Дмитрий Волчек - Ладонь шестого чувства

Ладонь шестого чувства
Название: Ладонь шестого чувства
Автор:
Жанр: Стихи и поэзия
Серии: Нет данных
ISBN: Нет данных
Год: 2019
О чем книга "Ладонь шестого чувства"

Стихотворения хабаровского (и отчасти петербургского) поэта Дмитрия Волчека, выстроенные, в основном, в хронологическом порядке. Дмитрий Волчек – лауреат 1-й степени Хабаровского краевого конкурса поэзии и прозы "Как наше слово отзовётся…" 2018-го года. В своей лирике автор старается следовать лучшим традициям русской поэзии, со свойственной ей обнажённостью чувства и мелодичностью. Считая при этом столь модный ныне стиль "а ля Бродский", породивший несметные орды подражателей, холодным и чуждым русской душе. Хотите знать больше о книге – откройте её. Стихи скажут сами за себя.

Бесплатно читать онлайн Ладонь шестого чувства


Хабаровск

Весенний город, узница тревог,


непонятых; последняя обитель:


как ты стремишься подвести итог,


как бы навек оставшийся в обиде.



Пусть нам с тобой не верится, но сам


себе я удивляться не устану -


пристрастию к холодным поездам,


к заброшенным и диким полустанкам.



Наверно, горькая отрада есть


в незапланированных мной командировках.


Но я услышу, как благую весть,


твой ровный гул, взывающий неловко.



Свою причастность бережно храня


к моим нелепым и смешным историям,


ты воскресишь забытого меня,


моими голосами жадно вторя.

«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»

* * *

Она пытается оболгать себя:


сделать вид, что она шпионка или гетера,


женщина-вамп – или маленькая домохозяйка…


Я вглядываюсь в это странное скрещенье


двух стройных ног…


 ущелье Палестины…


Голова раскалывается от ненужных мыслей.


Скоро полдень. А мне нечем расплатиться


за жизнь,


кроме пары скудных строк –


вот вся заоблачная плата…


Невероятно, что мы рядом, на одной


обшарпанной земле.


Девушка, стань моей проводницей


на поезде весны!


Она улыбается чему-то и сердится,


перехватив мой навязчивый взгляд.


Сотни маленьких воспоминаний-бабочек


вылетают из светлых глаз.

«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»

Утренние раздумья

Играет флейта утра.


И солнце приподнимает голову,


как дрессированная кобра из корзины факира,


прогоняя остатки сна спелёнутого тьмой разума,


разрывая её на тающие клочья.



Я наливаю чай, я священнодействую.


Я чувствую тепло земли,


уже охваченной оцепенением заморозков.


Дома в искусной подсветке


кажутся величественными…


а у деревьев девичьи руки.



Поэзия тёмных улиц,


дворов без названья,


с тусклыми глазницами оконных стёкол!..



Я знаю…



Я знаю, что можно испечь хлеб


и нельзя, сгорев однажды, возродиться.


Что камень, пущенный из рук,


вмиг падает на землю…


а птица – нет!


Я знаю, что состою из крови, слизи,


тканей мышц, костей…


я заключён в бутылку тела


три миллиарда лет назад – опальный джинн!..



Всё происходит по предписанным законам.


Но откуда… откуда я об этом знаю,


знаю это – что  всё так?!



Есть что-то в вещах, предметах


похожее на мысль?


Иль это просто пот, обильный пот


любовного труда природы, совокупляющейся с тьмой –


и проступающий на ровных, беззвучных плоскостях ума?


Так что же знаем мы?


Ведь Истина есть Путь.


Откуда же идём, куда?



Из гулких уст дворов, печальных истин,


оставшегося наледью «вчера» –


туда, где не напрасной


окажется вся боль и крики жертв,


мольбы и страсть,


захлёбывающийся сон любви…


Где с глаз спадёт туман небытия.


