Сергей Валевич - Мир в наших ладонях. Стихотворения

Мир в наших ладонях. Стихотворения
Название: Мир в наших ладонях. Стихотворения
Автор:
Жанр: Современная проза
Серии: Нет данных
ISBN: Нет данных
Год: Не установлен
О чем книга "Мир в наших ладонях. Стихотворения"

Эта книжка – исключительно для родных, близких мне людей, для друзей, как говорится, чтобы помнили… Пусть она будет ниточкой, которая соединяет наши души, пусть она напомнит вам, дорогие мои, что я вас бесконечно люблю. Если вы найдете здесь хоть что-то, что тронет ваше сердце, – я буду счастлив…

Бесплатно читать онлайн Мир в наших ладонях. Стихотворения


© Сергей Николаевич Валевич, 2016


ISBN 978-5-4483-3339-2

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Бежит мой конь

Бежит мой конь трусцой неспешной
Средь буйных трав, сквозь шумный лес,
В следах теряясь безутешно
Давно исчезнувших чудес.
Мой конь, мой друг, беги дорОгой,
Что чуешь сердцем вновь и вновь,
К земле, в которой живы боги,
И справедливость, и любовь.
Беги туда, где есть надежда,
И волшебство, и благодать,
Где не безумствуют невежды,
Не взять стремятся где, а дать…
Ты прибежишь тропой незримой
Туда, где жизнь честна, легка,
Всхрапнув победно, выгнув спину,
Вот только уж – без седока…
Я ж, твой наездник безымянный,
Растратил силы – путь не прост,
А путь к полям обетованным
Длинней дороги на погост.

Осень

Снова осень сыплет скуку,
Шепчет грустные слова.
И с берёзки белорукой
Осыпается листва…
А пугливые осины
Зябнут, мокрые от слёз,
И от ветра гнутся спины
У осинок и берёз.
Дождь холодный в ветках ивы
Полусонный заплутал.
А ведь летом он игриво
О любви ей напевал…
В клочьях серого тумана
Пробирается река…
Осень, осень, что ж так рано
Побелело у виска?…

Свеча

Вечер прохладный жмётся к земле,
Сыплет свой цвет алыча,
В доме пустом на зелёном столе
Слёзы роняет свеча.
Гости ушли, растворились в ночи
Женщины, дети, друзья,
Пламенем всеми забытой свечи
Дому согреться нельзя.
В сердце прощая и этим, и тем
Тихо угас огонёк,
А над зелёным столом в темноте
Крыльями бьёт мотылёк…

Друзьям

Я посажу обязательно сад-
Будет цвести по весне.
Каждый мой гость ему будет рад,
Я ж буду счастлив вдвойне.
Сердце моё готово давно
Встретить друзей и принять.
Двери открыты, открыто окно-
Садом мы будем дышать.
Я посажу ещё виноград-
Даст он нам вдоволь вина.
Песни хмельные, даже не в лад,
Примет шальная весна.
Сердце моё пьяно от вина,
Что наливали друзья,
Горечь и сладость я выпью до дна,
Хоть мне до дна и нельзя…
Ну и, конечно, построю я дом,
В доме – волшебная печь.
Хлеба друзьям напеку, а потом
Дам им на печке прилечь.
В сердце моём храню для друзей
Радость, тепло и уют.
Лишь попрошу вас гулять веселей,
Коль на погост понесут.
После всегда приезжайте в мой дом-
Ждет вас заветный кувшин.
Пусть я в отлучке, дело не в том-
Встретит в саду вас мой сын.

Ангел

Я ждал его. И он явился.
Присел на краешек стола.
«Ах, ангел мой, я истомился», —
Такою речь моя была.
«И почему я не лунатик,
Не психопат и не эстет,
Не неврастеник, не фанатик,
Ну почему я – не поэт?
Дышу совсем не тонкой кожей,
И нерв мой не был оголён,
И не воспрял, и не низложен,
И не воскрес, и не спасён.
В метафорах чужих теряясь,
Косноязычен, не умён,
В хореях, ямбах спотыкаюсь-
Сокровищах былых времён.
Не зачерпнуть в ладонь тумана,
В хвосте кометы не сгореть,
Не впасть со славою в нирвану,
Не рассказать и не воспеть…
Пропеть отпущенные сроки
Не смог и просто не успел,
И лишь с пустою рифмой строки
Мне оставляются в удел.
Мелькнул в сознаньи огрубелом
Серебряный пропавший век,
Комкая дух, терзая тело.
Ну что ж. Я – просто человек…
Но белой шалью за спиною
Вдруг распахнулись два крыла,
И лира с звонкою струною
Мне в руки с крыльев тех легла.
А из под крыльев голос-диво
Теплил застуженную кровь:
«Сложится стих, коль в сердце живы
Надежда, вера и любовь.
И, неподвластная печалям,
Звенит Любви златая нить,
Чтобы ушедши к звёздным далям,
С детьми поболее побыть…

Мир в ладонях

Зачерпни тумана полные ладошки
И добавь туда же радости немножко,
Размешай тихонько с лучиком заката,
С запахом пшеницы, с ароматом мяты.
Я тебе добавлю соловьиной трели,
К шелесту берёзы – хвойный запах ели,
А любви насыплю безо всякой меры,
И ещё- надежды, и, конечно, веры.
А в свои ладони – вкуса понемножку
С молоком клубники, из костра- картошки,
И ухи у речки на рыбалке с сыном,
И медка живого с крылышком пчелиным…
А потом подарим мы богатства эти
Поровну на счастье нашим милым детям.
Пусть напьются вволю, пусть живут красиво
В счастье и достатке на земле России.

