Андрей Лаптев - Моя стихия

Моя стихия
Название: Моя стихия
Автор:
Жанр: Стихи и поэзия
Серии: Нет данных
ISBN: Нет данных
Год: 2021
О чем книга "Моя стихия"

Перед вами – сборник стихотворений Андрея Лаптева. Поэта, чьи лирические произведения наполнены светлыми чувствами любви и надежды – любви к женщине, к родине, к природе; а философские полны размышлений о жизни и смерти, о времени и о Боге.

Удивительно честные и искренние стихи становятся частью твоих собственных суждений о тайнах мироздания, о Вечном, об общечеловеческих ценностях, когда читаешь их с открытой для диалога душой.

Свежий взгляд на природу вещей, оригинальные метафоры – все это присутствует в творчестве данного автора.

Стихи Андрея Лаптева – для литературных гурманов, для тех, у кого «добрый ум и умное сердце».

Пожелаем же читателю приятного прочтения, а автору – новых творческих находок.

Бесплатно читать онлайн Моя стихия


Об авторе


Автор данного сборника, Лаптев Андрей Владимирович, родился 15 апреля 1976 года в г. Запорожье на Украине. Учился в Запорожской специализированной школе физической культуры и спорта № 18.

Мастер спорта по плаванию. Участвовал в международных соревнованиях.

В 1998 г. окончил Запорожский государственный университет, факультет «Олимпийский и профессиональный спорт», по специальности «тренер по плаванию и учитель физкультуры». В 2009 г. окончил Запорожский государственный университет (кафедра последипломного образования) по специальности «психология».

Первые стихи начал писать в 20 лет. Печатался в некоторых периодических изданиях г. Запорожья и г. Киева («Газета 2000»), а также в русскоязычной газете г. Афины. В 2003 г. выпустил свой первый сборник «Моя стихия», который в 2009 г. был переиздан с дополнениями.

С 2019 г. Андрей Владимирович Лаптев является кандидатом в Интернациональный Союз писателей. Несколько произведений А. В. Лаптева были опубликованы в альманахе «Российский колокол» – «Новые писатели России», литературная премия М. Ю. Лермонтова (выпуск № 5, Москва, 2019).

Моя стихия – Стих

«– Льдинка, пылинка, белая роза…»

– Льдинка, пылинка, белая роза,
Летние грозы, радости слезы,
Сильная воля и безупречность,
Светлая личность… Вдумайся – Вечность…
Что же я буду со всем этим делать?
Ведь не добавить по белому мелом.
Столько всего… Да душа и не вместит.
– Сам ты не вместишь – справимся вместе.
Только держись этой ниточки тонкой,
В душу впусти голос нежный и звонкий,
Сердце открой для любви и прощенья,
Верь – и откроется предназначенье.

«Моя стихия – стих. И я…»

Моя стихия – стих. И я
Ловлю душой, вдыхая в строки,
Блаженной мудрости потоки,
Святую сущность бытия.
Врываясь грудью в пену волн
Бушующего мирозданья
(В пучину векового знанья),
Я – в грозном океане челн:
То на хребте волны могучей
Я звезд касаюсь головой,
То скинут вниз волной ревучей…
Я даже крик не слышу свой.
Но даже если шторм познаний —
Мой крест на сотню миль и лет,
И даже если средь скитаний
В межволнье – мой последний след,
Не променял бы все равно я
Касанья звезд волшебный миг
На вечность жалкого застоя,
На скучный шелест дней пустых.

«Это сладкое слово «поэзия»…»

Это сладкое слово «поэзия» —
Нежной музыкой снежных вершин
Окаймленная снов процессия
К изголовью уставшей души.
Это танец, творимый музами.
Не спугни, наблюдай, чуть дыша;
Это кровными слитые узами
Неба свод и живая душа.

Плагиатор

Пуская слюни на листок
Сквозь радостный оскал,
Ты греешь взор сияньем строк,
Которые украл.
Ты хочешь что-то изменить —
Тебя бросает в пот,
Ведь ты порвешь святую нить,
Что мыслей тянет ход.
И от себя добавить штрих
Ты тоже не силен:
От всех благих идей твоих
Остался лишь поклон.
Что изменять? Что добавлять?
Но бес – твой лучший друг.
И там, где авторства печать,
Ты подпись ставишь вдруг.

«Поэт – несмелое творенье…»

Поэт – несмелое творенье
Целебных запахов весны.
Преемник робкий вдохновенья
И сверстник мудрой тишины.
Невольный призрак чьей-то воли,
В потоке мысли – кормчий слов.
Его багаж – котомка боли
И вязь гордиевых узлов.
Он – смесь немыслимой печали,
Волшебных снов и нежных нот.
Он – часть Того, Кто был в начале,
Он – вечность тех, в ком зреет плод.
Его рассвет рождает краски.
Его закат – безликий рок.
Он в ночь сквозь время шепчет сказки,
В них нет укора, в них – урок.
В них выплывает из забвенья
Корабль пламенной мечты.
Поэт – умелое творенье
Любви, Добра и Красоты.

«Об колебания души…»

Об колебания души
Сточилась мысль, разбился гений.
В водовороте чьих-то мнений
Искать ответы не спеши.
Постой, закрой глаза, вдохни
Туман заката грудью полной,
Прислушайся: бушуют волны.
Ты чувствуешь – горят огни.
Звучит таинственный напев,
Ты зачерпни его в ладони —
И в нем печаль твоя утонет,
И даст ростки любви посев.
И сам тебя найдет ответ,
Он словно эхом отзовется,
Когда на чистый лист прольется
Твоей души волшебный свет.

Не доверяй мечты словам

«Не доверяй мечты словам…»

Не верь себе.