А души стёртые камней


подобны станут душам птиц!


И станет небывалым свет.



И кто же я?


Я состою из крови рек, дыханья ветра…


из плоти звёзд –


при этом продолжая быть


единым существом


Вселенной.

«»»»»»»»»»»»»»»»

Время

Время оставляет скрученную бумагу,


дымок сигареты, огарок спички, никелированный


отблеск


какой-то вещи. И зрачок покусится, обманут,


на след в пространстве её, потерявшей облик.



Вода времени растворяет желанья,


торопливые фразы, смешок в промежутках оваций.


Вчера и завтра химерами в шёлковых латах


сгорают в навек неоконченном вальсе.



Времени нет. Это просто смещение мира


в сторону ветра, возникшего как обещанье.


Мыслепространство. Вода. Нагая квартира.


Солнце ушло на восток без записки прощальной.

«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»

Сюрреалистическое

Я уже не знаю, какие немые лица


по ночам извечный прибой


заставляют смолкать.


Но я доверяю свои тайны


всем, кто хочет их слышать.


И уже ничего, ничего, ничего


ни взять, ни отнять.


И уже ничего, ничего


ничего не запомнить.


Вспоминать нечем, но это –


просто побег


от тоскующих листьев,


запачканных воздухом сонным


и встречающихся


на поворотах рек.


На поворотах судьбы –


или это опять повторенье


города, голосов, безлюдности


и пробуждений


в холодном доме,


с одинокой перчаткой в холле,


листающей –


какие-то страницы, что ли?

«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»

* * *

О. Смирновой




Города – перекрёстки судеб.


Мы с тобой не жертвы, не судьи.


Мы с тобой – просто крики чаек


за окном над промозглым чадом.


Спит душа твоя среди лилий.


Чуть вздымается грудь залива.


И сквозь нас, как сквозь дымку в лете,


плывут голоса столетий.


Ты – дитя моё. Это значит:


не совсем я ещё растрачен,


лишь на неба клочки разорван,


на косынки, на смех и ссоры.


Ты меня на "Приморской" встретишь.


Будем жить. Ты и я. И третий.


Бог ли он или наш ребёнок –


все равно начинать с пелёнок


жизнь, о которой помнишь тем чаще,


чем меньше прячешься в настоящем.


«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»

Один из дней зимы

Приветствую тебя, мой день поспешный!


морозный день, чьи миги сочтены.


Сложи свои измятые надежды


на тумбочке, у края тишины.



Как ворох скомканных листов. Влетает


в проем январь, и тает день в руке.


Я в святцах осени найду, листая,


такой же первозданности букет.



И все же тихо угасай. Причудлив


твой в окнах раздосадованных взгляд…


А снег лицо моё опять жемчужит,


как маску вечности, пыля.

«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»

Весенний снег

Этот лёгкий весенний снег…


Этот долгий отказ от плоти,


ненасытной, а счастья – ломтик.


На губах – превращенья след.


Посмотри: разноцветный снег.



Превращайся в свои глаза,


расцветая в полкарты мира,


обретая бессмертье Рима.


Видишь – вьётся надежд лоза.


Тяжелеют твои глаза.



Тяжелеют, как жажда жить,


как глоток янтаря в закате.


Этих рук – их надолго хватит,


если их не дарить чужим.


Тяжелеют крыла души.



Этот лёгкий, как дымка, снег,


и гранёные слитки неба;


голубеющий окрик снега


на пороге бездонных лет…


Белый-белый хрустальный след.

«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»

Романс

Бывало: словно оживёт весна,


в рассветах вся, в капелях и напевах:


и вот опять мешались краски сна,


и ты опять сияла королевой!



А за окном – метёт, метёт февраль,


и город весь простужен и рассержен…


А на душе – узоры серебра,


и сердце бьётся в такт с любимым сердцем.



А жизнь – она по-прежнему светла,


и светлых слёз своих, смеясь, не прячет.


