Памяти Саши Скула
Я сижу на пластиковом стуле в маленьком магазинчике и пью пиво. Вторая банка уже наполовину пуста. Ко мне подходит парень и просит сделать глоток, чтобы запить таблетки. Он показывает мне упаковку, зажатую в руке. Он довольно молод, на коротко стриженой голове нелепая челка. Несмотря на жару, парень одет в легкую, черную, сильно потертую куртку из кожзама и рваные джинсы.
Я протягиваю ему банку, он выдавливает таблетки из блистера в ладонь, закидывает их в рот, запивает глотком пива, благодарно кивает и передает банку обратно. Я мотаю головой, встаю со стула, подхожу к изнуренной, толстой продавщице с дурацким белым чепчиком на голове и беру еще две банки. Одну из них я оставляю себе, другую протягиваю парню. Он улыбается, благодарит, забирает банку и ставит ее рядом с собой. Допивая пиво, он спрашивает, откуда я приехал. Я отвечаю. Встречаю ли я кого-то? Нет, просто я имею глупую привычку приезжать раньше, чтобы точно не опоздать.
Он понимающе кивает и начинает рассказывать о себе. Он родом из какого-то маленького городка в верховьях Волги. Ему там делать нечего, и он поехал. Сначала был в Питере, потом приехал сюда. Тут неплохо, только с работой, бывает, кидают. Конечно, не с работой, а с оплатой за эту работу. Но недавно ему повезло, одна знакомая курица позвала его к себе, он хорошо провел время, помылся и постирался. Его речь периодически прерывает кашель.
