Пара слов в своё оправдание и немного о себе
О себе? Родился на дне Братского моря, так что старее поповой собаки. Утешает одно: на моей родине не поставят мне памятника. Не псевдо. "Фамилия такой", – как говаривает мой личный друг кот Матроскин.
Пишу как левой ногой, так и правой. Не публиковался, кроме ЛитРес и литературных сайтов. Редакторы, таких как я, не любят, так как моя писанина не лезет ни в какие рамки. Всякая фигня и с боку приторочен огромный бантик. Переварить нашим издателям, а тем более втюрить нашему обывателю эти творения – дело, батенька, архи сложное.
Технический вопрос: писать то о себе и нечего. Жил себе и жил, однако, писал и писал… Для кого? Точно не для Вас и не для себя. Просто писал да писал.
Мой ангел, мой бог, моя боль,
Хотя ты не стоишь всё это,
Мой ангел, мой бог, моя боль,
Ты – грёзы ночные поэта.
Мой ангел, мой бог, моя боль…
Зажгу я огонь в алтаре,
Чтоб путь твой был лёгок и светел.
Чтоб ты не почила в одре
И чтоб тебя чёрт не приметил.
Мой ангел, мой бог, моя боль…
Зажгу я свечу пред окном,
Чтоб ты не плутала в ночи,
Зажгу я свечу пред окном,
Но только же ты не молчи.
Мой ангел, мой бог, моя боль…
Уйдешь ты, останется боль,
Пустые холодные полки,
Уйдешь ты, рассыплется боль-
Сгоревшей любови осколки.
Мой ангел, мой бог, моя боль.
В загадочных прудах-
туман и тишь,
В загадочных глазах
лишь боль ты разглядишь.
Ты не спеши отсюда уходить,
Не бойся тишину смутить,
И воду чёрную рукою возмути,
Ты ряску липкую скорее убери,
Сорви цветы, что в тине притаились
И поутру к лучу открылись.
Так женщина загадочна, как пруд,
Пусть горы тяжкие скорее упадут,
И расцветут улыбкою цветы,
Не урони всё это ты.
В загадочных прудах-
туман и тишь,
В загадочных глазах
лишь боль ты разглядишь.
Приди ко мне! Прейди!
Приди ко мне как благодать!
Молю одно! Прейди!
Так больно! Сколько ждать?
Приди, спокойствие! Приди!
С любовью чистою, с усталостью и болью!
Молю! Приди ко мне, приди!
Не сыпь напрасно раны мелкой солью.
Приди! Я знаю, не придёшь:
Спокойствие – за гробовой доскою.
Я знаю – мира не найдешь:
И радость вдруг мешается с тоскою.
Но я молю: приди ко мне, приди,
С надеждой, с зыбким равновесием,
Улыбкой счастья. Страсть найди!
Найди меня по долам и по весям.
х х х
Молю: найди…
Молю: приди…
Я вознёсся, как феникс из пепла…
Я вознёсся, как феникс из пепла.
Следом умер. Могила, гранит:
Сердце снова от боли ослепло,
А душа, пусть замшела, стоит.
Возрождаюсь, чтоб света не видеть,
Умираю, чтоб снова гореть,
Как не сложно всё это предвидеть,
Но душе уж меня не согреть.
Пепел мыслей забился в артериях,
И застыла душа, слово камень родит,
Заплутали слова, словно в прериях,
И с людьми только внешность роднит.
И рождаюсь, как феникс из пепла,
И сгораю всё время дотла,
Да фортуна моя до того уж нелепа,
Что душа моя вечно одна.
Разговеюсь я вином,
Разговеюсь мясом,
Разговеюсь я пером,
Поклянусь я Спасом.
Набросаю божий стих,
Не молясь я даже,
И трудов тогда моих
Не найдете глаже.
За святого все примут
Иль ругаться будут,
Отвернуться и уйдут,
Скоро все забудут.
х х х
Разговеюсь я пером,
Помолюсь прилежно,
Оболью стихи вином, -
Страсти неизбежны.
Крест нести кому-то мука…
Крест нести кому-то мука,
А кому беда,
Крест тащить – сплошная скука,
И пустая лишь руда.
Кто несёт легко и просто-
Просто ерунда,
Для иного крест-короста,
И одна беда.
