Инга Чернышева - Love is… Сборник стихов

Love is… Сборник стихов
Название: Love is… Сборник стихов
Автор:
Жанр: Стихи и поэзия
Серии: Нет данных
ISBN: Нет данных
Год: Не установлен
О чем книга "Love is… Сборник стихов"

Ремейк сборника стихов «Никому не говори». «Учитесь прощать и прощаться, – говорит автор. – Стихотворения, пожалуй, лучше всего передают внутренние ощущения человека. Ностальгия иногда полезна, но жить прошлым не нужно, всегда смотрите в будущее и двигайтесь вперед».

Бесплатно читать онлайн Love is… Сборник стихов


© Инга Чернышева, 2019


ISBN 978-5-4483-1533-6

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero


Гуляем под облаками…

Раз-два-три…
Гуляем под облаками.
Нежно-пушистые лучики солнца в ладошках.
Я обвиваю тебя словно кошка мягко-волнующе-осторожно…
Раз-два-три…
Это уже не игра.
Теплой лазурью где-то вдали скользят облака.
Есть только Ты, есть только Я.
Сегодня все можно.
Раз-два-три…
Гуляем под облаками.
Крепче держи меня за руку – я так боюсь высоты.
Раз-два-три…
Маленькими шагами
Мы отмеряем самые правильные мечты.
Раз-два-три…
Гуляем под облаками.
Это уже не игра, это просто остаток пути.
Грустно, но сладко. Небо – оно не обманет.
Все замечательно.
Раз-два-три…

Ни белым, ни черным…

Ни белым, ни черным.
Солнце стало холодным.
Больше не больно.
Стали свободнее…
Ни белым, ни черным.
Просто почувствуй свое отражение…
Солнце разбилось, стало холодным.
Шопотом вкрадчивым сердца движение…

Love is…

На новой странице.
И ноты – как буквы,
И знаки – как птицы…
И выше, и ниже,
И радость без края.
Люблю…
И от счастья почти догораю.
Мне солнца довольно
Всего половины.
Мы дальше, мы ближе,
И все же едины.
Люблю
До последнего сердца дыхания.
Люблю наши встречи,
Люблю расставания
За то, что во сне ты приходишь ночами,
За то, что ценнее не ложь, а молчание,
За нежные фразы твоих сообщений.
Люблю безотчетно, без всяких сомнений.
Живу в унисон,
И как тенью по следу
Иду за тобой,
Собирая рассветы…

Плачет душа

Зимняя грусть
Белым рассветом
Падает отблеском
В сердце,
А где-то
Плачет душа
И на ниточки рвется.
Плачет душа
И с мечтой расстается…
Зимняя грусть
Разбросала как порох
Зеркало влажных, как слезы, снежинок.
Плачет душа.
Ей не больно от льдинок.
Просто душе
Не хватает
Тепла…

Слушать песню на слова автора

Год без тебя

Растворяюсь…
Меня больше нет.
Утонула, уснула снежинкой
На твоих волосах, на ладонях твоих.
Я по сердцу скользнула невидимой льдинкой.
Растворяюсь…
В тебе, в тишине.
Разбегаюсь и падаю в воздух.
Дом на краю. Ты во мне, я – в тебе.
Было и не было. Так, несерьезно…
Растворяюсь…
Прости и забудь.
Или оставь мне немного рассветов.
Я потерялась. Темно. Не вздохнуть.
Ты почитай на дорогу сонетов.
Растворяюсь…
Может, начнем еще раз
Новую книгу на новой странице?
Я забываю, как имя твое звучит на губах.
Я постараюсь… опять научиться…

Мир у ног твоих…

А, может, ветра?
Хочешь, стану я неприметной,
Буду эхом твоим в мирах?
Я отдам тебе это утро,
Подарю тебе этот вечер,
Буду нежной и безупречной,
Растворяясь в твоих мечтах.
Мир у ног твоих…
Снова осень
Закружила листьями сердце,
Мне бы только немного согреться,
Чтобы сделать последний взмах.
Хочешь солнца?
А, может, ветра?
Я уже почти незаметна,
Я к тебе прихожу лишь в снах…

Где ты?

Слезы капали
Дождем.
Ветром срывало последние капли.
Где ты?
Я чувствую запах волос.
Где ты?
Чувства еще не иссякли.
Падали к звездам,
И в ритме сердечном застыли.
Были и не были,
Не долюбили.
Где ты?
Я образ ловлю твой,
И словно бы воздух рисует
Абрисы тела.
Где ты?
С тобой мне легко и спокойно.
Просто люблю.
Робко, несмело.
Ближе…
Ты только ко мне возвращайся.
Слышишь? Ведь я не умею прощаться.
Просто будь рядом – дождем, снегопадом,
Ветром холодным и ласковым солнцем,
Завтрашним днем и закатом вчерашним.
Стань моим миром,
Моим настоящим.

