Так получается, что с возрастом приходят
взвешенность, мастерство в своем деле,
но стремительно уходит здоровье, на глазах
сужается круг друзей и родных. Понимать
и принимать это – не мудрость, а неизбежность
естественного развития, расцвета и угасания
любого живого существа. Ещё в чём-то участвуешь,
даже призы какие-то получаешь, но – без азарта.
Удачам учеников радуешься больше, чем своим.
Так было и будет. И чтобы не разрушить эту
закономерность, живешь как-то тише, осторожнее —
«едва касаясь». Это доброе открытие «пенсионного»
возраста. А радости, запахи – как в детстве. Почти.
Вот в этом «почти» и бродит иногда ещё заглядывающая
в гости Евтерпа. И дышится ещё
полной грудью. И можно шагать по планете —
принимая, сливаясь, но – едва касаясь.
«То, что дела день за днём – кувырком…»
То, что дела день за днём – кувырком,
то, что судьбой и людьми огорчаем —
всё искупается этим костром,
этим таежным врачующим чаем.
В гуле кедровом, в распадках, у скал,
в клюквенном царстве на шатком болоте —
ясность и смысл, что полвека искал
глупо, наощупь, в мерцании, в ноте.
Сколько уюта в паренье пера.
Это не счастье, не чудо, не милость…
Просто звериное дышит «пра – пра…»
Просто звезда на ладонь опустилась.
20 ноября 2019
«Та – праздничная русская зима …»
Та – праздничная русская зима —
с морозцем, солнцем, снегирями в кронах,
с которых не стряхнулась бахрома…
/А сквер при голубях и при воронах/.
Не обманула – слава те! – пришла.
Всё будет так, как дОжно – без сомненья.
А что не дали, а судьба бела —
горчинка просто. но не сожаленье.
Рождают в горле ком который год —
неужто всеблагие пригласили? —
и малыша через сугроб поход,
и благовест – в мороз – на пол-России.
23 ноября 2019
«Ничего мне с вами не поделать…»
Ничего мне с вами не поделать,
поздние дела свои верша, —
тихо ненавидимое тело,
зря боготворимая душа.
Понял, отмахав – куда деваться? —
долгий путь от отчего крыльца:
нЕ над чем рыдать и умиляться,
нЕ за что благодарить творца.
Не зверею. Не ругаюсь шибко.
Бог мне помогал? Хоть иногда?
Я его досадная ошибка.
Но – не сын. Не раб. А кто тогда?
Ласка осязаемого взора —
мой маяк единственный во мгле, —
если в небе – никакой опоры,
никакого чуда на земле.
23 ноября 2019
«Не листаю никаких страниц…»
Не листаю никаких страниц
и не помню кофе вкус из турки…
Заменяю сало для синиц —
прежнее исклевано до шкурки.
Приучил – на голову свою —
так теперь до марта жить – де-факто.
Не смеюсь, не верю, не пою, —
но синицы – дуры держат как-то.
Надобность в опеке отпадёт —
«Ныне отпущаеши»? – да с Богом!
Кто буксир? зачем? за годом год —
тихая, живая перемога.
26 ноября 2019
Преодолелись беды.
Ноженьки понесли
отчий очаг проведать.. —
нетути! – стёрт с земли.
Вместо – тоска для взора —
как получилось так? —
нового русского вора
вздыбился особняк.
Верую: пусть не скоро —
всем подлецам итог —
будут Содом с Гоморрой.
если не умер Бог.
Знаю, провижу с грустью —
что там таить греха? —
будет полёт над Русью
красного петуха.
Правнук с искрой во взгляде
холмику скажет весть:
«Есть справедливость, прадед.
Поздно, в крови – но есть»
Скажет и отвернётся.
Свистнет в глухую даль.
Это моя проснётся
солнечная печаль.
3 декабря 2019
С. Чевгуну
Всё проще, короче и злей
усталые строки поэта.
И вместе – светлей и теплей..-
Суть в близости Стикса и Леты.
Нелепо в бирюльки играть.
обманывать, в глупости верить.
Всё меньше и меньше – в тетрадь.
