Сергей Валевич - Мир в наших ладонях. Стихотворения

Мир в наших ладонях. Стихотворения
Название: Мир в наших ладонях. Стихотворения
Автор:
Жанр: Современная проза
Серии: Нет данных
ISBN: Нет данных
Год: Не установлен
О чем книга "Мир в наших ладонях. Стихотворения"

Эта книжка – исключительно для родных, близких мне людей, для друзей, как говорится, чтобы помнили… Пусть она будет ниточкой, которая соединяет наши души, пусть она напомнит вам, дорогие мои, что я вас бесконечно люблю. Если вы найдете здесь хоть что-то, что тронет ваше сердце, – я буду счастлив…

Бесплатно читать онлайн Мир в наших ладонях. Стихотворения


© Сергей Николаевич Валевич, 2016


ISBN 978-5-4483-3339-2

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Бежит мой конь

Бежит мой конь трусцой неспешной
Средь буйных трав, сквозь шумный лес,
В следах теряясь безутешно
Давно исчезнувших чудес.
Мой конь, мой друг, беги дорОгой,
Что чуешь сердцем вновь и вновь,
К земле, в которой живы боги,
И справедливость, и любовь.
Беги туда, где есть надежда,
И волшебство, и благодать,
Где не безумствуют невежды,
Не взять стремятся где, а дать…
Ты прибежишь тропой незримой
Туда, где жизнь честна, легка,
Всхрапнув победно, выгнув спину,
Вот только уж – без седока…
Я ж, твой наездник безымянный,
Растратил силы – путь не прост,
А путь к полям обетованным
Длинней дороги на погост.

Осень

Снова осень сыплет скуку,
Шепчет грустные слова.
И с берёзки белорукой
Осыпается листва…
А пугливые осины
Зябнут, мокрые от слёз,
И от ветра гнутся спины
У осинок и берёз.
Дождь холодный в ветках ивы
Полусонный заплутал.
А ведь летом он игриво
О любви ей напевал…
В клочьях серого тумана
Пробирается река…
Осень, осень, что ж так рано
Побелело у виска?…

Свеча

Вечер прохладный жмётся к земле,
Сыплет свой цвет алыча,
В доме пустом на зелёном столе
Слёзы роняет свеча.
Гости ушли, растворились в ночи
Женщины, дети, друзья,
Пламенем всеми забытой свечи
Дому согреться нельзя.
В сердце прощая и этим, и тем
Тихо угас огонёк,
А над зелёным столом в темноте
Крыльями бьёт мотылёк…

Друзьям

Я посажу обязательно сад-
Будет цвести по весне.
Каждый мой гость ему будет рад,
Я ж буду счастлив вдвойне.
Сердце моё готово давно
Встретить друзей и принять.
Двери открыты, открыто окно-
Садом мы будем дышать.
Я посажу ещё виноград-
Даст он нам вдоволь вина.
Песни хмельные, даже не в лад,
Примет шальная весна.
Сердце моё пьяно от вина,
Что наливали друзья,
Горечь и сладость я выпью до дна,
Хоть мне до дна и нельзя…
Ну и, конечно, построю я дом,
В доме – волшебная печь.
Хлеба друзьям напеку, а потом
Дам им на печке прилечь.
В сердце моём храню для друзей
Радость, тепло и уют.
Лишь попрошу вас гулять веселей,
Коль на погост понесут.
После всегда приезжайте в мой дом-
Ждет вас заветный кувшин.
Пусть я в отлучке, дело не в том-
Встретит в саду вас мой сын.

Ангел

Я ждал его. И он явился.
Присел на краешек стола.
«Ах, ангел мой, я истомился», —
Такою речь моя была.
«И почему я не лунатик,
Не психопат и не эстет,
Не неврастеник, не фанатик,
Ну почему я – не поэт?
Дышу совсем не тонкой кожей,
И нерв мой не был оголён,
И не воспрял, и не низложен,
И не воскрес, и не спасён.
В метафорах чужих теряясь,
Косноязычен, не умён,
В хореях, ямбах спотыкаюсь-
Сокровищах былых времён.
Не зачерпнуть в ладонь тумана,
В хвосте кометы не сгореть,
Не впасть со славою в нирвану,
Не рассказать и не воспеть…
Пропеть отпущенные сроки
Не смог и просто не успел,
И лишь с пустою рифмой строки
Мне оставляются в удел.
Мелькнул в сознаньи огрубелом
Серебряный пропавший век,
Комкая дух, терзая тело.
Ну что ж. Я – просто человек…
Но белой шалью за спиною
Вдруг распахнулись два крыла,
И лира с звонкою струною
Мне в руки с крыльев тех легла.
А из под крыльев голос-диво
Теплил застуженную кровь:
«Сложится стих, коль в сердце живы
Надежда, вера и любовь.
И, неподвластная печалям,
Звенит Любви златая нить,
Чтобы ушедши к звёздным далям,
С детьми поболее побыть…

Мир в ладонях

Зачерпни тумана полные ладошки
И добавь туда же радости немножко,
Размешай тихонько с лучиком заката,
С запахом пшеницы, с ароматом мяты.
Я тебе добавлю соловьиной трели,
К шелесту берёзы – хвойный запах ели,
А любви насыплю безо всякой меры,
И ещё- надежды, и, конечно, веры.
А в свои ладони – вкуса понемножку
С молоком клубники, из костра- картошки,
И ухи у речки на рыбалке с сыном,
И медка живого с крылышком пчелиным…
А потом подарим мы богатства эти
Поровну на счастье нашим милым детям.
Пусть напьются вволю, пусть живут красиво
В счастье и достатке на земле России.