М. Ю. Лермонтов
Не доверяй мечты словам:
Мечты так любят не сбываться,
Слова же могут посмеяться
В лицо несбывшимся мечтам.
И чувства утаи от слов:
Словами чувства не опишешь,
Лишь только копотью надышишь
На бледный чувств своих покров.
И даже мысли береги
От слов, что в зависти тревожной
Постичь не в силах мысли сложной,
Лишь осквернят ее шаги.

«Немое – не мое.…»

Немое – не мое.
Весна в кошмарных снах
Ликует и поет.
Немое – дикий страх
Разрушить красоту
Движением руки,
Ловить свою звезду
Сквозь зеркало реки.
Освобождая всех,
Освободить врага,
Злорадный вызвать смех —
И задрожать в ногах.
Ошибок общих след
Хранит печать стыда.
Немое – силуэт,
Ведущий в никуда.

«Сколько пролито слов, и ради чего?…»

В духе Маяковского

Сколько пролито слов, и ради чего?
Ради того, чтоб душу очистить от скверны.
Но если в слове – Бог, не утратишь ли ты и Его,
Выплеснув вместе с потоком фраз черезмерным?
А слово – не птица, вылетит – не поймаешь,
И даже сбежавшей буквы не вернешь обратно.
Так не лучше ли заделать зияющую брешь
Руками или, скажем, повязкой марлево-ватной?

«Слова – не мысли, мысли – не слова…»

Слова – не мысли, мысли – не слова.
Они, быть может, и родня по крови:
Порой болит от мыслей голова,
И сильный яд порой таится в слове.
Но мысли тень не ляжет, как печать,
На совести ушедших поколений.
А там, где можно просто промолчать,
Там меркнет белый свет в потоке мнений.

«Безумные слова… Они, как злой тиран…»

Безумные слова… Они, как злой тиран,
Калечат чистоту невинных ощущений.
Врываются ордой, крушат, как ураган,
И стонут небеса от этих посещений.
Нелепые слова… Они скрывают то,
Что выросло в душе и просится на волю.
Сквозь них с большим трудом, как через решето,
Проходят только крик и капли свежей боли.
Жестокие слова… Они имеют власть
Разрушить красоту, творимую веками.
В них может светлый ум, как в пропасти, пропасть.
Они из века в век повелевают нами.

«Прозрачность сказанного мною…»

Прозрачность сказанного мною —
Итог непонятого вами…
Так те, кто выжил, после боя
Скользят дрожащими руками
По откровений зыбкой глади;
Устои судорожно гнутся,
И время нежно выбор гладит:
Сойти с ума – или проснуться.

In vino veritas

Не пафосным словам, а мыслям в тишине,
Не вечности пустой, а мигу озарений…
Но если некто прав и истина – в вине,
То первенство вины удерживает гений.
А если та вина – божественный нектар,
А если тот нектар – одна из форм эфира,
То кто тогда силен поднять сей Божий дар?
Лишь пьяницам дано постичь глубины мира…

Любовь и красота

«Я слышал ангела в ночи благое пенье…»

Инессе

Я слышал ангела в ночи благое пенье,
Он пел для демона, в путь светлый призывая.
Но демон хохотал лишь, глотку надрывая,
Пытаясь ангельское испытать терпенье.
А ангел пел и плакал, больно было
Ему смотреть на то, как изменилась
Душа, что в прошлом ясно так светилась,

С этой книгой читают
В книге собраны стихи, написанные с 14 до 37 лет. Это память о самых важных, судьбоносных, золотых мгновениях жизни, дающая ключ ко всему остальному прозаическому корпусу творений автора.
Автор ОЛЬНОВ АНАТОЛИЙ АЛЕКСАНДРОВИЧ.Год рождения – 1938, 27 февраля. Родина – с. Городище Череповецкого района Вологодской области. Кроме Череповца и Петрозаводска проживал в городах: Сортавала, Витебск, Усть-Каменогорск, Альметьевск.
Гражданин Советского Союза. Коммунист.Родился 22.12.1956 г.Родители – ветераны Великой Отечественной войны.Окончил ВВМУПП им. Ленинского комсомола в 1981 г.1981—1993 гг. – служил на дизельных подводных лодках 182-й Отдельной Бригады подводных лодок (б. Бечевинская), КВФ.После предательского развала Советского Союза подал рапорт об увольнении из ВС, заявив о несогласии с политикой нового руководства страны, армии и флота.Уволен в запас с должности
Мы любим. Если повезет, становимся счастливыми, и со временем у нас появляются прекрасные воспоминания.Если нет, нам остаются грусть и иногда стихи.
Волшебство – оно вокруг нас, среди нас, мы живём в самом волшебстве. И каждый день верим в чудо и исполнение желаний так же, как мальчик по имени Оливер верил в свою мечту и надеялся, что она сбудется. Но, увы, его мечта не сбылась, он так и не смог полететь на Луну, к звездам, но зато теперь он может смотреть на звёзды и Луну через телескоп!
Настроения, мысли, дух периода начала перестройки, а также свою позицию в нагромождающихся вопросах того времени и попытался выразить автор в своей социальной поэме.
Обыкновенный город. Обыкновенные наши дни. Обыкновенный молодой человек снимает обыкновенную квартиру, в которой начинают происходить необыкновенные вещи.
Многие века между людьми и эльфами шла непримиримая борьба. И всякий остроухий, оказавшийся среди людей, неизбежно привлекал внимание Охотников. Почти пятнадцать лет полукровке Эриал Найт удавалось жить в неведении, пока смерть приемной матери и предательство друга не вынудили ее покинуть убежище и выйти в неспокойный мир. Но даже скрываясь от Охотников, Эри надеется на счастье. На пути к нему ей предстоит пережить немало приключений, влюбиться и