкви. Труд представляет большой интерес с точки зрения полноты изложения догматического учения о Христе
Случайная находка на берегу Балтийского моря дает толчок чудовищной эпидемии, распространяющейся по России со скоростью лесного пожара. Первой жертвой болезни становится Петербург. Скорость заражения и высокая летальность вируса вынуждает власти закрыть город на жесткий карантин. Но это провоцирует рост насилия и беззакония. Предчувствие смерти высвобождает в людях порой не самые благородные чувства… Дочь Сергея Авдеева, бывшего офицера спецслужб
Автор неспешно ведет нас по Невскому проспекту от первого дома до Московского вокзала и площади Восстания, попутно рассказывая об истории домов и их обитателей. Книга полна увлекательных приключений и баек, связанных с городом на Неве и конкретно с Невским проспектом. Подойдя к Пассажу, вы узнаете, что когда-то здесь стоял дом убившего Пушкина Дантеса и то, что первой владелицей того же Пассажа была хрупкая неприметная женщина, придумавшая и вопл