Валентина Мясникова - Холод омута. Сборник стихотворений. Книга пятая
| Название: | Холод омута. Сборник стихотворений. Книга пятая |
| Автор: | Валентина Мясникова |
| Жанр: | Стихи и поэзия |
| Серии: | Нет данных |
| ISBN: | Нет данных |
| Год: | Не установлен |
О чем книга "Холод омута. Сборник стихотворений. Книга пятая"
Истории и персонажи выдуманы и не имеют никаких реальных прототипов, все совпадения случайны.Мой главный критик – Третьякова Дарья.
Бесплатно читать онлайн Холод омута. Сборник стихотворений. Книга пятая
© Валентина Серафимовна Мясникова, 2019
ISBN 978-5-0050-1812-0 (т. 5)
ISBN 978-5-0050-1813-7
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Валентина Серафимовна Мясникова
Истории и персонажи выдуманы и не имеют никаких реальных прототипов, все совпадения случайны.
Дарья Третьякова «Не уходи»
Я тебя как будто знаю
Я тебя как будто знаю, словно видела однажды.
Ты живёшь в далёком крае, где пески горят от солнца.
За тобой бежать устала, с хрипотой окликнув дважды,
Пересохло в горле жаждой, в стуке замирает сердце.
Я моложе, ты же старше, мы с тобой чуть-чуть похожи.
Под палящим в небе солнцем ты идёшь, не уставая.
В чёрном длинном балахоне молчаливая, чужая
От меня во сне уходишь, слёзы горькие до дрожи.
(23.12.2013 г.)
Твари
Вздрогнув в испуге, вдруг выдохнет боль невольно,
Кровью на стенах размазано во все стороны.
Теперь её сердце не бьётся, и ей не больно,
А твари склонились над телом словно вороны.
Здесь крупных купюр не нашли, а мелочь брошена…
Руки в наколках лезут к ушам… серьги снятые.
Взглядом застывшим смотрит на них настороженно.
К той смерти привыкли твари, Богом проклятые.
(28.05.2013 г.)
Долгожданная попутка
К полустанку приближаясь, у солдата от волненья
Сердце радостно забилось. Выйдя на перрон с вагона,
Он вдохнул морозный воздух и без всякого сомненья
Поспешил искать попутку, веря, вскоре будет дома.
На попутках добираться доводилось часто раньше…
Но сегодня битый час он взад-вперёд ходил без толку,
Вдруг решил идти пешочком, боль унять в ногах озябших.
Вслед сорока-белобока стрекотала без умолку.
Был от дома в полпути он, когда тучи, наплывая,
Принесли с собою бурю, света белого не видно.
Вещмешок колотит в спину, то и дело с плеч спадая.
Стало зябко под шинелью, пальцы ног крючком сводило.
Думал: «Вот ведь невезуха, коли знать, что быть метели…
Отсиделся б на вокзале, а теперь назад, иль к дому?»
Расстояние, примерно, километров семь, не мене.
При хорошей бы погоде ходу два часа младому.
Продвигаться по дороге становилось всё труднее.
Ждать, что встретится попутка – времени пустая трата.
«Не уснуть бы тут, – подумал, – что-то веки тяжелеют».
Ветер залихватски воя, убаюкивал солдата,
Навевая ему грёзы – вьюгу в «платье подвенечном»,
Что вокруг него танцует, лезет под шинель в объятья.
Сириус – планету скорби, души там в покое вечном…
Видя бабушкин фантом, руки вскинул к ней в распятье.
Явно бабушка родная вдруг взяла его за руку,
Уводя от бури снежной по дороге ей ведомой…
Говорит: «Нельзя спать, внучек, что ж ты выбрал в жёны вьюгу?
Ведь тебя ждут не дождутся мать с отцом, невеста дома».
Он от забытья очнулся, вытер слепшие ресницы,
Вьюги след простыл, за нею словно шлейф метёт позёмка.
Слышит за спиною окрик: «Эй, служивый, вскинь зеницы,
Так ведь стопчут на дороге, и замёрзнуть-то не долго».
Шепчет мёрзлыми губами: «Я присел лишь на минутку,
Моё тело как чужое, мне не хочет подчиняться.
Как ты кстати подоспела, долгожданная попутка…
Видно, Ангел мой хранитель Вас послал помочь подняться».
Будто кони вороные, аж в затылок ему дышат,
Кучер, схожий на цыгана, будто шубу ему кинул.
