Игорь Исаев - На грани

На грани
Название: На грани
Автор:
Жанр: Современная проза
Серии: Нет данных
ISBN: Нет данных
Год: Не установлен
О чем книга "На грани"

Вся наша жизнь идёт на грани: на грани добра и зла, славы и бесчестия, любви и ненависти, верности и предательства… Как сделать верный шаг, сказать нужное слово, чтобы не потерять себя и найти своё место в этой жизни… Этому и посвящена книга. Автор лирическим языком размышляет об этих проблемах, тонко чувствуя психологию своих героев.

Бесплатно читать онлайн На грани


© Игорь Исаев, 2015


Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero.ru

На грани

Всю свою жизнь идём по кромке узкой грани,
Где каждый шаг для нас, порой, решает всё.
В толпе глумливой, злобной иль на поле брани,
Как сквозь терновник мы достоинство несём.
Неверный взгляд способен сбить с пути-дороги —
Впотьмах споткнёшься, упадёшь нелепо в грязь,
И будут долго увязать в трясине ноги,
Пока не выйдешь из болота, матерясь.
Слова легки бывают – пёрышко, пушинка.
Они отрада людям всем, ласкают слух.
Душа в ответ растает, как в руке снежинка,
Лишь хладный камень к ним, возможно, будет глух.
А могут пулями и ядрами стать фразы.
Они нас в сердце поражают наповал,
Съедают души и для общества заразны,
Неся на вдохе гибель, разрушений шквал.
Любовь и ненависть – размыта грань меж ними.
Эмоций взрыв лишает разума подчас.
Случайный шаг способен сделать вас чужими,
Одно мгновение и свет любви погас.
Идём по краю, балансируя, над бездной,
А смерть всё время снизу в спину нам глядит.
Пусть обождёт, её надежды бесполезны,
Пока душа твоя к мечте своей летит!

Наброски души

Я мысли свои доверяю листу.
Словами, штрихами лечу сердце, душу.
Внимаю, как ветер шевелит листву,
И пух тополиный ложится на лужу.
А строчки как летние струи дождя,
Что капли роняют на пыльной дороге.
Они напоят жажду нового дня,
И дальше по жизни идут мои ноги.
В толпе суетливой ловлю я черты,
Единственной, той, что волнует мне сердце.
В наброске из линий рождаешься ты,
И рифмой в любовь открываешь мне дверцу.
Нас время штрихует своей быстротой,
Мы ж править стремимся былого отметки,
Подчас долго бьёмся над фразой простой,
И звёзды не видим из собственной клетки.
Я слово и грифель на смысл заточу,
Чтоб мыслью своею наполнить страницу.
Рождаются строчки подобно лучу,
Что вмиг озаряет, сметая границы!

Осенний вечер

Вечер пролился нежданным дождём,
Парк напитав влажной прелостью листьев.
С грустью по лужам мы тихо бредём —
Осень-художник макает в них кисти.
Свет фонарей здесь разбрызгал лучи,
Яркими пятнами тронув деревья.
Мягко капель в тихой дымке звучит,
Сколько в той ноте разлито смиренья.
Сумрак съедает осенний наряд.
Голые ветки, как скорбные руки,
Плачут, свершая извечный обряд, —
Время жестоко ввергает нас в муки.
Сколь уже пройдено, милый мой друг!
Память заботливо тенью укрыла.
Только порой в сердце боль вспыхнет вдруг —
Вспомнится всё, что так сильно любил я…
Вечер осенний ведёт меня в ночь.
Прошлого кадры в душе, как занозы.
Мне убежать бы от совести прочь…
Капли дождя – на лице моём слёзы.

Хочу в объятия твои!

