Почему тебе?
Здравствуй, милый!
Я открыто и прямо должна признать, что писать захотела лишь под впечатлением от Андре Моруа и по рекомендации терапевта. Не то что бы я умаляю Ваше влияние на мой жизненный путь, напротив…
Но, тем не менее, мне удавалось довольно долго и, что самое главное, совершенно искренне не вспоминать о Вас. Нет, мне не больно при мысли о Вашей персоне, не печально, не страшно и даже не тоскливо.
Мне «благодарно». Да, именно это слово. Вам не показалось, и не стоит расплываться в Вашей «фирменной» ухмылке. Во-первых, она Вам не идет (кто-то должен был это сказать), а во-вторых, «благодарность» это просто на просто все, что осталось в скудной палитре чувств, посвященных Вам.
Надеюсь, Вы не против побыть объектом моих душевных излияний (собственно, Вам никогда и не было до этого дела), и сие бумагомарательство не оскорбит Вашей чести (я почти не смеюсь при упоминании таковой).
Я знаю, что у Вас все хорошо. Вы здоровы, Вы в безопасности, Вы любимы. Вот только бы Вы еще могли осознать ценность данного стечения обстоятельств.
Прости, что снова к тебе на «Вы», но мне так удобнее, так тебя как будто бы много, и «вы» растворены в пространстве. Создается некая дистанция. Безопасное расстояние, если уж совсем честно.
Я не то, что бы по Вас соскучилась. Нет. Это все равно, что скучать по своей руке. Она просто есть, и этого вполне достаточно. Иногда ты можешь обратить на нее внимание, иногда она болит, но, в целом, сам факт ее присутствия не вызывает эмоций. И Вы, милый друг, откровенно говоря, не оставляете шанса для того, чтоб по Вас скучать. Просто мне пришлось прибегнуть к способу психотерапевтического письма.
Мне, собственно, как адресата Вас выбирать и не хотелось бы, но все складывается не всегда так, как хочется. Видимо, для моего бессознательного Вы столь яркий персонаж, что затмили всех остальных. (Этим не стоит гордиться.) Интересным становится то, что Вы стали сниться мне каждую ночь. Каждую ночь, с тех пор, как я перестала с Вами видеться… И это не приятные сны. Это кошмары, и они зациклены, я вижу их снова и снова уже седьмую ночь подряд. И просыпаюсь от того, что ногтями впиваюсь в ладони.
Это, мягко говоря, неприятно. Не царапины. Писать Вам.
Прощайте.
Материя и антиматерия
Здравствуй, милый!
Бывают такие минуты в жизни, когда вселенная дает ответ на твой вопрос, который мучил тебя долгое время.
Спустя часы, дни, недели и даже годы кажется, что ответ уже крутится на кончике языка, а потом осознание пронзает тебя, будто спица. Я читала книгу и встретила в ней фразу: «Именем той, которую люблю, я говорю вам, друзья мои, что нет драмы в любви. И лишь в отсутствии любви таится драма. Разделенное чувство не может не быть счастьем».
И все! Щелчок. Я буквально услышала, как в мозге что-то скрипнуло. Боже! Сколько же это объясняет. Люди не боятся любви, а просто не умеют ее распознавать.
Любовь никогда не ранила меня, а лишь отсутствие ее. Мне она казалась густой, разъедающей грязью, текущей по венам, а это была не она. Все это время была не она…
Ну, ведь правда. Когда полюбила вас, милый друг, в моей груди зажглось маленькое солнце, оно просто и тихо грело меня, и было источником света. Лишь стоило ему столкнуться с черной дырой вашего сердца, мой свет не смог выжить (обычная физика). Его стала поглощать липкая тьма, которая сама по себе не являлась чем-то плохим, это просто данность, закон природы, если так угодно. Оттого, конечно, было и больно, и противно, но мое солнце здесь ни при чем.
Вы не жестоки, по крайней мере, не сознательно. Вы просто антиматерия моей материи. И вы не зло, вы просто – «анти». Вы просто не любили меня. Как много оказалось «просто», и как тяжело это было осознать.
Но Спасибо! Вы, оказывается, не ранили, а учили. Надеюсь, и вас настигнет это знание когда-нибудь, и вы сможете стать свободным источником света кому-нибудь. Ибо я еще поняла, что долгое присутствие этой «нелюбви» внутри, прежде всего, губительно для самого носителя антиматерии.
Может быть, именно поэтому, находясь сейчас в отношениях с другими людьми, мы не чувствуем счастья или даже наоборот – переживаем целую гамму негативных эмоций.
Даже не потому, что мы не умеем любить, не потому, что мы должны лишь принимать любовь, сами ее не испытывая (эта схема оказалась совсем не рабочая). А потому, что мы просто не любим. Мы – антиматерия чьей-то материи, тех людей, с кем хотим связать свою жизнь. Мы – просто, сейчас – «анти». И это не плохо, лишь надо научиться «сейчас» отпускать в прошлое…
Прощайте.
Я чувствую негу
Every fucking night I fighting to get my heart back.
Fighting with world.
Fighting with myself.
Fighting with YOU.
Здравствуй, милый!
Я только что нашла реальное письмо, которое вам писала, не собирательному образу, а именно вам. Я была очень зла и буквально чувствовала, как эта злость пропитывает меня. Мне показалось, что оно будет хорошим примером того, с чем я борюсь ежедневно и ежесекундно.
«Мне не больно. Мне, правда, не больно. Я чувствую негу. Ядом она растеклась по моим венам и артериям. Мое тело больше не мое тело. Мои пальцы не мои пальцы. В зеркале отражается взгляд другого человека. Вы вините меня в том, что я разрушила Ваше счастье. Вам нравились девочки с ленточками в волосах и искорками в глазах. Но вашим ли это было счастьем, если вы так легко от него отказались? Повелись на алые губы и колкие фразы. Вы не верили мне ни секунды, но рассказывали все про свою жизнь. Говорили, что я бесчувственна и холодна, но тешились мыслью, что именно Вы – моя слабость. Стреляли словами, касались грубо, злились. За что?!
За то, что не лежала у Ваших ног, за то, что смотрела всегда прямо в глаза, как смотрят на соперника, а не на любимого.
За то, что знали: я без Вас могу.
Мне было неважно, кого Вы целовали и с кем засыпали. Я не ждала Вас в своей холодной постели, а грелась в чужих. И, зная об этом, Вы ненавидели меня. Потому, что видели во мне Ваше отражение.
Я превратилась в Вас. В мыслях, в поступках, в отчужденности. Я слушала Вашу музыку, смотрела Ваши фильмы, общалась с Вашими друзьями и касалась Ваших женщин.
От меня веяло холодом… Вашим холодом.
Все попытки раскопать во мне человечность приобретали садистский характер. Чтоб понять, что мое сердце бьется, Вы не прощупывали пульс, а разодрали грудную клетку.
И что же?! Вам удалось понять, что я из плоти и крови?! Что мне бывает больно, и страшно, и одиноко? Что чувствую, будто каждый сосуд покрыт колючим инеем, и не замерз лишь орган с аортой? Не замерз, потому что он был проткнут тонкой раскаленной спицей, которую Вам так нравилось поворачивать.
