Алекс Акулов - Мои окна выходят на север…

Мои окна выходят на север…
Название: Мои окна выходят на север…
Автор:
Жанры: Книги по философии | Общая психология | Биографии и мемуары
Серии: Нет данных
ISBN: Нет данных
Год: Не установлен
О чем книга "Мои окна выходят на север…"

Дружба и предательство, слёзы и радость, свет и туманы, Ангелы и Демоны, разрывающие душу, и, конечно же, любовь… за годы моя история сложилась в такую зарифмованную форму. Хронология в порядке не соблюдена намеренно, так как связи между стихами нет, хотя… Читайте сами. Буду рад каждому, кто прочтёт, оценит и, может быть, даже почувствует…

Бесплатно читать онлайн Мои окна выходят на север…


Редактор Вероника Гуркова

Фотограф Вероника Гуркова


© Алекс Акулов, 2017

© Вероника Гуркова, фотографии, 2017


ISBN 978-5-4483-6076-3

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Алекс Акулов

Я искал…

Я искал тебя в красивой таре,
Разливая магию по стопкам.
Струны рвал на дорогой гитаре,
На рассвете измеряя боль по пробкам.
Я искал тебя у дядей умных, важных,
Что рецепты мне писали так конкретно.
В офисах, среди принцесс бумажных,
Я искал, но глупо, странно, тщетно.
А весной так сладко пахнут ветки…
Я искал мелодию созвучий.
Тонной кофе запивая все таблетки,
Врал себе: «Наверно, я везучий…»
Да и в чистых белых стенах храма
Не скупился на мольбу и свечи…
Я искал устало и упрямо,
Избегая бесовские речи.
Не любовь, не дружбу и не злато…
Понедельник, пятница, суббота…
Пацана, что счастлив был когда-то,
Я искал по чёрно-белым фото.
31.01.2016 г.

Мои окна выходят на север…

Мои окна выходят на север.
Мои шторы колышут ветра.
Моя жизнь, где осока и клевер.
Моя память не спит до утра.
И порою, шурша по карманам
И имея возможность купить…
Мои окна покрыты туманом,
Я смотрю в них, не зная, как жить.
Я отвык от гостей и прохожих.
Я устал, когда горе и пир.
Сторонясь этих дней непогожих,
Мои окна выходят на мир.
Этот мир, непривычный и сонный,
Где звезда тянет полночь за край…
Я надеюсь, что кем-то спасённый,
Мои окна выходят на Рай.
29.08.2016

Натюрморт

Как сбежавший заложник,
Клею ссадины мазью.
Этот странный художник
Небо вымазал грязью.
Носит ветер по урнам
Мысли, пыль и пакеты.
В натюрморте халтурном
Все, кто мимо, – поэты.
В этом городе славном
Всё абстрактно теперь…
Но ни слова о главном…
Хоть в кабак, хоть в бордель.
Мне бы только за хлебом
И в аптеку за мазью…
Это синее небо
Кто-то вымазал грязью.
16.10.2016

Листопадное…

Оставляли – да не осталось…
Облетевшей листвы стая.
Прямо в вены колю усталость,
Чтоб на утро была пустая.
И круги на воде зыбкой,
Сигарета и горсть таблеток…
Что угодно, но не ошибка!
Чернота опустевших веток.
И какому пройдохе дело,
Почему я не пью до грани?
Я теперь говорю смело,
Что зависим от этой дряни.
Слишком сказку хотел простую.
Эта осень за всё заплатит.
Я запомню тебя такую…
Да наверно и столько хватит…
07.10.2016

Я не умею

Я не умею быть другим.
Стоять и глупо улыбаться,
Склоняя голову, как мим…
Я не умею притворяться.
Я не умею подрезать,
Несясь на скорости по лужам.
Я не умею зад лизать
Тому, кто может мне и нужен.
Я не умею не любить,
Хотя б ту девушку с балкона.
Я не умею мало пить,
Всё, что вкуснее самогона.
Я не умею собирать,
Купюры в кожаные «банки».
Я не умею глотку драть…
Я не люблю любовь с изнанки.
Я не умею быть пустым,
Хохмить и тупо изгаляться…
Я не умею быть простым…
Я не умею притворяться!

