Вчера была пятница. Именно тот день, когда, раз в неделю, Чин позволял себе расслабиться вдали от семейного гнёздышка и бдительного ока своей ненаглядной жены Айгуль. Вообще-то, он правоверный семьянин, но раз в неделю – это святое. Естественно, ничего лишнего, типа девушек с низкой, так сказать, моральной ответственностью и буйных танцев в стиле налёта татаро-монгольской орды на мирный древнерусский город он себе не позволял. Но до горячительного дорывался знатно. Ну, а я, что? Не бросать же напарника! Поэтому, субботнее утро для меня было совсем не приятным. Думаю, для Чингиза, тоже. Сколько же мы вискаря вчера на двоих вылакали? Не помню.
Звонок телефона разорвался в моей голове атомной бомбой. Даже, в глазах полыхнуло. Схватив правой рукой, верный «Самсунг» я левой ладонью сжал свой затылок пытаясь унять головную боль. Не помогло.
– Да! – прокаркал я пересохшим горлом чувствуя, как шершавый язык обдирает нёбо.
– Стас! – выкрикнула трубка Витькиным голосом вызывая очередной взрыв боли. – На работе?
– Витёк! Побойся Бога! Сегодня суббота. Нормальные люди отдыхают. Я спал вообще-то.
– А полиция никогда не спит.
– Так, то полиция.
– Давно вольным хлебопашцем заделался?
– Витёк, не до шуток, – перед моим внутренним взором появилась запотевшая бутылка пива, хранящаяся в моём холодильнике как раз на такой случай. – Говори, что хотел. Ты, ведь, не просто так с утра пораньше, да, ещё и в субботу, звонишь?
– Не просто так. Помощь нужна.
– Говори, – мгновенно подобрался я.
Дружба – понятие круглосуточное и, если другу нужна помощь, то нужно всё бросать. Даже жесточайший похмельный сезон. Пиво, чувствую, мне светит. Придётся минералкой лечиться и аспирином закидываться. Дружили, мы, правда, как-то интересно, встречаясь лишь по необходимости или пересекаясь по случаю, и могли не видеться месяцами. Пересекаемся мы, правда, нечасто. Всё-таки, сферы деятельности в разных плоскостях. Он – начальник оперативно-разыскного отдела, а я – частный детектив. Но старая оперская дружба со временем не ржавеет.
– Ты слышал, что Сергей Задорожный убит?
– Что-то слышал. Там, ещё, история какая-то мутная.
Задорожный, несмотря на молодость, был одиозной фигурой в нашем городе. В двадцать лет заработать свой первый миллион, да, ещё и в свободно конвертируемой валюте, это далеко не каждому дано. Очень далеко не каждому. Сейчас ему лет двадцать пять, кажется… было.
– В этом деле ты и должен помочь.
– Чем? – похмелье накатило снова на полную силу. – Взять вину на себя, чтобы у тебя раскрытие было?
– Оставим эту дружескую услугу до другого раза. Мне нужна помощь в расследовании.
– Расследовать убийство?
– Помощь в расследовании. Слово «Помошь» знаешь?
– Витя, ты понимаешь, что это не наша епархия? Мы не имеем права заниматься такими делами.
– Знаю я. Но ты мне нужен.
– Ох, Витёк! Подведёшь ты меня под статью!
– Я подведу, я и отмажу. Короче, тебе позвонит Ирина Павловна Задорожная и попросит о встрече.
– Жена?
– Нет. Мать. Он не женат был. Встреться с ней, выслушай, а, потом, ко мне. Дам тебе ознакомиться с материалами дела.
– И, всё же, я не понимаю…
– Подъедешь ко мне, там и поговорим.
Витёк отключился, а я прошлёпал босиком в кухню, открыл холодильник и, сожалением посмотрев на бутылку пива, вытащил минералку. Не пиво, конечно, но легче стало. Прозвеневший опять телефонный звонок уже почти не доставил страданий. Я глянул на дисплей. Номер незнакомый, но я, кажется, догадываюсь, кто это.