Рассвет пролился в комнату неспешно,
Скользнув в проём задёрнутых портьер,
На вещи, что разбросаны небрежно,
На незакрытый в спешке шифоньер.
В ночи мы обезумели от страсти!
Срывая одеянья впопыхах,
Безмерно отдавались сладкой власти,
В горячих и настойчивых руках.
С тобой я возродилась вновь для жизни,
Забыв про одиночество своё.
Душа столкнула гнёт, рванулась в выси,
Восторг полёта ощутив вдвоём.
Заснули мы в объятиях под утро,
Счастливые, на смятой простыне.
Во сне парила птицей я, как будто,
И наслаждалась в горной тишине.
Проснулась от насмешливого солнца,
Что нежно целовало мне глаза.
Оно текло потоком из оконца,
И зайчиком бродило в волосах.
Я нежилась в постели, словно кошка,
Как заново воспринимая мир.
Продлить хотелось мне ещё немножко,
Ту лёгкость, что летуча, как эфир.
Твой голос, он позвал меня из сказки.
Я вновь хочу в объятия твои!
Цедить по капле огненные ласки.
Любовью моё сердце напои!

Заблудилась

Дождик осенний стучится в окно.
Как же мне плохо, не знает никто!
Слёзы в подушку, измята постель.
Спать не даёт мне страданий капель.
Стены безжалостно давят на грудь.
Я заблудилась! Судьба, где мой путь?!
Замерли стрелки часов в тишине —
Время застыло, как будто во сне.
Страхи ночные клубятся в тени,
С самого детства со мною они.
Вечно борюсь. Но устала, нет сил.
Словно тону, погружаюсь я в ил.
Сколь же бродить мне в глухой темноте,
Чтобы найти дверцу к светлой мечте?
Бабочкой бьюсь о плафон ночника —
Жизнь сильно жжёт, хлещет зло по щекам.
Ветер потерь выпил душу мою.
Зябко одной у судьбы на краю.
Сердце истерзано, жаждет любви!
Счастье же глухо, зови-не зови…
Скоро рассвет – вестник нового дня.
Боже, дай сил мне, подняться со дна!

Пред иконой

Я пред иконой Богоматери стою,
Смотрю на лик её, наполненный любовью.
Душой и сердцем вновь хвалу ей воздаю,
Прошу совета, сил, чтоб справится мне с болью.
Душа болит от невозможности постичь
То равновесие, что даст покой на сердце.
Нас жизнь порой сурово хлещет словно бич,
И в темноте мы ищем ключ от нужной дверцы.
Дай лучик света, чтоб не падали впотьмах,
Надеждой, верой напои больную душу.
Пусть добрый мир поселится в людских умах,
Любовь в сердца придёт, изгнав оттуда стужу!

Не обижай меня!

Не обижай меня, не надо!
Довольно настрадалась я.
Судьба столкнула в пекло ада,
Душа, сгорев, истлела вся.
Теперь вбираю жизнь по каплям,
Чтоб вновь возник души росток.
Я, словно раненая цапля,
Что выстрелом подбита в бок.
Тебя я встретила случайно —
И в сердце отпустила боль.
Сидел задумчиво, печально,
С глазами тёмными, как смоль.
Я оживала с каждым часом,
В любовной неге растворясь.
С тобой воспользовались шансом,
Очистить душу, возродясь.
Но я прошу тебя, не надо,
Не торопи событий ход!
Для сердца ты – моя отрада!
С тобой вновь вижу я восход!

На рассвете

Сквозь ставни пробивался луч рассвета.
Без сна провёл очередную ночь.
Опять я не нашёл в себе ответа,
На тот вопрос, что гонит сон мой прочь.
Ты нежно спишь, уткнувши нос в подушку.
Я тихо встал и вышел в коридор.
Плеснул себе воды холодной в кружку
И выпил, чтоб прогнать сомнений вздор.
Толкнул, давно рассохшиеся рамы,
И окна распахнул в зелёный сад,
Прохладный воздух и немного пряный
Ворвался как стремительный пассат.
Я закурил, гоня ночную одурь,
Рукой стирая муки на лице.
Украли ненадолго мы свободу,
Уже разлука мнётся на крыльце.
Как нам продлить, спасти шальное счастье,
Ворвавшееся вихрем в нашу жизнь?!
Мы встретились – из глаз ушло ненастье,
И цветом засияли витражи.
Но прошлое нас держит словно путы
И нить любви стремится разорвать.
Мы ж бережём счастливые минуты,
Но неизвестность не даёт мне спать.
Закрыв окно, вновь возвращаюсь в спальню,
Ложусь я рядом, глядя на тебя…
Плечо тихонько укрываю шалью,
Целую щёку с нежностью, любя.
Ресницы дрогнули, глаза открылись.
Вся встрепенулась, обняла меня:
– Приснилось мне, что в танце мы кружились!
От счастья вся была, как не своя!
Я так люблю с тобою просыпаться!
Прошу, молю, меня не покидай!
– Трусиха ты! Я вышел прогуляться.
В рассветный час прозрачна неба даль!
Поспи, у нас для сна ещё есть время.
В руках моих немного подремли.
Пускай уйдёт сомнений, страхов бремя,
Покрепче ты меня лишь обними!
А я баюкать буду, как ребёнка,
И на ухо тихонечко шептать:

