Интерпретации неба.
Вот бабушка у окошка.
Поджаты губы. Скупы движенья, речи.
Что счастье?
В подоле нести картошку,
Забыв про раны, что плетью нанес объездчик.
Вот небо второе.
У рамы мама.
Устала. Ночная смена, вязанье шали,
А счастье –
в тот день твой отец ни грамма
не пил, и мы люльку вдвоем качали.
Что с небом третьим?
У скольких окон
Разбить все стекла, чтоб ввысь ворваться?
Чтоб небо прозрачное, а не синий кокон!
Чтоб настоящее, без интерпретаций!
Ведь там высота
и дышится много! Легче!
И сердце заходится от яркости панорамы!
Но окна закрыты…
И снова бежит объездчик,
взвивается плеть,
и люльку качает мама.
2016 г.
мир
В этой капле – мой мир,
он немного иной.
Без натянутых лир,
и с разбитой луной.
Нет земных полюсов,
водолеев, стрельцов,
нет чужих голосов,
самок или самцов.
Просто белая ось
в бирюзовых глазах,
чтобы легче жилось
небесам в небесах.
Где истерта в песок
родовая тамга,
и тропу из-под ног
развели берега.
Здесь не свитый клубок
нитей детского сна,
и мой маленький Б-г
в этой капле… вина.
2002 г.
"Извините, я вновь опоздал -
задержался на пробках сомнения,
Да и Вас не так сразу узнал
в легком платьице вдохновения…"
Она тихо сказала: "Нет-нет,
Вы, наверное, ошибаетесь,
я ненайдена тысячу лет,
А со мною Вы просто сломаетесь…"
"…Да, Вы правы, я нынче другой,
С моим опытом и наитием…"
…Так беседовали под Луной
Старый физик и чье-то открытие…
2002 г.
Воля ли ветер по срезанным нитям,
горстями бусин заброшенных в сор?
Или шаги – за порог, за обитель,
всё напролом и наперекор?
Сила ли слово в молитвенном круге,
жилка проросшая на стороне?
Может, в движении: тянутся руки
к стылому озеру, что на луне?
Разум ли клетка с распахнутой дверцей?
На обескрыленных мыслях – игла?
И пустота где-то слева, где сердце?
Разум когда за спиною зола?
Голос ли песня с напевом забытым,
звуком змеящимся, вжатым в песок?
… Это – беспамятство обручем свитым,
Кожей верблюжьею давит висок…
И нет тебя… И, кажется, застыла
еще одна дождинка сентября.
Ты на небе, как прежде, белокрылый,
к тому же свету тянешься. А я
Рисую стены, комнаты и двери
простым графитом ровно, от руки,
как самый одержимый подмастерье
выпиливаю окна, сквозняки.
И всё попарно – ложки, занавески -
двойное счастье под единый кров.
Раскрашу пол и вымету обрезки
твоих маршрутных лент из облаков.
Вдруг по подолу краска разольется,
взметнется сажей с черного пера,
наступит утро, нет – затменье солнца,
услышишь звук, нет – отзвуки «вчера».
Твой стылый след уже за чердаками…
Вдоль сентября в районе «нет-и-да»
меняю дом из одиночных камер
на площадь в небе.
Срочно.
Навсегда.
Жизнь моя слюдой взялась
такой тонкою,
и не глина и не грязь
Пред солонкою.
Лабиринты и ходы
стеной закончены,
И подарены плоды
Всё с червоточиной.
Стала чаще называть
тычинку – пестиком,
Нитью рваной вышивать,
да больше крестиком.
Жизнь кукушкиным пером
вниз улетевшая,
Разрыдаюсь за столом,
Повзрослевшая…
2001 г
Вам двадцать два, а Вы – уже не Моцарт.
Скрипичный ключ не с Вашего замка.
Соломенное сердце разобьется
под куполами венского звонка.
Вы – нищий теоретик, нищий практик,
на радиусе первого кольца.
И посреди ахматовских галактик
не Ваша отрифмуется пыльца…
1998 г.
Ни к чему все слова и прочее,
снова буквы жеманно топчутся.
Вот теперь самозванка – дочерь я,
за сквозными дверями Творчества!