Приходите в мою сказку

Приходите в мою сказку.
Хоть одним глазком взглянуть.
Прихватите с собой краску,
Здесь раскрасить что-нибудь.
Чёрно-белая конкретность,
Чёрно-белый горизонт.
Тут дожди – увы, не редкость,
Прихватите с собой зонт.
Если вдруг я вас не встречу,
В холодильнике есть виски.
Может, что-то не замечу,
Вы оставьте мне записки.
У меня всего навалом!
Здесь закат живёт с рассветом.
В ожидании усталом
Звёзды где-то за портретом.
Чей портрет… Я и не знаю,
Но знакомый и желанный.
Приходите… Приглашаю.
В этот мир, немного странный.

Ольге

Что пишет тихой ночью грусть,
Когда о стёкла бьются слёзы?
Я болен снова, ну и пусть!
Зато закончились морозы.
И я готов весь мир принять,
Таким, какой он есть, но всё же…
Я не могу тебя терять.
Я не имею права, Боже!
Спасибо небу и тебе,
Что я, цепляясь за туманы,
Не видел истину в вине,
Не разливал любовь в стаканы.
Что пишет тихой ночью грусть,
Когда не торкает усталость?
О том, что завтра я вернусь,
А до утра чуть-чуть осталось.
1997 г.

Я просто не могу писать…

Я просто не могу писать.
Нет слов и нет пути обратно.
Вновь достаю измятую тетрадь
И в сотый раз листаю аккуратно.
И жизнь моя, а может её тень,
В моих руках и снова, снова, снова…
И вместе с ней проходит этот день,
Не уронив ни мысли и ни слова.
И я разбит, мне даже не понять,
Не разобрать невнятность тихой речи.
Мне просто так хотелось описать
Всю тайну этой поздней встречи.

Благодарю…

Благодарю, что ты была.
И что исчезла утром синим.
Благодарю, что ты жила
Со мной, таким невыносимым.
За эту боль благодарю,
Я был наказан не тобою.
За одинокую зарю,
Что догорает за спиною.
За то, что не забыл я честь.
И за бессонницу и муки…
За то, что на Земле ты есть,
За то, что гладил твои руки!
1996 г.

Поцелуй розы

Как сладок поцелуй у розы.
Пьянящий разум аромат.
Лишь памяти моей занозы
Ту боль и вкус ещё хранят.
Жизнь может вдребезги разбиться.
Не склеить, не собрать потом…
Мне трудно в розу не влюбиться
И не израниться шипом.
Где боль и сладость, что сильнее?
Тот поцелуй живёт во мне.
Шипов здесь больше и больнее,
Но и вкуснее он вдвойне.
Всё понимая и тоскуя.
Любовь мне дали напрокат.
Но нет прекрасней поцелуя,
Та боль, тот вкус, твой аромат.

Слова

Ты ищешь слов… Их просто нет.
Я так зависим от погоды.
И от таблеток… сигарет,
От ненавистной мне породы.
Я так хочу уйти от дел.
Закрыться в собственной избушке.
Все изумруды сердца… мел…
Весь мир в прокуренной подушке.
Не получается… Никак.
Всё так же криво и не в тему.
Слова – вода, душа – табак…
И не исправить эту схему.

Ни о чём

Вечера без начала, разговор ни о чём.
Плачет сонный апрель, уповая на лето.
Ты была мне болезнью, ты была мне врачом,
Я прожил эту зиму, так спасибо за это.
Из рассветов сплетён сновидений кошмар.
Просто я не могу жить как все, плодовито.
Среди сотен наивно гуляющих пар,
Мои мысли пусты, а любовь ядовита.
Не тобою я ранен и убит не тобой.
Все ответы в грехах мне искать нет и смысла.
Игнорирует память, очнувшись весной,
Дорогое вино на окне всё прокисло.
Вечера без начала, да и дни без конца.
Я хочу, чтоб душа чуть ценилась дороже.
Тихий Ангел без крыльев, Христос без венца…
Я не в праве просить, но так хочется… всё же.

