Жизнь
Жизнь состоит из мелочей,
Из слов, из взглядов, из улыбок,
Из тупиков и из идей,
Падений, взлётов и ошибок,
Из тихой радости и слёз,
Из счастья, страхов тёмной ночью,
Из нежных слов и из угроз.
Из поцелуев и пощёчин,
Из страстных стонов от любви,
Из ненависти, осуждений,
Из правды, лжи и клеветы,
Из точных слов и из сомнений.
Жизнь – это вечное движенье
И перемены каждый день,
Поток мечтаний, рассуждений.
Жизнь – это свет и это тень.
* * *
Что наша жизнь? – пусть говорят – игра…
Как говорил Шекспир, и люди в ней – актеры…
Ещё вчера ты звался «детвора»,
А сегодня – там, где черные шторы…
Не успеешь вздохнуть, а жизнь и прошла,
В суматохе явлений и в разговорах,
У кого-то судьба – тюрьма и сума,
У кого-то – в разлуках и трудных дорогах.
Кто-то жизнь свою просто пропьёт,
И тех, кто коптит, тоже много…
Есть те, кто как Данко сердце отдаёт,
И блудный сын, стоящий у порога…
И пишет кто-то, будто жизнь – тоска,
Другой напишет – тяжкая работа…
У одного – жизнь в двух датах вся,
А имя другого помнят сотни потомков…
Да, чувства и мысли имеют вес,
Есть, безусловно, и счастье, и боли…
И коль как-то в жизнь эту смог ты влезть,
Просто Человеком оставайся, что ли…
* * *
Мы пропадаем в этой пучине
Будничных дней и пыльных дорог,
Смеясь на показ в мировой паутине,
Но в жизни каждый из нас одинок.
И, будто бы куклы, хранив всё под маской,
Ведь людям вокруг наплевать – всё равно,
Кто в горе, печали, а, может быть, счастлив.
Наш вид вымирает. Так быть не должно!
И зверски вскипает при мыслях об этом
Внутри меня кровь: вокруг пустота,
А в мире, столь красочно нами воспетом,
Давно эгоизм, «глухота», «слепота».
И люди похожи на сталь, на машины:
Без чувств, без эмоций… лишь проклятый грим,
А вместо сердец лишь камни, да льдины.
Одумайтесь, люди! Что мы творим!
* * *
Тик-ток, телеграм, инстаграм, вацапы
В них застряли сердца и умы,
Скоро «ку» и прочие там «цапы»
Мы будем покупать за цветные штаны.
Где вы, мечтатели и бродяги,
Что гитарам и рюкзакам верны?!
Где вы, стоящие на баке,
Под напором океанской волны?
Романтики сегодня не в почёте!
Не о Прекрасной Даме снятся сны…
А спрашивают по гамбургскому счёту
Какой айфон, машина и чьи джинСЫ…
Весна
Оставь на потом мысли, вздохни,
Ощутив сладость весеннего воздуха,
И по своду небесному взглядом скользни,
Насладись этой сизостью досыта.
Отложи все дела. На момент отвлекись,
Утонув в ветра дерзких объятиях,
Вместе с духом земли ты в листве пробудись,
Изменив своё восприятие.
И, услышав капель, подожди, не спеши:
В полифонии звуков и дроби
Вспомни то, как смеялся и то, как грешил,
И того, кому был ты подобен.
Ведь весна – символ жизни, начала начал;
Пора новых рассказов, историй,
Ренессанс всех забытых идей и похвал,
Новых мест и иных траекторий.
* * *
Я люблю весну, но не так, как осень…
Как говорил поэт, за половодье чувств!
За то, что зимнюю одежду сбросим,
За то, что вдруг зазеленеет куст,
За то, что просыпается природа,
Влюбленности приходит грусть,
И чаще теплою бывает погода,
И от хандры на солнце я лечусь.
И крапива ещё не недотрога,
И к любой речке стремглав мчусь –
Пусть ещё размытая дорога,
Но с головой я в воду окунусь.
И первоцветом полюбуюсь после,
И дождь меня промочит насквозь пусть…
Люблю весну, но всё ж сильнее осень…
В этом признаться себе я боюсь…
* * *
Ты укроти, не укрощая,
Своей ты сделай, не пленя,
И, словно лёд весенний, тая,
С души моей падёт броня.
Я расцвету лесною нимфой
И, в свете бархатном тонув,
В твоих объятиях нежных, сильных,
Свободно наконец вздохну.
Расправлю крылья своенравно,
Искрясь от счастья, как звезда,
Ведь нет тебе на свете равных,
Да и не будет никогда!
* * *
Ты меня любишь, но я не такой…
Ты для себя придумала меня.
Тебе держать меня нелегко,
Как необъезженного коня.
Без причины грустишь ты тайком,
Разлуку на миг кляня,
Испепеляешь глаз огнём,
Цветом щёк выдавая себя.
Ты меня любишь, но я не такой…
Лишаю тебя ночью сна…
Ради тебя я буду другой,
Ведь ты у меня одна!
Домой
«Я влюбилась в этот воздух,
По утрам ходить пешком,
В эту свежесть, в эту гордость», –
Признаюсь себе тайком.
Помню путь я свой до школы,
Солнышка лучи,
Снег хрустальный на дорогах,
Звёздный хром в ночи,
Ветерок игривый, лёгкий
Иль метель, пургу,
Дым от труб котельной блёклый,
Будней кутерьму.
Память тихо замирает:
«Город мой родной».
Каждый раз я так скучаю
И хочу домой.
* * *
Мне как-то странно повезло родиться
В моей Москве, в нашей столице.
Хотя должна услышать мой первый крик
Станица донская иль таёжный тупик.
Но я любил гулять по старому Арбату,
Он был другим, более живым, когда-то.
Теперь он роскошью, помпезностью разжился,
И многим милой окуджавостью забылся.
Я по Москве шагал, как по квартире,
И верил, что она – лучший город в мире!
Сотни улиц ногами своими исходил,
Любил, открывал, терял, находил…
Сюрприз судьбы – я покинул столицу,
Забыты адреса и дорогие лица…
Я возвращаюсь, но более чужой,
Хотя, как блудный сын, спешу домой.
Меняется воздух и говор московский,
Но свет незыблем звёзд кремлёвских
И где бы ни был, и пока я дышу и живой,
Ты – Город мне, как семья, родной.
Живой звук гитары
Дождь касался губ его медленно, бойко,
Накрывал плащом его плечи нежно.
Тот вдыхал мокрый воздух стойко,
Тот держался, как мог – как стержень.
Этот парень с глазами синющими,
Переполненный грустью, печалью,
Был с гитарой, в руках его бьющейся.
Он не пел. Он играл отчаянно.
И прогоркли уж струны гитарные,
Повидавшие снег, бурю, град…
Под дождём звуки вошкались рваные,
И дрожал уже сам музыкант,
Но играл, утонув в своей музыке –
Он делился искусством своим.
И не мёртво звучали все ноты те,
Звук гитары казался живым!
* * *
Звук гитары слышен в переходе,
Кто-то напротив встаёт,
Но больше мимо все проходят,
Куда-то спешит наш народ.
А он мелодию известную выводит
И без микрофона тихо поёт,
Голос не поставлен, природный,
Но, может, не пришёл его черёд.
