За три года до начала событий.
Проспект Дзержинского, город Благодатный, Ставропольский край, Россия.
Во всех странах существует институт секретной спецслужбы. Лучшей доли человеку не найти. Плюсов не сосчитать: здесь тебе и высокая доходность, и возможность проявить незаурядные умственные способности, и адреналин ярко зажигает кровь в рискованной заварухе – кокс отдыхает. Станислав Петрович Букреев трудился в управлении ФСБ по Ставропольскому краю и дослужился до престижного звания – подполковник. Букреев в свои тридцать семь стал начальником оперативного отдела. Станислав Петрович обладал фигурой атлета, под спортивным пиджачком бугрились бицепсы, на бычьей шее 43 размера сидела крепкая булыжная голова, подстриженная в салоне самым дорогим цирюльником города Благодатного. Прическа называлась «Мистер Кул».
Сидя в кафе «Винченцо» на проспекте имени Феликса Дзержинского, Станислав адресовал отрепетированный взгляд исподлобья очередному подопытному – некоему Цалкуни, субтильному мужчине пенсионного возраста в джинсовой паре с изрядно помятым страхами пятилетней отсидки лицом. Авлабар Арташезович Цалкуни попал в поле зрения серьезного ведомства в результате обширной компьютерной прополки под кодом «Террор».
Апперцепция состоит в том, что так называемые ПК (персональные компьютеры) являются источником самой разной информации, полезной для охранителей державы. Индивид ставит бесплатный антивирус Afec Security на свой ноутбук, вместе с программой в девайс попадает очень пронырливый троян – и бинго! – вся переписка Авлабара Арташезовича стала достоянием чекистов. Не нужно специально слать фишинговые письма, чтобы открыть личные данные. Вообще миллионы пользователей в России однозначно находятся под колпаком Конторы. Но как же управиться с таким огромным количеством посланий респондентов? И здесь приходит на помощь мудрый эксплойт «Террор». Мощная платформа государственной системы RSNet пропускает поток перехваченных мейлов через свой фильтр, реагирующий на отдельные слова.
Чайник в сфере Ай-Ти Цалкуни сообщил своему дружку об услышанной сплетне: дескать, в благодатненской колонии можно очень классно устроиться, нужно только знать, кому отстегнуть. И бахвальный старик Авлабар заявил прямым текстом: «Короче, я в курсах, кто там держит мазу. Кинь среди своей братвы маляву. За достойное лавэ я готов слить Крысу».
Станислав проглотил разом миниатюрную чашку эспрессо, запил кофе водой и просверлил визави суровым взором: – Авлабар Арташезович, нам стало известно о вашей осведомленности насчет приватных дел в местной колонии строгого режима. Скажите мне, пожалуйста, кто именно из персонала обслуживает зэков за деньги?
Испуганный Авлабар Арташезович пожал плечами: – Я даже не знаю, что ответить. У меня судимость давно погашена. Я сегодня там ни с кем не знаком…
Станислав терпеливо объяснил: – Авлабар Арташезович, я с вами почему встретился в кафе? Исключительно из уважения к вашим преклонным годам, а еще потому, что проверил вдоль и поперек все ваши контакты. Я уверен, реально вы неопасны, отошли от дел, иначе мы бы с вами беседовали в КПЗ ФСБ. Давайте не будем ссориться. Зачем вам осложнения в 66 лет?
Авлабар взъерошил пятерней седую поросль на виске: – Но мне точно ничего не будет? Я ведь не при делах…
– Расскажите, что вам известно. И я больше ни минуты вас не задержу.
– Ладно. Я сам тут совсем пустой – никакой подвязки в ИК-47 у меня нет. Я как-то недавно зашел в пивную тут на проспекте. Вроде «Вавилон» называется. У меня с собой всегда мерзавчик (четвертинка). Решил вмазать по песярику и пивом отлакировать. А там возле окна уже два «лося» запарковались. Я сел в зале ко всем спиной. Но после крытки у меня слух обостренный. А те кадрилы включили «пионера» – проморгали попадос. В остатке я поимел наколку: «Майор Бауржан Телешов на подсосе у братвы». Больше я разобрать ничего не смог. Контрабасы отвалили. И я очканул их срисовать: они здоровые – запросто могли отфаршмачить.