Я просто кто-то

Я не из тех… Я просто «кто-то».
В бессильной злобе не калечу.
Кусок души – цветное фото.
Бросаю стих дождю навстречу.
А утром, мучаясь от жажды,
Считаю дни души недуга.
Я так лечился не однажды,
Да и любовь мне – не подруга.
Сшиваю раны без наркоза.
Не объяснить мне сердцу толком,
Что там, внутри, сидит заноза
И воет, воет диким волком.
Всё ерунда. Пройдёт и это.
Кусок души – цветное фото…
Я просто потерялся где-то.
Я не из тех… Я просто «кто-то».

Слеза

Слеза упала и разбилась.
Душе оставила лишь соль.
Чуть слышным эхом прокатилась,
Нарисовала слово – боль.
Вот так, в осеннее ненастье,
Я всё гадаю, почему?
Стихи не пишутся от счастья,
А словно воют на Луну.
И вроде всё уже забылось,
И вроде ты опять «в строю»,
Но сердце так пересолилось,
Что превратилось в боль мою.

Я тебя не нарисую

Я тебя не нарисую,
Потому что не умею.
Я приму тебя любую,
Потому что я болею.
Потому что заразился
Этим вирусом опасным.

С этой книгой читают
Ложь распоясалась, совесть совсем потеряла, претендует на «норму» в человеческом обществе. Во всех сферах жизнедеятельности человека активно пыталась выстроить свой виртуальный мир, основанный на сомнительных ценностях и ложных постулатах. Но времена меняются, поэтому Правда вновь укрепляет свои позиции. Басня для детей и взрослых, которая помогает в формировании нравственных качеств личности.
В книге показаны основы современных методов проектирования, создания и настройки социальных систем, их естественно-научная, экономическая и биологическая природа. Мы представим нашему читателю материал в новом ракурсе, соединяя факты друг с другом, словно кусочки пазла в узор, который называется «складность». Это новый уровень понимания гармонии законов Мироздания, который позволяет оперировать большей сложностью взаимосвязей в Природе и заново о
Как фильтровать льющийся отовсюду поток информации, который, как правило, не объективен и является психологическим восприятием тех, кто формирует Ваши установки…
В данной, предлагаемой мной, книге излагается странность мига творения настоящего мира.Мной утверждается, что сознание человека в настоящем.Как великий криминалист декодирует «отпечаток» вещи в излучении, сознание человека в настоящем формирует пространство.Пространство – это память о прошлом настоящего.Для каждого индивида сознание творит своё настоящее, прошлое и память.Как мыслимую «голограмму бытия».Которая и есть небытие. Также рассматривает
Настоящее пособие подготовлено в соответствии с программой курса «История средних веков». Предложенное издание рассматривает основные и наиболее важные вопросы, необходимые как для подготовки к экзамену, так и для успешной его сдачи.
Никто и никогда не сомневался в том, что целеустремленность весьма полезное в достижении многих жизненных благ качество. Но вот беда – далеко не все имеют счастье обладать этой столь ценной чертой характера. Кстати, а являетесь ли вы счастливым обладателем целеустремленности?
Перед вами результат совместного труда двух астрологов, принадлежащих к разным традициям – западной и восточной. Ее основная ценность состоит в развернутом межкультурном исследовании астрологической Луны.Во многих отношениях Луна поддерживает текущее состояние нашей реальности и влияет на каждого из нас вне зависимости от того, обращаем мы на нее внимание или нет. Также Луна делает возможным анализ внутреннего «Я» и психологического благосостояни
«Исцеление от большой потери» – книга на тему преодоления самых сложных потрясений в жизни. Ее автор, Энн Дж. Кларк, потеряла родную дочь, что стало для нее большим ударом. Писательница не скрывает, что после этой утраты она не видела смысла в жизни и не хотела бороться. Однако автору удалось справиться с горем и даже оценить прожитое страдание как толчок к духовному росту. Своими наблюдениями и опытом Энн Дж. Кларк делится с читателями, стремясь