И небо звёздное звенит, и льётся над обрывом
В краях, где жизни каждый миг священным мазан миром!
Ни для кого не секрет, что писатели и поэты золотого и серебрянного веков, периода «оттепели» давным-давно рассказали нам о природе, о нравственности, о счастье, о ценностях, о любви, но мы смогли это забыть, растерять или вовсе не узнать об этом…
Эта книга для меня, как автора – очередная попытка поэта рассказать читателю о том, как прекрасна жизнь, как величественна и богата наша страна, какой прекрасный мы народ.
И, сколько бы стихов и песен не было об этом спето и сожено. Это ещё одна попытка вернуть себе себя, посмотреть на мир шире и глубже, раскрасить мир читателя яркими красками, заставить задуматься о чем-то важном.
Здесь представлена пейзажная, гражданская, философская, любовная лирика.
Вся книга пропитана светом, патриотизмом, добром и желанием сделать мир лучше.
Вы скажете, что темы стары, как мир! А я отвечу, что всё новое – это хорошо забытое старое! Ведь, спустя года, мы всё равно возвращаемся к былому, наполняя его новыми нами, ведь мы уникальны.
Поэтому, спешу представить вам свою книгу и пожелать приятного чтения!
Искренне ваша, Виолетта Овсянникова.
Взорвав рассветный август в сорок третьем
Кровавыми осколками зари,
Шли танки в бой с обрыва лихолетья,
Над бездной зажигая фонари.
Под лязг машин и пушечных орудий,
Преградой плотной, обступая смерть,
Плечом к плечу стояли яро люди,
Чтоб Родины не дать границ стереть!
Себе верны, Отчизне, Ставке, Богу,
Хранимые, подчас, одной судьбой,
Бойцы шагали в вечность понемногу,
Дав Вермахту жестокий смертный бой.
Там наизнанку вывернув основу,
От гибели спасая дом родной,
Калёную фашистскую подкову
Солдат раскрыл Победною дугой!
Вставал рассвет над Курском в сорок третьем,
И пели над обрывом соловьи!
Салютовала мать своим отважным детям,
Что землю отстояли, сберегли!
22.08.2022
Барбарисовой крошкой объятый
У дороги запущенный сад.
Мы с тобой без вины виноваты,
Только чувств не воротишь назад.
Не вернёшь запоздалого лета,
Что промчалось зелёной стрелой.
Не отправишь в бумажных конвертах
Фотографии, где мы с тобой.
Не воротишь. А мне и не надо
Возвращать чувств былых непокой.
Я у летнего зимнего сада
Стану снова, как раньше, живой.
Обрету свое доброе имя
В самом узком и тёплом кругу,
Где былое однажды застынет
Барбарисовой крошкой в снегу.
23.08.2023
Язык мой нем, но сердце говорит
О том, о чём молчат всегда пунктиры:
"Не всё то злато, что огнём блестит!", -
Взывает: "Не создай себе кумира! "
И тоненьким серебряным ножом
По плоти, правду-матку разрезая,
Поэта слог красивым свежим швом
Ложится после, рану зашивая.
А по сему вновь сердца глас звучит
Глаголами узорными стихиры:
"В веках благословен немой пиит
Калёной рифмой данной Богом лиры!"
16.07.2022
Благословенный май стучит в окно
Махровой ветвью пурпурной сирени,
А солнце сквозь прозрачное стекло
Целует обнажённые колени.
И льётся, и смеётся, и звенит,
Запутавшись в прозрачных занавесках,
И перлами янтарными скользит,
Играя золотом сусальным, льётся блеском.
Летят куда-то мимо облака
И тают за косматым перелеском,
А ветра вольнодумного рука
Рисует в воздухе немую арабеску.
Сиреневые запахи плывут.
Играет утро вальс на клавесине.
И чувства неподдельные живут!
И май мазками пляшет по картине!
25.05.2023
Бог в нас живёт любовью во плоти
Зажгутся снова тёплые зарницы
У Господа Всещедрого в деснице,
И будет день, и счастье будет длиться,
И солнце станет радостью цвести!
Дав помыслами чистыми напиться,
Чтоб душу вновь спасти и насладиться
Смирением и светом кротким в лицах,
Чтоб лик свой первозданный обрести!
Чтобы понять, простить или проститься,
Идти вперёд без страха оступиться,
Идти и с верой горячо молиться,
Вернуться чтоб на Божии пути!
И во Христа елицы1 чтоб креститься,
Тем от грехов своих освободиться,
Могли чтоб строки в сердце проявиться:
«Бог в нас живёт любовью во плоти!»
02.08.2023 (новая редакция 18.01.2024)
В раме оконной, будто с картины, высятся горы.
Бледными пятнами солнце устало пачкает шторы.
Осень скатилась на пол горстью сладких ранеток,
Спрятав в подоле на память жмень медных монеток.
Стелются росы вдали и дрожат переливом агата.
Тлеют от ветра угли: сухоцвета, рябины, граната.
В воздухе пахнет листвой и кислинкой кизила.
Тёмной неровной тропой в русле речка застыла.
Ватного неба куски на вершинах повисли.
Солнце дождям вопреки светом радует мысли,
Штопает пылью седой кучерявые ветры,
Площадь пройдённых дорог выводя в километры.
Ниточкой тянется клин в стаю собранных судеб.
К тёплому центру земли из «что было» в «что будет»,
Чтоб золотистой фольгой стало время светиться,
Осень вдевая каймой в золотые петлицы2.
17.10.2022
Вам, изуверы, не понять, какой ценою вы живёте,
И почему Россия-мать скорбит о вас. Вы не поймёте.
Вам не понять вселенский плач, что грянул сразу на полмира,
Разящий меч занёс палач, спеша служить за мзду кумиру.
Вам не понять, что изменить ценою выломанных судеб,
Которым вы не дали жить… вам не понять. Ведь вы не люди.
Вам не запачкать чистых душ, стараясь омывать их кровью,
Вам не постичь, хотя б на миг, что всё решается любовью.
Вам не стереть летящих ввысь сердец усердные молитвы,
Что пылкой верой зацвели… Ни местью, ни желаньем битвы.
Враждой калёной не пленить, не сотворить порабощённой
Страну мою не получить колено в страхе преклонённой!
О павших вам не говорить, страницы памяти стирая,
И не решать, кто должен жить, черту забвенья преступая!
На картах мира реки вспять под стягом лжи не возвращают!
Вам, изуверы, не понять, как правду смертью воскрешают!
Питает колокольный звон триумфом трели соловья!
Звучит в них сердца метроном, и Родина живёт моя.
В них тонкие стволы берёз белеют шёлковой корой.
В них капли самых сладких слёз склонённой ивы над водой.
Ниц стебли гнутся до земли душистых, сочных, спелых трав,
Волна́ми плещутся вдали, ковром зелёным всё устлав.
И небо в платье голубом спешит в заоблачную даль
Туда, где солнце за окном вновь горный серебрит хрусталь.
В них тонут мысли и слова, и распускаются цветы.
От меда кругом голова и предрассветной тишины.
В них проливает свет заря на милые столь сердцу сны,
Живя в гостях у соловья, на берегу моей весны.
02.07.2022
Ветер тёплый на спину улёгся,
Чуть примяв взошедшую траву,
У реки, сребром что хладным вьётся,
Оторочив берега канву3.
На поляне, бархатом расшитой,
У истока первых майских дней,
Средь росы, цветами недопитой,
Средь ракиты спутанных ветвей.
Он лежал, боясь пошевельнуться,
Слушая, как вольно дышит лес,
Глядя, как на землю стайки рвутся
Золотистых лучиков с небес.