Закружилось каруселью небо, поле, дым над крышей…
Лишь на миг собачий лай в его ушах возник и сгинул…
Утопает в горизонте прядь багряного заката,
Недалёко от деревни жуткие следы расправы…
В сапогах от ног суставы – что осталось от солдата.
Волки, ненасытно воя, жадно лижут снег кровавый.
(25.03.2019 г.)
Холод омута
Он ходил взад-вперёд, вдохновлённый свеченьем луны,
Глядя в млечный пейзаж, фантазировал жуткий сюжет…
Веря жизни за гранью – врата рая, врат сатаны.
Вдруг почувствовал холод, желанье укутаться в плед.
Звуки скрипки, навеянной ветром в земном бытие,
Натолкнули на мысль – жизнь людей тоньше их волоска.
Не деля «чёт-нечёт», у ушедших один Кутюрье,
«Чур, меня, – шепчет он, видя тень, – смерть в помине легка».
В горизонте гроза прокатилась, запахло смолой,
Будто в хмари небес пронеслась колесница извне…
За собой смерч неся, молний всплески, стрела за стрелой
Попадали к нему, чиркнув знак на оконном стекле.
И на землю сухую тотчас хлынул дождь проливной,
Он сквозь нити дождя под окном вдруг увидел фантом…
На изрытом от тлена лице волчий взгляд неземной,
Как рентген просветив его душу, скользнул к нему в дом.
В его доме тоска паутину плетёт день и ночь,
Подавляя желание жить, унося в круговерть…
От тоски сам не свой, но не в силах её превозмочь,
Таял словно свеча, в наваждениях чудилась смерть.
Он за нею след в след уходил к топи чёрных болот…
Думал, в холоде омута, видно, судьба умереть.
Каждый раз его сон прерывал зорьки нежный восход,
Когда страх застывал комом в горле – дыхания нет.
Вдруг он понял, что смерти боится как ладана чёрт,
Хоть о нём плакать некому, есть ещё чем дорожить.
Он возможно к себе притянул духов, что за чертой…
Увлекаясь иным, словно дьяволу дался служить.
И, цепляясь за жизнь, дал обед об ином не писать,
Только «немощи тлен» глубоко корни в тело пустил.
Ему слышались в каждом углу жуткие голоса,
Они отняли данное время ему свыше сил.
И однажды в полуночи видит коней вороных,
На одном будто он, на другом – наважденье луны,
Пуще ветра неслись, исчезая в нирване иных…
Там простился с душою своей, встретив взгляд сатаны.
(10.03.2019 г.)
Зачем тревожишь сны луна
Угасла жизнь в его глазах,
От боли сердце её ноет.
Теперь он там, на небесах…
Вкруг дома ветер скорбно воет.
В избе такая пустота,
Куда бы спрятаться, забыться?
Он к ней приходит иногда,
В окно стучится белой птицей.
Толь наваждение, иль сон?
Окошко настежь раскрывает.
Он ей знаком и незнаком…
В его объятьях застывает.
Качалось небо в лоне волн,
С ним в мириады звёзд ныряет.
Её рука его ладонь
В морском течении теряет.
Он возвращался к Нептуну,
Весь чудным светом облечённый.
Всё было словно наяву,
Ввысь её взгляд опустошённый.
Над нею тьма черным-черна,
Наружу с губ стенанье рвётся.
Зачем тревожишь сны, луна,
Пусть об ушедших боль уймётся.
(19.12.2018 г.)
Ночной гость
Окольцованная лесом деревенька у реки,
Глухомань и бездорожье – от райцентра далеко…
Здесь охотой промышляют, да рыбалкой рыбаки,
Беднота во всех подворьях – выживают, кто как мог.
Нет больницы, почты, школы – всё за «тридевять земель»…
Вместо доктора знахарка не даёт им помереть.
Роды, сглаз, болезни, вывих… обращались люди к ней.
Не обходится без слухов, хочешь, верь тут или нет.
Будто ночью к той знахарке, как обычно, в двери стук,
Она, крикнув «не-за-кры-та…», в ступе травушку мельчит.
Гость настойчиво стучится, но не входит в дом и вдруг,
Она слышит голос властный: «Ме-ня на-до при-гла-сить…»
«Так в чём дело, проходите… мне людей дал Бог лечить».
В мыслях у неё мелькнуло: «Экий каверзный больной».
Видно шёл к ней издалёка, знать, не помогли врачи,
Подкрутив фитиль поярче, видит взгляд его стальной.
С этой книгой читают
