Моя мамочка каждый Божий день твердит
(Она неистощимый кладезь идей),
Что хватит искать «ангелов-во-плоти»,
И пора обратить внимание на людей.
Идеал – он ведь на то и есть идеал,
Что в жизни его, ну, невозможно найти.
Конечно, кто в свое время не искал?
Но когда-нибудь надо поиски прекратить.
Ты в прошлой жизни был вольным скакуном,
Что мчался по горькой полыни среди степей.
А сейчас ты высокий мальчик со светлым челом,
И зачем-то упрямо стоишь на дороге моей.
Я страшно ранена тем, кто лучший на свете,
И эта рана, увы, неизлечима,
Знаешь, я за себя давно не в ответе,
Зря ты, мальчик, так часто ходишь мимо.
А глаза твои непрозрачны и светят скупо
(Как говорится, «очи цвета ночи»),
Я запросто выкину какую-нибудь глупость:
Сама не знаю, чего мое сердце хочет.
Знаешь, я способна на что угодно,
Я говорю иногда, как будто брежу.
Но мне с тобою как-то очень свободно,
Я чувствую что-то, похожее на надежду.
Мне дорог на фоне окна твой профиль тонкий,
Твоих друзей такие простецкие лица,
Я улыбаюсь улыбкою ребенка —
Не надо больше бояться и таиться.
Когда мы сидим на подоконнике и болтаем,
Я забываю, что в мире трудно жить,
И где-то в душе уверенность мерцает,
Что я опять смогу научиться любить.
Я завтра, конечно, сострою гримаску страдания:
«Вот приставучий, что за напасть такая!»
Но ты на слова не обращай внимания.
Чем ближе ты, тем дальше я от края.
