Ирина Курамшина - Горсть тепла для тебя

Горсть тепла для тебя
Название: Горсть тепла для тебя
Автор:
Жанр: Стихи и поэзия
Серии: Нет данных
ISBN: Нет данных
Год: 2019
О чем книга "Горсть тепла для тебя"

Ирина Курамшина (сетевой ник IRIHA) член Российского союза писателей (РСП).Сборник стихотворений «Горсть тепла для тебя» – скорее разговор с читателем, чем просто рифмованные строки. Автор говорит о наболевшем и актуальном, не только о своем, личном, но и любого, открывшего книгу. Описывает узнаваемые жизненные ситуации, примеряет на себя всевозможные лики, погружает читателя то в будни, то в праздники, что, конечно же, не оставит последнего равнодушным.В оформлении обложки использовано фото из личного архива автора.

Бесплатно читать онлайн Горсть тепла для тебя


ПОГОДНОЕ

Ностальгия по теплу

Очень скучная весна:


ни сосулек, ни капели.


Лишь ленивые от сна


две не мартовских недели


Издеваются дождем,


сыплют мокрый снег внезапно,


грязным под ноги ручьем


расползаются масштабно.


Видно (в сговоре с зимой?),


топят солнце в злобных тучах.


Но… за серой бахромой


иногда… мелькает… лучик…

Порхает лето

Порхает лето мотыльком,

и плавится июль-повеса.

Еще тепло, и босиком

бегу в любимый август месяц.


А в нем от звезд рябит в глазах

и сон приходит на рассвете.

А в нем мечтается в ночах,

и каждая мечта заветней.


Пусть плоть и разум не в ладах,

пусть бьется сердце учащенно,

пусть страх охватит иногда,

Пусть… Все же счастье – быть влюбленной.

Предосенняя агония

Душно. Муторно. Плохо.


И нечем дышать…


Воздух словно из плоти —


хоть вешай топор.


А погода-насмешница


стала в шутку мешать


краски жаркого лета


в холодный «колор».


Лето стонет в агонии хрипами грома,


выстилается радугой страстной в изломе.


Не таясь, осень тихо приблизилась к дому,


шелуху красно-желтую ссыпав на склоне.


Грязно. Слякотно. Мерзко.


И сыро, и мокро,

гадко будет,

причем очень скоро —


не сказкой, а былью.


Неизбежность.

Ее не люблю,


я зашторила окна.


Полумрак. До весны загрустим,


покрываясь тончайшею пылью.

Как скудны цвета

Как скудны цвета у сентябрьских

прохожих.

К чему заточают себя в черно-сером?

Хотят показаться суровей и строже

на огненном фоне осеннего сквера?


Возможно, они сожалеют о лете,

в отместку ушедшему в скорбь облачаясь.

Эй, люди! Хотя бы улыбку «наклейте»,

над дивной погодою чуточку сжалясь.


Октябрь скребет у порога дождями,

но бабьему лету прогноз не помеха.

Рябины, тряся багряными перстнями,

как будто заходятся в приступе смеха.


А божья коровка в последнем полете

резвится – смешная, но знает едва ли,

как вы улыбнетесь и грустно вздохнете:

«С тоской предстоит еще много баталий…»

С поводка октябрь спущен

Краски осени все гуще,

рыжесть ярче и наглее,

с поводка октябрь спущен,

от свободы он шалеет.


Разгулялся не на шутку,

золотя дворы и скверы,

с солнцем дружит третьи сутки,

раздает тепло сверх меры.


Кутюрье – одел весь город,

козыряя разноцветьем.

В глубине его декора

Осень

празднует

бессмертье.

Осень. Скука вызрела

Осень. Скука вызрела

до тупого выстрела.

От любви до глупости маленький шажок.


Прошлое за шторами,

за семью запорами

наше настоящее с будущим, дружок.



Страхи одиночества,

вестники пророчества:

прав, мы очень разные – холодно вдвоем.

Нежности чураемся

и в душевном хаосе

утопаем заживо со своим враньем.



Было – то, что не было.

На земле ли, в небе ли

грешных мыслей заводи обмелели вдруг.

Больше нет доверия —

сказка с явью сверена.

И глуха отныне я, ты же – близорук.


Слов услышать искренних

или вспыхнуть искрою

суждено когда-нибудь, только не с тобой.

Я прощу заранее

«наши не свидания,

наши не гуляния нашей не весной» (с).



Осень. Скука бесится,

вместе с первым месяцем

грустного периода на календарях.


Знаю, делать нечего.


Значит, этим вечером

карты брошу заново, на свой риск и страх.

Эй, музыкант, возьми гитару…

А за окном зовут в тоску

осенний сад с дождем на пару.

