1. Глава 1
Марат
— На кой черт я плачу вам деньги?! — кричу в трубку и сжимаю ее до характерного скрежета. Немного ослабляю хватку, чтобы не раздавить то, что мне сейчас приносит информацию. Хотя… — Так сложно найти одну-единственную рыжую девчонку? Рыжих всего два процента на земле! Русская, рыжая… У вас даже фотография есть! И вы не можете найти чертову девку?!
— Марат Алексеевич, — начинают на том конце, но я даже не желаю слышать этих бестолочей.
Изо дня в день одно и то же талдычат.
Девушку не нашли, ее подельника — тоже. Поиски продолжаем.
Раздражает!
— Все, я сказал! У вас неделя, чтобы найти эту чертову девчонку! — шиплю в трубку, не понимая, как она вообще выдерживает меня.
Уже больше недели телефоном этим пользуюсь и еще не разбил его.
Удивительно!
Не врал продавец в магазине. Мобила и правда неплохая. Устойчивая к любым воздействиям. В том числе и к моим нервам.
— Но, Марат Алексеевич, — вновь делает попытку меня переубедить, — это невозможно! Два года… а здесь неделя…
— Иначе уволю! И вашу конторку с землей сравняю, — угрожающе говорю. — Жду, — бросаю и отключаю звонок.
Уже два года они ищут эту воровку и мошенницу! Целых два года не могут найти беглянку, которая словно под землю провалилась!
Чтоб ее!
А самое ужасное, что, вероятнее всего, у нее мой ребенок! Моя дочь или сын!
Она украла его!
И как только я ее найду, обещаю, что убью! Придушу собственными руками за то, что творит сейчас со мной. Два года я живу, как на вулкане, не зная, где и как мой наследник.
— Марат Алексеевич, мы на месте, — оповещает меня водитель, вырывая из мыслей и планов о возмездии.
— Вовремя, — кидаю, кинув взгляд на наручные часы. — Пусть открывают.
— Конечно, — кивает мужчина и подъезжает ближе к пункту охраны, сотрудник после недолгих манипуляций открывает нам врата дома Сабурова. Моего старого друга и приятеля.
После своего долгожданного возвращения в Россию я не мог не заглянуть к нему.
К тому же к нему можно обратиться за помощью. Он может найти все и вся в этом мире.
И эту рыжую девчонку он мне найдет! Я уверен!
Иначе я уже не знаю, что делать! Не умерла же она! Мои люди и смерти мониторят. Рыжих молодых девиц там мало. К тому же натуральных рыжих.
Выхожу из машины и иду в сторону дома. Сабуров выходит в момент, когда я уже поднимаюсь по лестнице. Расплывается в вежливой, но хитрой улыбке. Всем своим видом показывает, что рад меня видеть.
— Неужто по родине соскучился? — хмыкает друг, как всегда, одетый в черное.
Черный цвет — его страсть, и лишь изредка оранжевые оттенки в его доме намекают на женскую руку.
— Выгнали домой, — цокаю в ответ и театрально расстраиваюсь. — Сказали, что надоел я Европе. Пора матушку Россию заставлять сверкать.
— Ну и правильно! — восклицает он и протягивает ладонь для рукопожатия, которую я принимаю. — Хватит своими брюликами других радовать! Пора уже наших людей озолотить!
— Верно, — киваю.
— Пойдем в дом. Познакомлю с семьей, — указывает на дверь и первым заходит внутрь.
Даю себе волю осмотреть его. Повзрослел, слегка даже постарел. Но ему идет возраст. Стал солиднее и даже опаснее.
На пороге нас уже встречает привлекательная рыжеволосая женщина, но ее не знать я не могу. Частенько видел ее в новостях рядом с мужем.
Да и на свадьбе у них с Богданом Сабуровым я был. Кристина не особо за эти годы изменилась. Наоборот — расцвела, как роза. Набралась женского шарма во взгляде и улыбке.
Не ошибся друг в свое время!
Знал, на ком жениться.
— Если помнишь, моя очаровательная, неподражаемая и восхитительная супруга Кристина, — представляет Сабуров свою женщину и взглядом ее облизывает.
Даже спустя столько лет между ними витает такая атмосфера, что любого с ног снесет. Страсти в этой парочке не утихают ни на секунду.
— Не подлизывайся, — прищуривается она и подает мне руку, чтобы я поцеловал. Истинная леди. Ну а, собственно, иной рядом с Сабуровым быть не может. — Марат, не обращайте внимание на его комплименты. Замаливает грехи.
— Если бы я еще знал какие, — тихо выдыхает Дан — так, чтобы это слышал только я. Но не выдержав, позволяет себе рассмеяться. Отчего Кристина закатывает глаза и еще больше в своей обиде укрепляется.
Перевожу взгляд на парнишку в дверном проходе. Хотя какой парнишка. Мужчина уже.
— Марат, это Денис. Мой сын, — продолжает знакомство Сабуров, но я уже сам понял. Парень — копия отец. Словно на ксероксе напечатали молодого Дана.
— Денис, ты вырос, — отмечаю, вспоминая нашу последнюю встречу. Но он вряд ли ее помнит. Ему тогда шесть было. Он еще бегал со своей сестрой. Рыжей. Веселой и громкой.
— Логично, — хмыкает он и еще больше на отца становится похож. Манеры, мимика и даже взгляд.
Может, и правда технологии будущего? Напечатали?
— Мам? — доносится со второго этажа, а затем лестница начинает звучать. Тонкими каблучками. Изящной женской походкой. — Ты не видела мои серьги? — спрашивает девушка, и я поднимаю взгляд в сторону голоса.
Рыжеволосая, статная, высокая девушка грациозно спускается по лестнице, привлекая внимание каждого.
В частности мое.
И дело не в моей любви к рыжим. И даже не в том, что на ней надето, а в том, что в спускающейся девушке я узнаю одну рыжеволосую обманщицу, сбежавшую от меня три года назад. Сбежавшую с ребенком в животе… с моим ребенком.
Попалась, мерзавка!
***
Злата
С трудом держусь, чтобы не возразить. Не люблю, когда папа так делает. Командует, считая, что вся власть дома в его руках.
Все вокруг знают, что парадом заведует мама, и лишь папуля думает, что до сих пор крут.
А, нет, брат еще в это верит. Но он с рождения такой — доверчивый и внушаемый. Истинный фанат нашего властного в свое время папулика.
— Злата, прошу тебя! Держи язык за зубами, — повторяет он раз десятый уже. — Я знаю твой острый язычок, но это мой друг. И он приедет к нам в гости. Пожалуйста, — удивляет меня последним словом. Обычно папа редко его произносит. Чаще всего он берет все в свои руки и даже намека на просьбу не производит, а здесь…
Интересно даже, чем этот друг такое заслужил.
— Буду нема как рыба, — обещаю и закрываю рот на воображаемый замок. Выкидываю воображаемый ключик и с натянутой улыбкой смотрю на него.
— И оденься поприличнее, — продолжает он.
А вот сюда пусть даже не думает лезть. Сейчас еще скажет, что именно мне надеть. Какого цвета и даже длину юбки.
Ну уж нет!
Пусть мамой и своими подчиненными командует, а мной не надо!
Я сама могу выбирать!
— Надену то, что захочу, — заявляю, скрестив руки на груди. — Все, что будет в моем гардеробе, — кидаю довольно.
— Как хорошо, что у тебя там лишь то, что хочет папа, — шутит брат, не упуская возможности подколоть меня.
Оборачиваюсь и на немом языке задаю направление, куда ему лучше со своими комментариями направиться.