С этой книгой читают
«Пламя зари расправляет мне крылья, Дарит надежды и веру в любовь… Кажется, сказка меня покорила, Только итог часто в жизни суров…»В новом сборнике поэзии Игоря Исаева вновь сталкиваются надежда и печаль, любовь и разлука… Герои ищут своё счастье, мучаясь и сомневаясь, день и ночь размышляя о сокровенном, балансируя на краю пропасти, но, расправив крылья, подставляя их ветру, в проблесках зари находят силы для жизни.
Познакомьтесь с произведениями (поэзия, проза) неординарного автора Игоря Исаева. Его творчество разнообразно, включает в себя всё: взлеты и падения, успех и разочарования, радость и печаль, любовь и дружбу, предательство и измену. Автор выражает свои чувства и переживания в ёмких строках своих произведений. Они читаются на одном дыхании! Вам предоставляется прекрасная возможность окунуться в мир потрясающе красивых эмоций и удивительных образов.
Автор проводит читателей вместе со своими героями по аллеям судьбы в поисках счастья, любви и того единственного предназначения, ради которого они живут, радуются и страдают. Стихотворения пронизаны душевной теплотой и ярко эмоционально окрашены. Никто не сможет остаться равнодушным к историям, развёрнутым в книге. В сборник вошли как совершенно новые произведения, так и уже полюбившиеся читателям ранее.
Порой, устав от суеты,Что забирает силы, чувства,Я погружаюсь в мир мечты,Где есть полёт и красок буйство.Мгновенья дарят мне слова.Из них выкладываю счастье.Плывёт от строчек голова,И я всецело в этой власти.Душа страдает от проблем,Моих придуманных героев.Попал я в сладкий, тяжкий плен,Где сердце жаждет новых сбоев.Стихи как пища для ума.Все фразы чувственно прекрасны.Цежу по капле их сполна,Вновь собирая, будто пазлы.
«Редеет семья писателей 40-х годов. У нас вообще литераторский срок короткий. Кто-то высчитал, что средняя жизнь русского писателя менее сорока лет. Судя по тому, как умирают наши собраты в последние двадцать лет, это безусловно верно. Сколько безвременно сошло в могилу молодых людей! Стоит только вспомнить генерацию 60-х годов. Все эти Помяловские, Левитовы, Слепцовы, Решетниковы – в какой возраст они умерли? В такой, когда на Западе, где-нибудь
«Русские не могут рассчитывать на долголетие, особенно – писатели. Давно уже вычислено, что средняя цифра жизни русского человека умственного труда – что-то вроде тридцати шести лет. Не шестьдесят пять, а по крайней мере век покойного канцлера князя Горчакова пожелал бы каждый Тургеневу, но и с той же бодростью, с тем же здоровьем. А ведь страдалец, уснувший в Буживале, мучился около двух лет в страшных болях…»
А вы сталкивались с социопатом? "Ой нет, что ты! Их вообще очень мало, они существуют только в фильмах или книжках. Социопата легко распознать – это зловещий, неприятный и скандальный человек, который всюду пакостит". Как бы не так… Социопатом может оказаться любой. Это может быть и муж, который изменяет, лжет, но вновь и вновь оправдывает свои действия, просит прощение и обещает больше так не делать. Социопатом может оказаться тот, с кем вы сост
Каждый из нас хоть раз в жизни испытывал любовь. И это чувство управляет нами и нашими мыслями. Человек становится не подвластен самому себе. Этот роман о встрече в Рио – в городе, где без слов рождается любовь.