1.Календарь
2. Персонажи
3. Фантасмагория
Петербургский декабрь.
Оттепель.
Слякоть.
Петербургский рассвет
Прилагает усилия тяжкие,
Чтобы проснуться.
Но нас придавливает
К постели
Гнёт,
Как грибы в кадушке.
И мы жмемся к подушке,
Чтоб сохранить тепло
И уют
На несколько секунд
Дольше.
Пока не сорвемся
В наступающее бытие,
В открывшийся шлюз,
С дневным барахлом,
О котором надо беспокоиться.
Было бы о чем.
Смотреть на небо серое
И ничего не делать.
Читать стихи Городницкого
Рассеянно…
Ноябрь впал в апатию.
Дождем в стекла колотит.
За окном наблюдаю
Судороги осени.
Не надо мне утешения.
Осень и есть осень.
Просто завершение.
И ничего больше.
Оранжевые головки
Цветов,
Без обрамления листьев,
На клумбе выстроились.
Сентябрь.
Можно попробовать
В Петергофе
Яблоки кислые
И водянистые.
Нашла сыроежку
Со сломанной шляпкой.
У пруда.
Лисичек нету.
Начинается
Новый цикл жизни.
Безжизненной?
Все равно никто ничего не поймет.
Меланхолия неподвижная.
Говори – не говори,
Бессмысленно.
Только смотреть можно
На полотно
Молочно-серебристое,
Водное.
Рябь пруда
Стремится туда,
Куда дует ветер.
Вот и вся
Мудрость
На свете.
Если честно.
Сегодня у пруда
Насчитала
Семь мухоморов.
Один лучше другого.
С красными шапками,
Украшенными горошком.
Есть еще полянки
С поганками,
Цвета беж
Или крем – брюле,
Если вам хочется.
Восторг полный.
Еще одна сыроежка
Затесалась в компанию.
И одно созвездие
Из маленьких солнц
В сырой яме.
Но ни одной лисички
Не обнаружила,
И чуть не свалилась
В лужу.
Праздник у них, что ли,
Такой?
Или меня приветствуют мухоморы,
Польщенные
Своим присутствием
В моей поэзии
Неизбалованной?
Декабрьский рассвет
Еле глаза продирает.
Хочется его потрясти…
Но просыпаться он не желает.
Киселем растекается
По холмам снежным.
За ветки цепляется
И виснет.
Хоть стукни его,
Хоть свистни.
А он такой —
В данный момент жизни.
Опять хляби небесные разверзлись.
Не понять, где земля, где небо.
Снег мокрый, все серое,
Ветер завывает в полголоса.
Не буду высовываться.
Буду ждать перемен я.
День начался рано.
Встречалась
У памятника Петра
(Церетели!)
С водителем-орангутангом.
Что делать?
Дефицит человеческих особей.
Туристы интересовались стилями.
Чем меня удивили.
Рот не закрывала.
Обед пропал.
Зато купили
Матрешку коллекционную.
Потом усомнились:
Стоило ли.
Вообще все, как всегда.
Сын сбежал неизвестно куда.
Что-то фотографировать.
Дизайнерское.
Муж час общался по скайпу
С одноклассником
Из Сардинии
(Кажется, друг принявши).
У них там жара.
Послала
Еще одно стихотворение,
Ехидное,
Своей любви на сайте.
Вот и закончились все дела.
Осталось только
Доползти до кровати.
Суббота.
Полвосьмого.
Пусто.
И на Морской, и на Невском,
И на Дворцовой.
Какое блаженство!
Тепло. Небо
Жемчужное.
Дождь моросит,
Как благословение
Господа.
И очереди нет
В Макдональде.
Успеваю
На кофий по акции.
И пирожок вкусный.
Я – нерастрелянная царевна
Империи петербургской.
И подданных мне
Не нужно.
Новый год провела чудно.
Лимонад «Барбарис»
Не хуже брюта.
У мужа
Отключился телевизор.
(Ворона села на антенну
Или
Кто-нибудь перерезал?)
Стало быть, обошлось
Без Путина
И комментариев.
На сайте стихами
Общалась со всякими.
Кажется, и с женой
Моего ненаглядного.
Она пожелала мне эпитафию
На могилу на кладбище.
Зря она.
Роман все-таки платонический.
Или мифологический?
Есть нюансы.