Эй, музыкант, возьми гитару —

избавь природу от хандры.

Мне лик ее, кофейно-рыж,

не режет глаз, не утомляет.

Ведь то, что осенью линяет,

весной подарит новизну.

Совсем не балуют сосну,

хотя старушке не впервые,

четыре белки озорные.

Трудяга-дятел запропал

и позабыл про ритуал…

Не радует своим визитом

ее никто – грустит без свиты,

качает мокрый сарафан,

и приручает ураган,

и учит гордости березу.

У той в серьгах мерцают слезы,

макушкой бьет земле поклон.

Дождь продолжает марафон…

Атака точечных ударов…

Эй, музыкант, возьми гитару —

избавь природу от хандры.

Штормит ноябрь

Ну, вот и все. И снова круг за кругом

год марафонит по знакомому маршруту.

Сомнений след (зануды – друг за другом)

в забвенье канул, на душе нет смуты.

Чтоб не спалось, мне задан темп авансом

И легкость шага, чтоб бежалось без оглядки.

Но я плетусь, мне дороги нюансы,

лишь раздаю «на завтра» в настоящем взятки…

***

Штормит ноябрь, чернеют грозно небеса,

скулят ветра, буянит снегопадом вечер,

куском луны зловеще подмигнул фасад.

В остатках осени – известная предтеча.

У погоды тоже кризис

Однозначно: у погоды тоже кризис —

от дождей декабрьских захлебнулся город.

Нестандартны нынче зимние капризы,

изменили вкусам, снега ждать не скоро.


И синоптики наобещали: «Завтра

(ведь они всегда – сверхточный катехизис)

будет солнце,

только луч,

и лишь на завтрак».

Однозначно:

у погоды тоже кризис.

Февральский дисбаланс

Февралит…

и зима стороною рулит.

И по-прежнему снег порционно.

Тонзиллит, и ангина,

и грипп, и бронхит —

Лишь они,

как всегда,

по сезону.


Льют дожди.

Незатейливый, скучный мотив.

Цвет погодной палитры лишь серый.

Дисбаланс:

есть пассив и…

еще раз пассив…

А в актив

уже нет больше

веры…

Ненавижу февраль…

Ненавижу февраль.

Есть за что.

Как ни странно, но вещие сны,

обратившись в привычный поток,

гонят мысли мои на восток

и, отняв приближенье весны,

отравляют покой.

Как назло.


Слезы, страх, огорченье, печаль:

этот месяц – близнец миража.

Так за что же любить мне его?

Кто-то скажет, что стала брюзгой.

Будет прав, он не всех обижал.

Мне ж – под дых.

Ненавижу

февраль…

Снежная весна

А у нас опять замело —

все в сугробах…

Весна заблудилась…


И зима колдовским помелом

на дорогах

с утра потрудилась.


Кружева набросала

с усмешкою,

настрогала снежинок

немерено…


И весна растерялась,

замешкалась,

на пороге застыв

неуверенно.

Весне

И опять закружила, завьюжила,

заметелила зимушка снежная.

Опустила на голову кружево

и покрыла снежинками нежными.


Поцелуев морозно-прощальных

нам на память наколдовала,

в небе тучек мрачно-печальных

шесть десятков припарковала.


Не сдается старушка, кусается

и весне переправы закрыла.

А бедняжка в дверях жмется – мается.

Звездопад

Свеченьем сказочным окружена


и тучами кокетливо прищурясь,


на небосклоне полная луна


загадочно молчит, собой любуясь.


И, тайной очарована ее,


молчу и я, застывши в изумленье.


Встряхнув воображение мое,


исчезло это чудное явленье


за облаком, но миллиардом страз


вдруг бросило сиянье звездопада.

Мне на руку упал один алмаз.


Его, зажав, шепчу: «Спасибо, рада,


что наконец исполнилась мечта,


что с амулетом жизнь начну сначала».


Луна вздохнула с полуночного холста


и лишь многозначительно смолчала…

МЕЧТАТЕЛЬНОЕ

Впереди, или Похмельный синдром

Жизнь – мгновение?

Жизнь – тарарам!

Как-то раз, сигарету смоля,


заглянула вперед, а там…


Там жнивьем поросли поля.


Там рассветы хмельные зовут.


Вперемешку – уют, неуют.


Солнце, звезды, луна, норд-ост.


Счастье, радость, беда, погост.


Долгостроя унылый остов


и забытый песчаный остров…

Мой виртуальный герой

Я тебя придумала —


ты такой, какого в целом мире нет.


Я тебя нарисовала —


хочешь, вышлю почтой масляный портрет?