И медлит Евтерпа у двери.
Струну бы не перетянуть —
последнюю! – в треснувшей лире…
Проблема – рукав завернуть…
Как солнечно в глохнущем мире…
3 декабря 2019
«Слышно: вздохнуло болото…»
Слышно: вздохнуло болото
/ночью слышней и страшней/.
знать, отдавать неохота
россыпи клюквы своей.
Здесь не враги, не хапуги —
грейся – вот чай и костёр.
Не зачехляйся в испуге,
добрый кочкарный простор.
Пляшут кикиморы, плачут? —
Господи! – переживут.
Но не бывает иначе:
клюкву найдут, соберут.
Солнце в тумане не вязнет.
Знает таёжник любой:
кислая ягода – праздник,
ставший навечно судьбой.
Гул… и опять – из тумана.
Ягодно – красная ширь.
Это не выброс метана,
это вздохнула Сибирь.
3 декабря 2019
Жили-были старик со старухой
Постучал по стеклу пальцем вроде стручка,
молвил буднично – фактом делился:
«Хреновато мне что-то. Вдохну свежачка».
Вышел в зиму. К стене прислонился.
Через четверть часа вышла бабка за ним.
Поняла. Села рядом бесслёзно.
Из трубы в синеву чуть с наклоном шёл дым.
Спето. Пройдено. Сплакано. Поздно.
И нетронут был снег посредине двора.
Где-то взлаивал пёсик – для вида.
Ну, сержант, опоздала твоя медсестра.
Ей простимо… – какая обида?!
И морозец. И снег. И слова не нужны.
/ А в людской ли, в Господней ли власти? /
Долетевший осколок далёкой войны.
Через век полноценного счастья.
5 декабря 2019
Ёлки, лотки, палатки…
«Юг» на снегу в корзинах.
Легкая лихорадка
в офисах и магазинах.
Выбор – по звуку, цвету.
Прихоть, желанье, мода.
Только лет 20 нету
запаха Нового года.
Чудо всегда минутно —
и никуда не деться.
А снегопад – уютный.
Точно такой, как в детстве.
6 декабря 2019
* * *
Чёрт те что – не зима и не лето:
снег – полметра. И ливень! И гром!!
Приболела родная планета?
Щелкнул Бог наш не тем тумблерком?
В драку антициклона с циклоном
влезли бора, самум и пассат.
Не по логике, не по законам!
Явь – не явь!
Рай – не рай!
Ад – не ад!
Наплевать бы на слякоть и тучи, —
но вот так – в День рожденья отца?!
Значит, Там 30 лет что-то мучит?
что-то не досказал до конца?
Нет подсказки. И ветер не гладит.
Что понять до сих пор я не смог?
И стою я – седой – в небо глядя —
недогадливый, глупый щенок.
10 декабря 2019
« Ангел мой, ты видишь ли меня?..»
Ангел мой, ты видишь ли меня?
Ф. Тютчев
Хочешь – не хочешь, но время проститься.
В синем – контрастно белы —
что-то кричат перелётные птицы.
Там и моё есть «курлы».
Там и моё. Не о чём не жалею.
Не обессудь. Не зови.
Перекликались с судьбою твоею
иволги и соловьи.
Всё понимаем. Приемлем. Не дети.
Суть не в тебе, не во мне.
О, как мерцают луга на рассвете.
Это роса.
Это не…
Тайны исчезли. Акценты сместились.
Легкий набор высоты.
Вот и никчемные крылья сгодились.
Вижу.
И слышу.
А ты?
11 декабря 2019
«Лень и смётка заплелись в косичку…»
Лень и смётка заплелись в косичку.
И не тайна / но как мир старо / —
русская обидная привычка:
сделать – но по-варварски – добро.
Ничего не знаю без щербинок,
швов, шероховатостей, заноз,
стен без буквы, без стекла тропинок,
пощаженных стройкою берёз.
Будто жизнь не набело покуда,
праздник – завтра, счастье – не сейчас…
И с усмешкой ожиданье чуда,
горе то – в себе, то – напоказ.
Растолкует ли понятно кто-то.
как спаять навечно удалось