О Родине…

Ах ты, Родина моя
синеокая!
То ласкаешь ты, то бьёшь-
я не охаю!
Хоть с берёз летит листва
позолотою-
Просыпаюсь поутру
с неохотою…
Мне б на острове пожить
папуасовском,
Иль под пальмой в гамаке
гондурасовском.
Отдохнул бы там душой
между делом я-
Не смогла б ты колотить
мягкотелого!
Хорошо в чужих краях
отдыхается!
Но недолго без тебя
получается…
От тебя я -ни на шаг
прям не верится…
И обида на тебя-
перемелется.
Только дай мне поутру зачерпнуть тумана
И глотнуть с ладоней так, чтоб напиться пьяным!
Только дай мне вечерком спечь в костре картошечку,
Спеть любимой про любовь тут же, под гармошечку!
Я ж люблю тебя до слёз, хоть вся жизнь в полоску-
Чёрно-белая всегда как твоя берёзка…

Синица

Кричал журавлик, счастья знак
В бескрайней синеве,
И изловить его никак
Не удавалось мне.
Но я бежал, не чуя ног,
Мешая кровь и пот.
Я молод был и знать не мог,
Что здесь не всем везёт…
Садилось солнце меж берёз,
В пурпур одев ковыль,
Из старых глаз лишь пара слёз
Упала тихо в пыль.
Присел к берёзке отдохнуть-
«Родная, я устал.
От бега надорвалась грудь,
А счастье- не догнал…»
Я хлеба съем, воды напьюсь
И отдохну слегка.
Синица, хочешь, поделюсь?
Вот с крошками рука.
И шелест крыльев на ладонь
С берёзы- словно вздох.
И понял я, что не один,
Что где-то рядом – Бог.
Зачем о журавлях мечтать
В далёком далеке,
Ведь счастье может тихо спать
Синицею в руке.

Тщетность

Долго мне кукушка куковала,
Мокрый лес в смущении затих,
Дура птица, но ведь знала, знала! —
Самый важный не спою я стих.
Брошены железные доспехи,
Влажною засыпаны листвой,
Чувства плесневеют, словно вехи
По краям дороги столбовой…
Опадают прожитые годы,
Истончая шёлк былых знамён.
Под осенним серым небосводом-
Музыка исчезнувших времён.
Слышатся в ней тихие разливы
Песен нерождённых и стихов,
Стук часов, уже неторопливый,
Под тревожный звон колоколов.
Время было – разбросали камни,
А сегодня – камни не собрать.
Пред последнею дорогой дальней
О любви уже не написать…

Метель

Летела пара вороных
К серебряной луне,
В тепле накидок меховых
Ты улыбалась мне.
Я губы жарко целовал
В рожденственский мороз,
И друг, хоть лихо погонял,
До церкви не довёз…
Кому – свидетель в поле рожь,
Кому – в избе свеча,
А нас укрыла от порош
Подбитая парча.
Взметала вьюга до небес
От ревности снега,
Но гнал возница, словно бес,
К далёким берегам.
И слышен сквозь надрывный бег
Сердец влюбленных стук,
И как признание навек —
Сплетенье жарких рук…

Зимний сон

Потрескивали в печи дрова,
За окном завывала вьюга.
Мы говорили друг другу слова,
Признаваясь в любви друг другу.
Утонула в руке рука,
И дыханья слились в одно,
Подо льдом затаилась река,
И подсматривала луна в окно.
И стучали сердца в унисон….
Но задуло вдруг пламя свечи —
Это снова был только сон,
Снова тьма без огня в печи…

Верочке

Теперь нельзя ни вспомнить, ни понять
Когда и почему мы повстречались,
Когда впервые смог тебя обнять,
И почему случайно не расстались.

С этой книгой читают
Когда я очищаюсь от мыслей суетных, ко мне приходят мысли в виде стихотворных строчек… Это довольно странные опыты, и они мне нравятся.
Книга, сразу же после выхода в свет ставшая интеллектуальным бестселлером, по-новому представляет описанные в евангелиях события. Внимательное прочтение повествования как исторического источника в контексте еврейской истории и культуры приводит автора к неожиданной интерпретации истории Иисуса.Хаям Маккоби (1924–2004) – английский ученый, внук рабби Хаима Зунделя Маккоби, известного в еврейском мире как «Магид из Каменца», учился в Оксфорде по сп
Кто из людей хотя бы раз не задавался вопросом: человек выбирает судьбу или судьба выбирает человека?У Ромиля, сына цыганского барона, казалось бы, все в жизни было предопределено: женитьба, наследие отца, богатство и уважение окружающих. Но случайная уличная встреча в один миг погрузила «золотого мальчика» в бездну мрака и бесконечных страданий, обрекая Ромиля на скитания и мучительные поиски ответа – за что? Молодого цыганского барона изуродова
Часто, вступая в новые отношения или находясь в них продолжительное время, мы жертвуем своей индивидуальностью, убеждениями, карьерой, друзьями, а иногда даже здравым смыслом. Обычно этот процесс происходит незаметно. Сначала мы уступаем, соглашаемся с партнером, вопреки своим интересам, а после уже отказываемся от «себя», как бы растворяясь в отношениях. Мы становимся «Исчезающими женщинами».Книга Беверли Энгл дает нам ответ на вопрос, почему та
Одной из блистательных вершин французской прозы XIX века стал роман Гюстава Флобера «Воспитание чувств». Это, по словам автора, попытка «слить воедино две душевные склонности», два взгляда на вещи – реалистический и лирический. Восемнадцатилетний юноша-романтик отправляется из провинции в Париж изучать право. Подобно Эмме Бовари, Фредерик – мечтатель. В пути он влюбляется, еще не сознавая, что это чувство необратимо, оно изменит все его планы и н