И верится: всплакнут колокола,


прольётся в руки блеск осенних прядей.



Меня сквозь бред, сквозь годы позови:


ведь не навек же птицы мая скрылись!..


Ведь мы – всего лишь крылья для любви,


изломанные, скомканные крылья.



Но я пройду сквозь тернии в наш дом,


где ты всегда сияешь королевой…


И вырастем из плеч любви вдвоём:


я справа, ну а ты – наверно, слева.

«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»

* * *

Там, у тебя под юбкой, небо.


Пусти меня – я так хочу летать!


Я так устал пить горькой жизни небыль,


шум поездов и вёсен боль листать.



Да, дни – страницы. Умножая счастье,


умножим неизбежно и печаль.


Но властью осени я назначаю


тебе от ласк – от них одних кричать.



Там, на страницах этих, зреют звёзды.


Как крошки чуда, брось их голубям!


Я сам в тебя налью любовь и воздух –


и сам же выпью, выпью всю тебя.



И вновь дождём наполню. Знаешь, сколько


я для тебя молчаний намолчал:


по снам, капеллам, русским колокольням,


по паутинкам, питерским ночам…



Из них, молчаний, можно сделать небо,


корабликом сложить страницу дня –


пусти его, пускай плывёт, синея…


С этой книгой читают
В этой книге собраны стихи замечательного поэта-лирика, поэта-прозаика, он пишет и о любви, и о природе, о стихах, много стихов религиозной лирикой, гражданской лирикой, о поэтах-шестидесятниках, таких, как А. А. Вознесенский, Р. И. Рождественский, Б. А. Ахмадулина, Е. А. Евтушенко, В. С. Высоцкий, наш классик С. А. Есенин, В. В. Маяковский, а также философская лирика. С. Н. Поздняков начал писать стихи ещё в XX веке, в конце, а продолжает писать
Этот цикл возвращает в поэзию знаменитый образ. Искусство, как смысл существования. Искусство, как высшее предназначение творца. Поэзия – сама башня. Поэт – ее заключенный. Искусство ради искусства. Молодой поэт оценивает творчество его предшественников, современников, собственное творчество. Однако центральный и важнейший для автора образ – слово. Великое, вечное. Рассуждениям о нем, о его судьбе и назначении и посвящен этот цикл.
Сборник стихотворений, объединённых одной тематикой, которую можно отнести к философской лирике.
В сборник вошло более 150 произведений, созданных в период с 2010 по 2018 годы. Любовь и расставание, полет и падение, жизнь и смерть, развитие и увядание – нашли свое отражение в творчестве поэта. Вы готовы?
После революции 1917 года Белая Армия не приняла указа СССР о ликвидации сословий. Оставшись верными государю, выжившие дворяне создали Совет, тайно влияющий на политику государства и лелеющий мысль о возвращении царя на престол. С распадом СССР в Москве открывается лицей для потомков дворян, на чьём роде нет крови последнего императора. В 2011 году баронесса Златова, чья семья отслеживала потомков ссыльных дворян, открывает академию в своих влад
Хотел вас правдой наградить – душою жить, и жизнь любить. Не знаю, достучусь ли к вам, но всё же строю счастья Храм. Где нет религий, суеты, грехов, обманов и вражды. Пора пришла рассвет встречать, а низменное провожать!
Лето 2017 года. Девушка Прасковья, выпускница детского дома в городе Семенов, едет в поезде на конкурс в театральный институт. Она уверена, что станет великой актрисой, потому что в Санкт-Петербурге ее ждет парень Ваня, актер, который пообещал ей блестящее будущее, но в северной столице оказывается, что все его слова были звездной пылью. Прасковья остается совершенно одна в городе, и, связавшись с рок-гитаристом, она попадает на батл рэперов. И д
Случайная встреча наводит на размышление о многом. И возбуждает воспоминания о прошлом.