На улице сегодня гололёд,
А мне вот нравится: разнообразие!
Но только почему-то весь народ
Ругается: какое безобразие!
Кого они ругают? Не ругайтесь,
Ведь дворник в том совсем не виноват.
Вы лучше, как и я вот, покатайтесь…
Они не понимают и спешат.
Идут и ищут в море гололёда
Асфальтовые островки
И зря не знают – так намного проще —
Бежать, скользить и мчаться словно вихрь!
А их вот тыщи —
Кричат мне: разобьёшься!
Им жить охота,
Им жалко свою жизнь,
И падают, смешно взмахнув руками…
Я мимо них со смехом прокачусь.
Нет, я не радуюсь, не спорю с чудаками —
Мне жалко их,
Но я у них учусь.
Конец дороге. Верю и не верю.
Но вот уже водоворот людской
Влечёт меня в обшарпанные двери
К давно забытой жизни городской.
Иду домой. По сторонам глазею
И улиц вспоминаю имена.
Мой город спит. Пока в нём, как в музее,
Такая же ночная тишина.
А сквозь туман дома в микрорайонах
Плывут навстречу словно корабли.
Иду домой. Счастливый и влюблённый.
В свой старый город. А душа болит…
Когда спросят при встрече:
Ты зачем разменялся на мелочи?
Мы ж тебе предлагали
Свободу и деньги и власть.
И вина закатись,
В ресторанах смазливые девочки —
Выбирай и плати,
Утоляй свою жажду и страсть!
И носил бы сейчас
Джинсы, что ни на есть – заграничные,
И причёску под «хиппи»,
Ну и крест на цепи золотой…
Но на этот вопрос,
Что имею я в жизни обычной?
Им отвечу:
А что в вашей жизни пустой?
Кутежи до утра,
Но за ними приходит похмелье
И приходит расплата —
За счастье ведь надо платить.
Вы свободу глотаете,
Словно волшебное зелье,
Упиваетесь жизнью,
А можете вовсе пропить.
Вы не цените жизнь
Ни в копейку, ни в рубль завалявшийся.
Да и где вам ценить,
Ваша ценность – ярлык на штанах.
Только вы не надейтесь —
Обойдёмся без вас, отожравшихся.
А вот вы обойдётесь ли,
Когда в душах своих
Вы увидите собственный страх?
Родился день в малиновой купели.
Ах, как рассветы летом хороши!
Смотрю в окно на чудо-акварели
И всё в них есть для глаз и для души.
А день-художник чем-то недоволен
И вот уже совсем иной сюжет:
На небе голубом над жёлтым полем
Пунктиром белым жизни чьей-то след.
А день опять – то тут, то там подмажет
И вот уже от туч свинцовых тень.
А всё-таки художник он не важный,
И всё-таки вчера был лучше день!
Вчера он рисовал куда красивей —
Большое солнце – красный помидор,
Ну а сегодня – просто летний ливень
И прочий никому не нужный вздор.
Людей с зонтами на грибы похожих,
Огромных луж небрежные мазки.
Какая невидаль: промокшие прохожие
И мужики в подъезде пьют с тоски.
…Досрочно закрываю галерею,
Зашториваю наглухо окно.
Быть может завтра новый день сумеет
Создать не хуже Рафаэля полотно?
Возвысь себя над суетой,
Будь выше мелочных упрёков,
А ошибёшься ненароком —
Не забывай – ты не святой.
Возвысь себя, но не над правдой,
Будь выше зла, но не добра,
Будь лучше, чем ты был вчера,
Не в мелочах, а в самом главном…
Себя мы ценим кто во что горазд —
Кто словом, кто рублём, а кто делами.
Встречал людей с деньгами я не раз
Богатых не словами, а столами.
Встречал других, кто сразу лез в карман,
Не за деньгами лез – за словесами —
А на поверку – просто дилетант.
Красиво говорить умеем сами!
Зато когда найти я захотел
В толпе людской того, кто делом ценен —
То сам, увы, остался не у дел…
Есть много деловых. Но только – мнений.
Комары уж так кусаются —
Зажигают волдыри!
По реке с тобой катаемся
Мы на лодке до зари.
Тихо режем воду вёслами
Вдоль по зеркалу реки.
Обсуждают люди взрослые:
Это что за чудаки?
Ну, а мы с тобой влюблённые,
Размечтались дружно вслух,
Распугали в тёмных омутах
Задремавших к ночи щук.
Нам с тобой никак не хочется
Расставаться до утра.
Только ночь опять закончится
Также быстро, как вчера.
Снова к берегу причалим мы,
Снова на землю сойдём —
То ли только повстречались мы,
То ли век уже вдвоём?
Не понять соседкам-сплетницам —
Пусть поточат языки!
Ах, вы, ночи, ночи летние —
Двое посреди реки…
Осколки слов – куски свинца шального
Бьют рикошетом даже в тех, кто прав.
Утихнет бой. А утром вспыхнет снова,
Законы перемирия поправ.
Опять начнётся в доме перепалка —
Слова и клятвы – всё как и вчера.
Обойму слов мне отстрелять не жалко,
Но если только это не игра.
Игра в слова – не меньше и не больше.
Тогда приму я этот странный бой,
Но почему, чем говорим мы дольше,
Тем дальше мы расходимся с тобой?
Свой солдатский альбом достаю я не часто
И листаю страницы, словно годы свои.
Имена вспоминаю, но, быть может, напрасно —
Время дело своё с нами молча творит.
Время нас не щадит. Память в нас не жалеет,
Но ему не подвластно, что хранит мой альбом.
Фотографии старые в нём слегка пожелтеют,
Но такими же будут во всём остальном.
В нём друзья и приятели, и просто знакомые,
Будут юными вечно. Молодыми всегда
И виски у ребят сединою не тронуты
И минуют их годы. И минует беда
Где-то там и моя юность тоже затеряна.
– Посмотри-ка, сынок, это кто здесь такой?
И он смотрит в альбом, отвечая уверенно:
Это, папка, не ты. Это кто-то другой.
Я его понимаю. Будет время – узнает.
Будет время и он той дорогой пройдёт
И такой же альбом заимеет, я знаю.
И его, может, сын так же в нём не найдёт.
Суть не в том. Для него молчаливы страницы,
