* * *
Ты желаешь новые стихи?
Ну, желай, желать, оно, не вредно.
Только если светом небо бедно,
Если лишь морозы впереди,
Будут серы блеклые стихи.
Говорю тебе в который раз:
Написал я всё на этом Свете.
Это трудно, знаешь, не приметить,
Что давно не жжёт меня экстаз.
Всё, что я пишу, – давно не класс.
Только снег разлёгся за окном
Как природы истинный хозяин.
И зима нагрянет как татарин,
Но ещё мы осенью живём!
Рано ль снег разлёгся за окном?
Может, мы отстали от небес?
А зачем стихам спешить куда-то?
Пусть снежинки, как зимы солдаты,
Накрывают обнажённый лес, —
Не видать Конца Времён с небес!
Золотая тоска поседевших висков
Именуется осенью жизни, наверно.
Только осень уходит в край призрачных снов,
Где о лете мечтается не дерзновенно.
Белый снег закрывает тоскливость земли,
Октябрём оголённой аж до безобразья.
Золотая тоска ожиданья зимы
Облегает сердца, будто вор сероглазый.
Как пришла эта осень, туда же уйдёт,
Никого не спросив, ничего не отведав.
Просто Солнце за Волгу быстрей упадёт.
Больше тьмы и дождей, меньше радости, света.
Золотая тоска цветом как молоко!
До чего иногда ты прилипчива, прямо!
А твоя бирюза высоко-высоко,
Для людей недоступна, как строгая дама.
И взлетает душа за тобой, за тобой,
Тьму веков и пространств не однажды видавшей.
Только там не увидеть мне жизни земной.
Я один, как тот лист, запоздало-упавший.
