Я написал историю, которая случилась со мной.
Это рассказ о том, что происходило в моей душе при внезапной потере дорогого и любимого мной человека, с которым я прожил вместе больше тридцати шести лет.
Все страдания, которые я испытывал, продолжались не девять дней, не сорок дней.
Сегодня, спустя два с половиной года с той страшной даты – смерти супруги, я ощущаю практическ и те же чувства. Конечно, у меня нет уже таких душевных болей, от которых человек может кричать, но внутри, в сердечной тишине и видимой успокоенности, живёт и уже никогда не умрёт, разве что только со мной вместе, тупая боль и тоска по любимому человеку. И я рад этой боли и этой тоске. Я радуюсь, понимая, что любовь не может умереть, любовь продолжается и будет продолжаться на Земле и во Вселенной. Похоже, что она одна вечна в необъятном Космосе, пронизанная Божьим Светом.
Я надеюсь, моя книга поможет людям пережить тяжелые дни потери любимых. Это испытание уготовил нам новый двадцать первый век, пришедший на нашу землю с пандемией коронавируса.
Новая для людей беда уже унесла и продолжает уносить тысячи и тысячи наших любимых, родных, близких, великих, несравненных и незаменимых.
Но надо оставаться сильными, добрыми, отзывчивыми, сострадательными и любящими, ведь на земле остаёмся мы и наши дети, наши друзья, остаётся любимое дело.
Необходимо сделать всё, чтобы наше духовное и физическое воплощение продолжалось, укреплялось, развивалось, множилось и двигалось вперёд к процветанию нашей планеты, к Всеобщей Божественной любви!
Эту книгу я посвящаю моей жене Любови.
Столица Норвегии – город Осло, Музей Э. Мунка. Многие знакомы с шедевром экспрессиониста Эдварда Мунка – картиной «Крик». Это произведение живописи завораживает зрителя, потому, что внутренне оно крайне экспрессивно. Оно взывает к самым потаённым эмоциям человека, пробуждая страх перед душевной опустошенностью и смертью.
Я тоже представлял себя на протяжении долгого времени после смерти любимой жены этим воплощением вопля, когда боль от потери любимого человека вырывается криком из растерзанного переживаниями тела и всё физическое в этом теле превращается в страшный звук страдания и муки, звук настоящей пытки и душевного расстройства.
В картине всё идёт вразрез с принятыми нормами. Деформированное пространство, тягучее и вязкое. Прямой линией остаются только перила моста, как линия жизни, за которую шагнуть невозможно, и лишь она удерживает кричащего человека от неосторожного движения, грозящего попаданием в воронку зыбучего небытия. И главный герой картины – странное существо, вокруг которого пространство теряет форму и плавится, как воск свечи, пожираемой огнём.
Сквозь это расплавленное пространство пытается прорваться еле слышный крик, из-за которого ты приходишь в смятение и, раз увидев картину, забыть её не можешь. Ведь всё, что мы видим на полотне, невероятным образом выражает самые глубинные человеческие чувства: страх, отчаяние, гнетущее одиночество, ощущение приближающейся катастрофы и собственного бессилия.
Увидев всё это в творении Эдварда Мунка, я понял, насколько близко моим душевным ощущениям это произведение живописи. Дальше мой крик от всего, что я чувствую после потери самого близкого на свете человека, превратился в слова…
Оказывается, душа может пронзительно кричать о своём страдании и боли, даже если её владелец не открывает рта…
Жители Италии говорят: есть любовь, которую они называют «аморе», а есть чувство любви, когда к человеку относишься как к самому близкому существу на свете. Итальянцы называют это чувство – «волье бене». Ничего выше этой любви –нет!
Волье Бене! Волье Бене! Волье Бене!..
Александр Иванович начал собираться в поездку на могилу брата Дениса – пора проведать – ещё в начале месяца. Однако жара, стоящая в центральной полосе России этим летом, мешала отправиться в дорогу. Герою нашему было чуть-чуть за шестьдесят, и он, слава богу, успел получить свою заслуженную пенсию с учётом выслуги лет и северных надбавок до известного большинству населения страны закона президента России, касающегося пенсий по старости. Наш герой его не одобрял. Хотя найдутся, наверное, и другие граждане России, которым закон этот понравился. Не хочу спорить. Факт остаётся фактом – Александр Иванович пенсию заслужил и получил её вовремя, чему был безмерно рад.
Я повторюсь: герой наш был не молод, и кое-какие внутренние органы требовали пристального внимания, а порою и вмешательства. Пристальное внимание привело к вердикту врачей о необходимости делать операцию, о которой всё чаще и чаще думал он, переписываясь по ватсапу с мужчинами, которые встречались ему в очереди к известному урологу, работающему в одной из частных московских больниц. Мужчины эти легко знакомились и как знатоки рассуждали о нюансах самой проблемы, ради решения которой они здесь и собрались. Чувствовался в их разговорах в коридоре больницы большой массив накопленной информации о самой болезни, наверняка найденной или на многочисленных сайтах в Гугле и Яндексе, или в переписке с такими же, но более продвинутыми больными. Частенько мужчины получали информацию из первых медицинских рук, а может даже и на институтских медицинских скамьях, присутствующих в их биографиях. Информация эта освещала как причины появления болезни и способы борьбы с ней, в том числе и хирургические, так и проблемы, которые ждут прооперированного мужчину в реабилитационный период. Предваряющие операцию обследования у разных узких специалистов, а также необходимость сбора определённого количества всяких человеческих жидкостей: от крови из вены до крови из пальца – не исключала и других жидкостей, известных человечеству издавна. А это требовало времени и напряжения физических, да и моральных сил.
Путешествие по городу в поликлинику и обратно нельзя было назвать комфортным. Наш герой сжимал в руке пластиковый пакет с подписанными баночками, за положением которых относительно земли он постоянно следил, хотя необходимости такой не существовало, так как современные баночки очень даже герметичны. И Александр Иванович поглядывал за ними скорее по привычке, сложившейся ещё в советское время. Вспоминается сразу шутка, гуляющая по просторам Интернета: «Пошёл сдавать кровь, а у меня не взяли. Начали задавать вопросы: − Чья кровь? Почему в ведре?»
Как-то в очереди во время ожидания приёма у доктора Александра Ивановича свела судьба с крупным, шумным дядькой в спортивном костюме, с пышными, как у Тараса Шевченко, усами. Приём всем и всегда назначался на конкретное время, так как частная клиника бардака не терпит. Однако, или по причине желания поговорить с такими же страдальцами (операция-то предстоит не простая), или по причине страха опоздать к назначенному времени и пропустить вызов к доктору, одним словом, какие бы причины ни заставляли больных приходить раньше, всегда у кабинета, куда приглашала медсестра каждого по имени-отчеству, была очередь из трёх-четырёх мужчин.