И не скинешь по дороге,
И не сбросишь с плеч,
И найдет тебя в берлоге-
Некогда прилечь.
х х х
Так неси легко и просто,
Не ругайся и не ной,
Крест судьбы вам до погоста, -
Не дружи с тоской.
Опять торжественный молебен…
Опять торжественный молебен
Творит священник над тобой,
Опять весь воздух благолепен
И фимиам весит густой.
В мерцанье света чуть приметны
Густые лики всех святых,
И лица ваши вовсе не заметны-
Скрывает сумрак лет густых.
И ты в любви клянешься богу,
Забыв меня. А бог ли я?
Я ведь отдался злому року:
Он далеко увёл меня.
Теперь стою я за колонной
И в сумраке свечей ищу тебя,
Что ж стало с прежнею Мадонной?
И для чего торчу здесь я?
Зачем пришёл? Любви похмелье
Не оживит прошедших лет,
И не вернёт мне прежнего веселья,
Ведь прошлого давно уж нет.
Но хор поёт, колышет свечи,
Молитву ты свою творишь.
И поп поёт. Душе всё ж легче,
А, может, просто ты молчишь?
Сколько лет, как одно мгновенье…
Сколько лет, лишь одно мгновенье?
Столько лет, как минута сомнения,
Пронеслись без следа надо мной!
И клонюсь я к земле уж седой головой.
Жить немного осталось уж мне-
И гореть точно в адском огне.
Но пока жизни кубок кипит,
И желанья как прежде родит
И влекут снова глазки меня,
Прочь смиренные мысли гоня,
И молиться уж я не смогу,
И от чёрных я книжек бегу.
Сколько лет мне отмерил мой бог?
Сколько их поглотил злобный рок?
Цветы, цветы – печальные цветы…
Цветы, цветы – печальные цветы,
Что вы цветёте тихо на поляне?
Цветы, цветы – небрежные цветы,
Что вы цветёте средь репьёв и дряни.
Цветёте вы, а осени холодной
Уже колышут ветры вас,
Цветёте вы красой уже немодной,
Не радуя усталых глаз.
И пусть вы даже розой назовётесь
Средь чахлых опустелых грёз,
Пусть вы тесней и крепче обовьётесь,
Но ветру не до ваших слёз.
х х х
Зачем цветёте осенью бесплодной,
Когда мороз вас обожжёт,
Ведь жизни нет зимой голодной,
И плод ваш цвет не принесёт.
Как хорошо под богом жить…
Как хорошо под богом жить:
Молись, крестись и ни о чём не думай.
А богу нужно лишь служить,
Обряд блюсти, но отступать не вздумай!
Он вас когда-то призовёт,
И вам воздастся полностью, сторицей,
На подвиг, знаться, позовёт
И пригрозит вам смертью иль темницей?
Вам нужно с тупостью вола,
Быть может, кровь пусть неверным?
Но воля божья вам была-
Убей! Так будь же правоверным!
А заповедь пустая не убей?
Во имя бога кровь пустить не грешно,
Ведь убивал когда-то Моисей
И воровал, да ко всему ж успешно.
Но может ты еврей? араб?
А может даже папа римский?
Иль просто у кого-то раб,
А жизни путь довольно склизкий…
Не весть тебя куда пошлют?
И может голову отрубят?
Иль дело ереси тебе пришьют?
И душу вдруг твою загубят?
А может быть душе-то наплевать,
Кто лезет в твой карман с кадилом?
А вам не след об этом точно знать,
Хоть он помазан только этим миром.
х х х
Как хорошо под богом жить:
Пой аллилуйю и читай молитвы,
Не надо думы тяжко ворошить,
Не разбираться в жизненной палитре.
Жизнь моя, как солдатский сапог…
Жизнь моя, как солдатский сапог:
И черства, и черна – не завидна,
Отмотал я так много дорог,
Но конца им пока что не видно.
Нет ни счастья в судьбе, ни покоя,
Нет и женщины рядом со мной.
Ни беглец от судьбы, но похож на изгоя,
Хоть, быть может, доволен собой.
Я давно уж привык быть бродягой
Мне приятно, что пуст мой причал,
Не встречают меня ни вином и ни брагой,
Да и здравиц никто никогда не кричал.
Парус мой измочален штормами,
Флаг оборван и выцвел давно,
