Часть 1
Разговор с правнуком
Был зимний вечер старик спокойно сидел в кресле, иногда он тряс непроизвольно пальцами
Рядом бегал мальчик и нечаянно споткнулся об коробку, из которой выпала книжка
– Дед, а что это?
– Это мой ежедневник…– медленно протянул старик
–А что там?
– Там стихи…
– А что это такое
– Это…сложение рифм…созвучных слов…
– Например:
«шишел мышел
Пернул вышел?»
– Ну почти… – протянул старик улыбаясь- но это не много по сложнее…например:
«У лукоморья дуб зеленый
Златая цепь на дубе том
И днем и ночью кот ученый
Все ходит по цепи кругом»
… когда-то я писал стихи…это было очень давно …году так…в 2017, когда я осознал…что в моей голове появляются рифмы, а после стихи …во мне было очень много гормонов…и самые сильные их выплески я оставлял на бумаге в виде стихов …это было очень криво и не складно…это оставалось на листочках, которые я после выкидывал, сжигал или терял.
Шло время …я взрослел, набирался ума… так мне казалось, но я всегда оставался ребенком…даже сейчас, я бы поиграл с тобой если кости так сильно не болели …тогда я писал о любви, боли после нее, о городе, в котором учился и так не полюбил…После лет в 17 …я перестал верить в то, что я поэт…Хотел оставить стихи и глупый псевдоним «Добрый грешник»…
– и что? Ты перестал писать? -спросил ребенок, оторвавшись от ежедневника.
– Нет. Я просто не мог так сделать, мысли… рифмы…строки не переставали лезть в голову, уже перегруженной ими…
Я был не опытен…писал все, что было в голове…получался бред ,но мне нравилось … эти стихи, стихи моей юности я публиковал в социальных сетях…я боялся быть не услышанным…желал чтобы меня читали тысячи людей …юность- писать бред и ждать успеха … Тебе понравились стихи?
– Да, но для меня старовато, может… тоже попробовать ?