Я тебя крестами шила


гладью, рядом – свой портрет цветными нитками.


Я тебя слепила в гипсе,


написала сто стихов, вокруг сложила свитками.


С этой книгой читают
Сборник рассказов И. Курамшиной поражает читателя какой-то ненавязчивой привлекательностью: начав читать один из них, ощущаешь, что уже не можешь оторваться. Какой из рассказов ни возьми, он отличается не только актуальностью, но и свежестью поставленных автором проблем. Незамысловатые зарисовки из жизни, подсмотренные писателем, заставляют читателей, молодых людей от 15 до 20 лет, не только задуматься, но и сделать важные выводы о добре и зле, н
В сборник вошли рассказы о наших современниках, их заботах и увлечениях, о неожиданных ситуациях, в которые может попасть любой из нас.Мягкая ирония наряду с комическими картинками из жизни настоль¬ко гармонично вплетена в сюжеты рассказов, что становится неразрывной их частью. Очевидно, что проблемы, затронутые автором, не поте-ряют своей актуальности ни во времени, ни в пространстве.Главные герои, даже отрицательные, моментально вызывают одобре
В погоне за красивой жизнью любые способы хороши. Героини то и дело попадают в нелепые ситуации, веселые и невероятные, грустные и порой драматичные. Но, двигаясь к намеченной цели, ввязываясь в авантюрные приключения, Люба с Катей не сомневаются – впереди ждет заветная мечта. На обложке фото из личного архива автора.
Рассказанная история охватывает большой период жизни героев, она начинается в восьмидесятые годы и заканчивается уже в наше время. Взлеты и падения, встречи и разлуки, богатство и бедность – всего понемногу, а в целом складывается разноцветная мозаичная картина жизни самых обыкновенных людей.
Рогожин В. П. стихи пишет давно и по велению души, иначе такие красивые и искренние стихи не пишутся. Сборник посвящен любви и природе, столь же прекрасной и изменчивой, как и женщина.Поэты – это писательская элита, а читать и знать хорошие стихи своих современников всегда считалось и престижно, и модно. В век «компьютерного и прочего железа» человеку особенно остро требуется тепло живой человеческой души как спасение и как подпитка. Поэтому стих
С рождения я росла среди неповторимой природы Урала, впитывая в себя всю её красоту. Мне дороги: огромное небо, солнце ясное, летящая птица и маленькая бабочка, букашка под зелёным листиком, огромная волна и капелька дождя. Вся природа для меня – живая! И человек должен жить в единстве с ней, слышать Голос Природы, Голос Земли родной. Делать всё, чтобы красота Земли нашей не исчезла, а одаривала нас своими богатствами и радовала душу и сердце наш
Поэтический сборник «Игра в бисер» представляет избранные стихи известного омского поэта Андрея Козырева за 2017—2018 годы.
Этот сборник стихотворений никого не оставит равнодушным. Автор предстаёт перед нами как вдумчивый, глядящий в самую суть вещей человек. Его поэзия пропитана философичностью, лиризмом, особым видением мира. Его стихи отражают мир таким, каков он есть, без лишних приукрашиваний. В то же время в них нет и мрачных тонов. Книга понравится даже искушённому читателю.
Иногда они возвращаются. Не иногда, а всегда: бумеранги, безжалостно и бездумно запущенные нами в молодости. Как правило, мы бросали их в самых близких любимых людей.Как больно! Так же было больно тем, в кого мы целились: с умыслом или без.
«Странная женщина, странная», – поёт певец. Это про них, моих женщин. Унылые возрастные тётки с авоськами, с далёкой от модельных параметров внешностью, они то и дело попадают в нелепые ситуации. Кто догадается, что под старомодными шляпками и крепдешиновыми платьями прячутся трепетные благоухающие розы, готовые щедро окутать избранника нежным ароматом любви?
Когда Артёма нашли, он осознал, что не сможет вернуться к своей прежней жизни. К тому же он оказался в руках спецслужб и лишился своей свободы. При попытке сбежать, герой оказался на забытом космическом корабле под Карским морем. Сам того не понимая, он поднял его из недр земли и вывел на орбиту, чем привлёк к себе внимание не только всей планеты, но и тех, кого люди прошлого называли «Древними».
Александр Белый ведёт свое первое дело – девушка убита у собственного подъезда. В ходе опроса соседей погибшей он знакомится с Алисой, художницей-социофобом, которая знает об убийстве даже больше него. Сценарии её сновидений с поразительной точностью совпадают с реальными преступлениями. Но вскоре сны превращаются в кошмар наяву, а таинственная череда смертей продолжается. Сможет ли Белый поймать неуловимого убийцу? И получится ли у Алисы преодол