Для нас везение – тот критики прораб,
Который с орденом на шее, как античный раб,
Без передышки и без срока,
В банальной круговерти рока
Бездумно крутит мельницу журнала,
Живя потерянным в пустыне из металла;
Он люстры вместо солнца ценит свет,
Великий пейзажист, восторженный поэт;
Богатую листву, лазоревое небо
Прорвет луч ночи, наводнивший душу негой,
Так создается на картине красоты алмаз,
Хотим живописать его, но он пока далек от нас,
Хотя журналы есть, и красоты намек – всё то,
Чем человек в серьезной книге Бога пренебрег,
Вода и небо, воздух, и деревья, и пространство,
Лугов велюровых и звезд апрельских царства,
Все серебром сверкающие блёстки золотые,
О дети без наследства, да, увы! И, без картин пустые,
Мы позабудем нашу мать Природу,
Мы приглушим трезвона суетливого в ушах неволю,
Что на события влияет,
Тлеть в сердце мелким ссорам позволяет;
Теряя сокровенную любовь к божественным предметам,
Не слушая античности заветов,
В форме плаща, что сбросили на мир,
То девы робкой гибкая туника,
Стыдливо спрятавшая наготы кумир.
Итак, спасибо всем вам, дорогие мастера!
Любовники дубов зеленых, красных веток школяра,
Которых видит Рим под сумраком кружащих,
Кусты и профили окрестных гор творящих,
Тех, что о жизни и о солнце заявляют,
В картинах алым светом согревают,
Не выходя из дома, совершаем мы турнэ,
Проходим по Парижу тысячью пейзажей без кашне,
Переплываем мы лазури неизбежной пену,
Картины ваши продырявливают стены,
Распахнутые окна – им родня,
Откуда смотрим на великие зеленые поля,
На золотую жатву, пожелтевший лес и мезонины,
На горизонт без края и лазурь небесной нивы.
