Трамвай гудит. Солнце блестит в отражении легковушки. Листья шуршат. Что я? Я просто играю в любовь. Однако никакой любви не существует. Вопрос стоит только в выгоде во все времена. И все знают об этом, но, как и я, играют в любовь. Кто-то возразит, что у тебя просто неудачный опыт. Напротив – я был счастлив, но за счастье дорого расплачиваются. Что же случилось? Я просто начал писать стихотворения и бросил работу преподавателем русского языка. Кризис среднего возраста? Не исключено.
Вспоминаю истории успешных людей, но понимаю, что даже успешные плачут. И всегда хотят убедить в обратном остальных потенциальных клиентов. Мне же ничего не надо. Я просто играю в любовь, чтобы сравниться с Шекспиром. Не слабая амбиция, не так ли? Однако другой планки я не беру, но прежде опишу вам свою музу:
«Легкая незаметная тихая походка кошки. Личико, сравнимое с красотой бирюзового океана. Сердце, как обжигающий великий огонь. И характер с твердой волей. И самое главное – она безразлична ко всем, кроме как к гениям. Я не гений, но хочу быть им, чтобы жениться на ней. Она, кстати, по уши влюблена в Бетховена, поэтому ее настроение можно назвать «Седьмая симфония Бетховена». Почему-то её тянет ко всему мертвому, то есть ко всему классическому».