Но у меня – хранитель- ангел…
Поменяла фотографию
На более жизнерадостную
На своей странице,
Хотя на мрачной
Я красивее.
(Ударение делайте,
Где хотите).
Бенгальские свечи
В меня искры метали.
Я удивилась,
Что они обжигают.
Про меню говорить не буду.
У всех оно одно.
Все таки есть чувство соборности
У русского народа,
Как говорил Солженицын..
Выглянула в окно.
Шли трое,
Но как-то мрачно.
С зажженными свечами
В стиле средневековья.
Зато
Стреляли фейеверками
Бодро.
Тонизирующе.
Выкрикивали хором
Лозунги.
Или так пели?
Разбавила
Чуть-чуть Вивальди.
Для рельефности
Действительности.
Год
Две тысячи восемнадцатый
Приступил к своей деятельности.
Многопрофильной.
В России.
Растаял снег.
Все грязно. Мокро.
Безобразно.
Как напасть – ветер.
Рождество.
Сжать зубы.
Дальше жить.
И до конца
Тащиться по дороге.
Чтоб тернии венца
Вонзились,
Словно когти.
***
Пока писала —
Солнце засияло.
Снег выпал
Белым покрывалом.
И что ж, опять
Мне сочинять
Сначала?
Труд Сизифа
Или мартышкин?
Шикарный -шикарный снегопад.
Большие- большие хлопья.
Небо сравнялось с землей.
Мы парим и летим, как мошки.
Или белые мотыльки
И крутимся у окошка.
ДУхи живых и мертвых.
Иногда возникают
Странные желания.
Например,
Разбежаться и прыгнуть
В снежный сугроб,
Плод труда непосильного
Дворников.
И неважно,
Сколько тебе лет.
Но, увы,
Сугроб не белоснежный,
Хоть отличный.
У Казанского собора.
Существующий
Сам по себе.
И в глубине
Личности
Просыпается ребенок.
И реагирует.
На ценный предмет.
Зимние сумерки,
Грязноснежные,
Вперемешку с песком.
Небрежность рисунка.
Покинутость.
Все равно.
Скоро в лету.
Душа расползается
Вместе с тенью
По переулкам,
Дворам, закоулкам.
Прячется под мостом.
Загораются огни желтые.
Фиолетовые.
Возвращение в детство,
Сущее где-то.
Само по себе.
Сосульки висят, как кинжалы,
Висят, как зубья пилы.
Искрятся на солнце красиво
В азарте смертельной игры.
Наверх посмотри, прохожий,
Быть может, то знак судьбы…
Плачут сосульки в лужах,
Осколки остры, как ножи.
День знаменательный.
Открыт портал
В другое измеренье.
Сожженье
Тамплиеров.
И знаменья всякие.
И дни рожденья.
Демонов?
Бой барабанов.
И проклятия
На королей, на иерархов.
Круговращения
Сансары.
Семнадцатое марта.
Для тех,
Кто жаждет
Гибели и славы.
Все растворяется, распадается.
Снег, небо, душа.
Разбегаются
Атомы
В разные стороны.
Шумит весна.
Ни громко и ни тихо.
Фон ровный.
Что там скрыто
За занавесом серым,
Не пОднятым ещё?
Я погружаюсь в сон,
И в забытьё.
Когда проснусь,
То не узнаю ничего.
Все будет не моё.
Погода
Побаловала в Петербурге…
Вывалила
Снега мешки на нас,
Еще и мокрого.
И шлепаешь по жиже,
Поедающую обувь
И душу, что в тумане
Еле дышит.
И где же солнце?
Посмотри повыше.
Если провидица,
То ты увидишь.
***
Троллейбусы все встали.
Нет электричества.
Вьется народ,
Как змейка,
Пешком к метро.
Лови миг жизни,
Пусть даже такой.
***
Дом культуры Горького.
Констуктивизм серый.
Довольно. Надоело.
Остались силуэты
Малевича на остановке,
Ждущие автобус,
Смотрящие в одну сторону.
Вечно.
Улица Тракторная.
Памятник советской архитектуры.
Цвета розового,
Кровью разбавленной краски.
Похоже на Кафку.
Мимо проплывает решетка
Парка
С орлами выбитыми.
Дыры истории.
Два орла восстановлены.
Но не утешает.
И все-таки финал…
Напрасно спорить.
Мелодия любви угасла.
Не выходит.
И звук ее