Любовь-инвалид

Любовь-инвалид.
И никто не поверит,
Что я это чувство в себе берегу,
Что я как безумная билась об стены,
Себя уверяя, что я все смогу.
Любовь-инвалид…
Ты – случайный прохожий,
И я для тебя – просто холод весенний.
Когда мое сердце сжимало и дрожью
Пронизывал страх от того, что безмерно
И призрачно счастье,
А счастья и нет,
И небо горело, и были рассветы,
И я полюбила тебя, незнакомца,
И стала и тенью, и краешком солнца…
А ты не заметил,
Твой мир слишком ярок,
И я для тебя – не судьба, не подарок.
Сказал, что я самая лучшая в мире,
Но двери закрыл,
И расплакалось небо,
И каплями дождь заливал твои окна,
А я под уставшим задумчивым кленом
Ждала перемен… выходила навстречу,
Надеясь, что ты меня снова заметишь,
И скажешь «привет», и поверишь в приметы,
И просто предложишь прожить это лето…
А сердце стучит, повторяя тревожно:
Прожить без тебя мне никак невозможно.
И я по крупицам мечты собираю,
Вплетаю ромашки,
Сонеты читаю…
Любовь-инвалид.
Это странное чувство —
Коварное грустное псевдо-искусство…

Любовница. Мысли

Он твоим не будет.
Ты не будешь первой.
Даже если роли
Вы играли верно.

А ведь я тебя совсем не знаю…

А ведь я совсем тебя не знаю.
Словно отрываясь от земли,
Я безвольно сердце открываю
Новому дыханию любви.
Я не знаю, как звучит твой голос,
Как ты улыбаешься в ответ.
Я не знаю, что ты мне ответишь,
Если попрошу мне дать совет.
Я хотела бы стать твоей тенью,
Раствориться в тебе неспешно,
Стать частичкой тебя и нежно
Накрывать тебя наважденьем.
Я хочу к тебе прикоснуться,
Ощутить запах тела и стать продолжением сна.

Конец ознакомительного фрагмента. Полный текст доступен на www.litres.ru


С этой книгой читают
Новелла «Игрушки для папы» – посвящение женщинам и их любимым. «Когда мы влюблены, нам кажется, что никакая сила не может разрушить наш мир, и что дети – общие или усыновленные – только укрепят отношения, – пишет автор. – К сожалению, это иллюзия. Любите своих детей и не идите на поводу эмоций».
В этой книге собраны стихи замечательного поэта-лирика, поэта-прозаика, он пишет и о любви, и о природе, о стихах, много стихов религиозной лирикой, гражданской лирикой, о поэтах-шестидесятниках, таких, как А. А. Вознесенский, Р. И. Рождественский, Б. А. Ахмадулина, Е. А. Евтушенко, В. С. Высоцкий, наш классик С. А. Есенин, В. В. Маяковский, а также философская лирика. С. Н. Поздняков начал писать стихи ещё в XX веке, в конце, а продолжает писать
Этот цикл возвращает в поэзию знаменитый образ. Искусство, как смысл существования. Искусство, как высшее предназначение творца. Поэзия – сама башня. Поэт – ее заключенный. Искусство ради искусства. Молодой поэт оценивает творчество его предшественников, современников, собственное творчество. Однако центральный и важнейший для автора образ – слово. Великое, вечное. Рассуждениям о нем, о его судьбе и назначении и посвящен этот цикл.
Сборник стихотворений, объединённых одной тематикой, которую можно отнести к философской лирике.
В сборник вошло более 150 произведений, созданных в период с 2010 по 2018 годы. Любовь и расставание, полет и падение, жизнь и смерть, развитие и увядание – нашли свое отражение в творчестве поэта. Вы готовы?
«…Лис кивнул и пошёл вокруг, осматривая технику. Надо же какая махина! Каждый раз сложный механизм приводил парня в восхищение. Детали прилегали одна к другой так плотно и точно, что можно только было диву даваться, как люди смогли придумать и соединить всё это вместе. Комбайн казался Лису живым существом, приболевшим какими-то своими странными болячками. И задача его, Лиса, найти эти болячки и излечить. И Лис оглаживал, успокаивал машину, будто
«…Это очень печальная статья. Побочным эффектом её прочтения у восьми человек стала тяжёлая депрессия, у четверых – суицид, у троих – расстройство желудка, а один даже приобрёл жестокую чесотку. Может, сразу отложить её и почитать что-нибудь другое? С такими вещами не шутят.Я предупредил.Ещё три-четыре года назад фантасты, бравшиеся за футурологическую тему, предлагали читателям немало поводов для оптимизма. На разные лады звучало: «У нас есть бу
Духовностью является собрание интенсивностей её величества Истины в материи пространства.Духовность – это есть истинность.
Шестнадцатый томик-сборник притч. Как и в предыдущие сборники, так и в этот, помимо притч, в него ещё входят стихи. Что же касается до того, почему такое гордое название «притчи», то с лёгкостью поясню, что притча – это, конечно, в сущности обычный рассказ, но рассказ, построенный ни на одной только причинно-следственной связи, а и ещё кое на чём другом…