– Нужно кое-что уточнить. Контрабасы – это контрактники?
– Я так прикинул. Точно не барыги. Бродяги так тупо в пивниках не болтают. А эти вели себя нагло, парафинисто.
– Авлабар Арташезович, подумайте, можете ли вы помочь нам с фотороботом на фигурантов?
– Нет. Что вы? Я потом тихо пробил этого Телешова. Он кум – замначальника по режиму. Большая власть! Да он завтра отмажется, а меня опять заметут… И я вообще нигде ни на кого не смотрю. А то можно попасть под разбор. А так, спиной, – какие наезды? Сейчас на счетчик кто угодно поставить может…
Букреев вынул из портмоне две купюры, сунул двести рублей в книжку меню: – Будем считать, ваша чистуха засчитана – вы свободны. Надеюсь, о нашем разговоре вы не станете распространяться?
Цалкуни приложил ладонь к тщедушной груди и клятвенно заверил: – Вы про меня во всех курсах: я не стукач. И вообще… Да хранит вас Бог!
– Идите, Авлабар Арташезович. Дышите ровно.
– Благодарю, уважаемый!.. Пусть Бог даст Вам счастья! И вашей семье!!.
Цалкуни поднялся со стула и засеменил на выход из модернового заведения с изящной инструментальной музыкой под сурдинку. Сгорбленный седой хрыч с втянутым в плечи черепом, с опущенными глазами, постарался побыстрей преодолеть весь узорный ламинат пола. Но и сойдя по трем ступеням на тротуар, Цалкуни не поднял взгляда. Он напряженно думал: «Вот гунч (сом) чуть не утащил меня на дно. Как гэбист узнал про кидок с ИК? Ты, Авлабар, – старый дурак! Они как-то читают мою почту в интернете – научил племяш быть в ногу с веком… Я ведь об этом только Банзаю написал. Захотел наличмана срубить влегкую! А теперь если выплывет мой прогиб? Эх, сука, не эти, так те уроют!!»
Начало событий, наши дни.
Научное издательство «Гранит», штаб-квартира группы «Сова» на улице Брошевской, Москва.
Горбатая улочка Брошевская затерялась в старой застройке района Нового Арбата. Во дворе под номером «15» стоял трехэтажный параллелепипед-особняк, крашенный когда-то охрой, с облупившейся местами штукатуркой. В грязно-желтом доме все окна были с решетками, стекла в белом пластике просто антрацитовые: что творится внутри корпуса никак не разглядишь. Входная дверь была, конечно, железной, с глазком и камерой над косяком. Рядом на стене блестела латунью скромная табличка: «Издательство научной литературы „Гранит“».
Ровно в 10.00 к «очагу культуры» подъехал белый «мерс» старой модели. Из салона степенно выбралось руководство: Людмила Барышева, Тимур Ваулин и аналитик Света Метлицкая с перцовым псевдонимом «Метла». Триумфатор парижской операции Саша Коротич оглушил дворовых старушек воем и переливистой песней клаксона мотоцикла «Ямаха». Королева гипноза Наталья Зубова примчалась на серой «тойоте». Она походила на иноземный «пятый элемент». Собственно, дворовые тетки на скамейке ждали всегда именно её, они сразу впивались зенками в обворожительное существо. Наташа одевалась очень ярко: в низком декольте сиреневой блузки горел лунный камень на цепочке, мини-юбка блестела золотыми звездами на синей ткани. Глаза старушенций приковывались, как магнитом, к радужному сиянию особы. Наташа тут же исчезала за дверью, а бабули потом долго ахали: «Куда покатилась молодежь? Мы так никогда себя не вели! Всё наружу и еще сверкает!!»
