Все права защищены. Никакая часть электронной версии этой книги не может быть воспроизведена в какой бы то ни было форме и какими бы то ни было средствами, включая размещение в сети Интернет и в корпоративных сетях, для частного и публичного использования без письменного разрешения владельца авторских прав.
Мне 35.
Ему 25.
Тебе 45.
Вот такая арифметика, милый.
Но не в ней дело.
А дело в том, что я попала в беду.
Я влюбилась в Него.
Но не забыла Тебя.
Я никогда не забывала Тебя.
Ты всегда был рядом.
Даже идя на свидание к Нему, я ощущала вину и угрызения совести, и я просила у Тебя прощения: «Родной мой, прости меня».
Да, я была не вправе причинять тебе боль. Это жестоко, но я хотела скрыть про свое личное, мимолетное женское счастье, чтобы не причинить тебе боль.
Как-то Ты прочитал мне стихотворение Лермонтова.
Мне запомнилась одна строчка: «…и ненавидим мы и любим мы случайно…»
Но встреча с Ним – далеко не случайность.
Ты ее сам предопределил.
Вернее, твое отношение ко мне в последние годы предопределило эту встречу.
Конец ознакомительного фрагмента. Полный текст доступен на www.litres.ru