О Родине…

Ах ты, Родина моя
синеокая!
То ласкаешь ты, то бьёшь-
я не охаю!
Хоть с берёз летит листва
позолотою-
Просыпаюсь поутру
с неохотою…
Мне б на острове пожить
папуасовском,
Иль под пальмой в гамаке
гондурасовском.
Отдохнул бы там душой
между делом я-
Не смогла б ты колотить
мягкотелого!
Хорошо в чужих краях
отдыхается!
Но недолго без тебя
получается…
От тебя я -ни на шаг
прям не верится…
И обида на тебя-
перемелется.
Только дай мне поутру зачерпнуть тумана
И глотнуть с ладоней так, чтоб напиться пьяным!
Только дай мне вечерком спечь в костре картошечку,
Спеть любимой про любовь тут же, под гармошечку!
Я ж люблю тебя до слёз, хоть вся жизнь в полоску-
Чёрно-белая всегда как твоя берёзка…

Синица

Кричал журавлик, счастья знак
В бескрайней синеве,
И изловить его никак
Не удавалось мне.
Но я бежал, не чуя ног,
Мешая кровь и пот.
Я молод был и знать не мог,
Что здесь не всем везёт…
Садилось солнце меж берёз,
В пурпур одев ковыль,
Из старых глаз лишь пара слёз
Упала тихо в пыль.
Присел к берёзке отдохнуть-
«Родная, я устал.
От бега надорвалась грудь,
А счастье- не догнал…»
Я хлеба съем, воды напьюсь
И отдохну слегка.
Синица, хочешь, поделюсь?
Вот с крошками рука.
И шелест крыльев на ладонь
С берёзы- словно вздох.
И понял я, что не один,
Что где-то рядом – Бог.
Зачем о журавлях мечтать
В далёком далеке,
Ведь счастье может тихо спать
Синицею в руке.

Тщетность

Долго мне кукушка куковала,
Мокрый лес в смущении затих,
Дура птица, но ведь знала, знала! —
Самый важный не спою я стих.
Брошены железные доспехи,
Влажною засыпаны листвой,
Чувства плесневеют, словно вехи
По краям дороги столбовой…
Опадают прожитые годы,
Истончая шёлк былых знамён.
Под осенним серым небосводом-
Музыка исчезнувших времён.
Слышатся в ней тихие разливы
Песен нерождённых и стихов,
Стук часов, уже неторопливый,
Под тревожный звон колоколов.
Время было – разбросали камни,
А сегодня – камни не собрать.
Пред последнею дорогой дальней
О любви уже не написать…

Метель

Летела пара вороных
К серебряной луне,
В тепле накидок меховых
Ты улыбалась мне.
Я губы жарко целовал
В рожденственский мороз,
И друг, хоть лихо погонял,
До церкви не довёз…
Кому – свидетель в поле рожь,
Кому – в избе свеча,
А нас укрыла от порош
Подбитая парча.
Взметала вьюга до небес
От ревности снега,
Но гнал возница, словно бес,
К далёким берегам.
И слышен сквозь надрывный бег
Сердец влюбленных стук,
И как признание навек —
Сплетенье жарких рук…

Зимний сон

Потрескивали в печи дрова,
За окном завывала вьюга.
Мы говорили друг другу слова,
Признаваясь в любви друг другу.
Утонула в руке рука,
И дыханья слились в одно,
Подо льдом затаилась река,
И подсматривала луна в окно.
И стучали сердца в унисон….
Но задуло вдруг пламя свечи —
Это снова был только сон,
Снова тьма без огня в печи…

Верочке

Теперь нельзя ни вспомнить, ни понять
Когда и почему мы повстречались,
Когда впервые смог тебя обнять,
И почему случайно не расстались.

С этой книгой читают
Когда я очищаюсь от мыслей суетных, ко мне приходят мысли в виде стихотворных строчек… Это довольно странные опыты, и они мне нравятся.
Книга, сразу же после выхода в свет ставшая интеллектуальным бестселлером, по-новому представляет описанные в евангелиях события. Внимательное прочтение повествования как исторического источника в контексте еврейской истории и культуры приводит автора к неожиданной интерпретации истории Иисуса.Хаям Маккоби (1924–2004) – английский ученый, внук рабби Хаима Зунделя Маккоби, известного в еврейском мире как «Магид из Каменца», учился в Оксфорде по сп
Кто из людей хотя бы раз не задавался вопросом: человек выбирает судьбу или судьба выбирает человека?У Ромиля, сына цыганского барона, казалось бы, все в жизни было предопределено: женитьба, наследие отца, богатство и уважение окружающих. Но случайная уличная встреча в один миг погрузила «золотого мальчика» в бездну мрака и бесконечных страданий, обрекая Ромиля на скитания и мучительные поиски ответа – за что? Молодого цыганского барона изуродова
Приложение по подбору пар выдает Станиславу Суворову невероятные результаты – 99% совместимости с незнакомкой. Альфа волков переворачивает городские базы данных, нарушает закон и ввязывается в конфликт с кланом Бродячих. И все это – ради человеческой девушки. По крайне мере, именно так Стас и считает. А надо всего лишь посмотреть у себя под носом.
В ноябре 2003 года Анатолий Осмоловский написал Дмитрию Гутову письмо, в котором излагались соображения по поводу статей философа Михаила Лифшица, автора «Кризиса безобразия». Завязался философский спор, длившийся несколько месяцев, в азартную интернет-переписку оказались вовлечены и другие участники – художники, критики и теоретики искусства Константин Бохоров, Дмитрий Виленский, Богдан Мамонов, Владимир Сальников, Игорь Чубаров, Кети Чухров. В