И душа в робкой рифме взбитая,
разливается в формы – клетками.
Не затем, чтобы стать знаменитою,-
чтоб не сеялась однолеткою.
А у входа всё лиростаратели
Принимают породу темную
из руки поэтической Матери,
чтоб родными стать – не приёмными.
И кричат так упорно в уши мне,
что дутары восточных мальчиков:
«Ты лекарство Ее наружное,
Как аптечная мать-и-мачеха»…
Я смолчу, как и прежде, кроткая.
Отчего – то дождаться хочется
когда вновь за перегородкой
мне рукою помашет Творчество.
2002 г.
Опалите мне крылья белые
искрой, кровью на грязный снег.
Оказалось, что я – не смелая,
не по силам небесный бег.
Обласкайте усохшей вербою,
ржавой гладью срезая цвет,
Отстрадается песней первою –
без припева, в один куплет.
Зарубцуется липкой кожею,
потемнеет в глазах небосклон,
Незаметною стану прохожею,
серой линией в серый сон.
Полуптицею ли полукоброй
не по мне в подземельях тлеть,
Просто дайте мне, люди добрые,
рядом с облаком полететь.
1997 г.
Сквозь хрустальный шар июльских снов,
на прозрачном дне моих созвездий,
бесконечность розовых слонов
начинает ритуал возмездий.
Давят в стеклах мысленную муть,
утопая в луже пенной злости,
до одышки в розовую грудь,
до ушибов во слоновой кости.
Горы бивней, отпечатки фраз,
серой массой в нереальной битве…
Теплый ливень за окном не раз
заглушал беззвучные молитвы…
Опустел хрустальный шарик снов,
затуманен день чужих созвездий,
Бесконечность розовых слонов
Завершает ритуал возмездий.
В душе каждой женщины
горит сорок свечей.
(казахская мудрость)
Мне руками грешников
не найти в глуши
сорока подсвечников
для твоей души.
Чтобы цветом медным -
в бледную тюрьму,
чтоб лучом победным
прорезали тьму!
Черноты чеканкою,
нотами ночей
нарекут служанкою
у прислуг – свечей.
Будут стопы гладкие
бархатом ласкать,
слезы горько- сладкие
воском величать!
Назовут безбожницей,
да поможет черт!
Лишь бы стать наложницей
сорока господ…
Вопрошают грешники
бесовских ночей –
Для чего подсвечники,
если нет свечей?
Мне б желаньями не наскучить,
не обидеть бы Вас за зря,
Подарите лишь солнечный лучик
и холодную каплю дождя.
С полусловом пустым, с полувздохом,
по заснеженному пути
то ли с дьяволом, то ли с Б-гом
рядом с Вашею тенью пройти.
Лабиринты вина развеются
и надломится чья-то лоза,
я глупа тем, что смею надеяться
окунуться в Ваши глаза.
Собирала счастье по зернышкам,
что до Вас я жила – не жила,
да в ладони сжимаю перышко
талисманом Большого крыла!
1999 г.
Музы старых поэтов молчали,
за кулисами плакало лето,
глаза тех, кого мы приручали,
ожидали другого ответа.
Как ответишь за эти ладони
без парчовой одежды и мантий,
разбивая богемы гармоний
сухим голосом хиромантий.
Много надо для счастья иль мало -
жемчуга разменять на песчинки,
поцелуи – на тонкое жало,
берега – на цветные картинки.
Там надежда бледнела в бессилье
за оконным обшарпанным цветом,
глаза тех, кого мы приручили
опустели ….
1999 г.
Позволь лозою ослабевших рук
обвить твое березовое тело,
хоть за спиной уже натянут лук
и зло шипят безудержные стрелы.
Покорной кожи белоснежный круг
теплом изнежит желтые ладони,
осиротевшей прозой, в один звук,
отвечу на мелодии из кроны.
Разлука – надзиратель на двоих:
свиданье мерит быстрыми шагами.
Прошу не плачь, довольно слез моих,
довольно весен было между нами.
Никто не скажет и не промолчит,
ничто не будет эхом отзываться.
Пойми, я – не садовник, не – друид,
а просто это время расставаться.