– Станислав? – прозвучал в трубке женский голос.
– Да. Это я. А вы, как я понял, Ирина Павловна?
– Угадали. Мне посоветовал обратиться к вам майор Телегин из полиции.
– Да, я в курсе. Давайте, через полтора часа встретимся в офисе. Подойдёт?
– Согласна. Адрес скажите.
– Адрес и геолокацию я сейчас вам сброшу.
Часа мне хватило, чтобы постоять под контрастным душем, выпить чашечку крепчайшего кофе и добраться до офиса. Завтракать не тянуло, и было решено отложить его на более позднее время. За руль решил не садиться и вызвал такси. Машину ждать долго не пришлось, улицы утром в субботу не были загружены автотранспортом, и доехать получилось быстро. Я ворвался в офис, включил компьютер и забил в поисковике запрос «Убийство Сергея Задорожного». Нашлось несколько ссылок, которые я изучил, но так ничего и не понял. Уже одни только заголовки вызывали недоумение. «Сделка с дьяволом», «Дьявол пришёл за сатанистом», «Продал душу – готовься к смерти», «Нечистая сила не отпускает», и так далее.
Такое ощущение, что попал в девяностые и, сейчас, листаю страницы жёлтой прессы. Помнится, там подобное было: «Инопланетяне давно среди нас», «Джордж Буш регулярно по пятницам встречается с инопланетянами на тайной лунной базе», или «В Ватикане есть вход в преисподнюю». Из вменяемого только маленькая заметка в новостной строке: «Известный бизнесмен Сергей Задорожный сегодня утром найден мёртвым в своём пентхаусе на тридцать пятом этаже элитной многоэтажки. Полиция никак не комментирует его смерть, но, по словам нашего источника в правоохранительных органах, следствие склоняется к версии, что смерть не криминальная.»
Ничего не понимаю. Если смерть не криминальная, причём, тогда, здесь Витёк? А, если криминальная, причём я? Сюр какой-то. Наугад, я открыл одну из ссылок. С фотографии на меня глянул молодой человек с чёрными как смоль волосами и загадочным, мистическим взглядом зелёных глаз. Парень на снимке был в чёрном свитере, а на шее, на толстой серебряной цепи висел серебряный кулон в виде диска размером с чайное блюдце.
И текст соответствующий. Типа, родился в простой семье. Звёзд с неба не хватал, но всегда мечтал разбогатеть и стать олигархом.
В ночь на своё восемнадцатилетие заключил договор с дьяволом, продав ему свою душу в обмен на исполнение своей мечты. Вскоре, он арендовал место на рынке, торговал всякой ерундой, быстро поднялся, открыл, сначала, бутик, потом, полноценный магазин. Не прошло и года, как по городу работала целая сеть магазинов Задорожного. И вишенкой на торте – скупка акций крупнейшей металлургической компании и вход в совет акционеров. Мало того, он стал соучредителем компании! А это, на минуточку, уже высшая лига. Мечты сбылись. Но, как водится, дьявол не дремал и, как только сбылась мечта, явился, чтобы забрать душу. Поэтому и погиб наш молодой олигарх в цвете лет.
Другие статьи не оригинальничали и повторяли, каждая в своих вариантах эту же историю. Никакой фантазии. Придумали бы своё что-то, что ли. Я не журналист, и то, с ходу могу накидать несколько идей. Например, колдуны с острова Пасхи захотели превратить его в зомби, но перестарались и убили. Масоны вложились в молодого Серёжу, чтобы он качал деньги для ордена, а, когда он не захотел делиться, убили тайным древним способом. Или, инопланетянин вселился в Задорожного в его безоблачном детстве и, с помощью инопланетных технологий быстро разбогател. Но, настало время вернуться к себе на планету, и он сбросил свою земную оболочку и улетел.
