Владимир Ратин - Необычное

От автора

Мне говорят, что я незаурядный,

невероятно добрый и даже святой,

что выгляжу я всегда опрятным –

да, у моей одежды особый покрой.

Пролог

Эта книжка не о любви

и даже не о дружбе.

О тебе, мой визави, –

предмет намного уже.

Думаешь, что это вздор

и просто ложь и лести.

Уводя свой милый взор,

ты смотришь что-то в ленте.

И в этих строчках что-то есть,

в них не мало смысла.

Визави, не хочешь сесть,

взглянуть на то, что было?

Стихи сейчас

Стихи сейчас, увы, не модны,

а я хотел известным стать:

изыск, носить костюм бордовый

и свой альбом стихов издать.

Не знаю, выйдут ли в массы строки,

что я сейчас с душой пишу.

Но не хочу для них я рока –

бесплатно быть на «стихи.ру».

И не хочу их видеть где-то

в бесплатных группах соцсетей.

Пусть будут в книжном, на полке где-то,

с ценой какой-то в N рублей.

Стихи сейчас, увы, не в спросе,

и глупо на заказ строчить.

Но я бы не отказался просто

с артистом песни сотворить.

Ведь это классно – со сцены слышать

своих модерн стихов слова…

как все вокруг весельем пышут…

Найти артиста бы сперва.

Певцы не пользуются ныне

услугами поэтов, старь.

У них ведь мейкеры отныне

раздуют сильно хайпа гарь.

Стихи сейчас не супер дело,

но напишу я свой альбом,

издам его и буду где-то

я вместе с музой, да, вдвоём!

Прелести ночи

Люблю ночное время суток,

когда лишь хочется поспать,

короткий этот промежуток,

когда о чём-то грезишь всласть.

За тёплой дверью милой спальни

отбросив будней лишний хлам,

ты забываешь все провалы –

все неудачи глупых драм.

Глаза устало закрываешь

и самые заветные мечты

с улыбкой на лице встречаешь

в стенах всё той же комнаты.

Обнявшись крепко с одеялом,

ты входишь в мир прекрасных грёз.

Простому не под силу ямбу

об этом говорить всерьёз.

Во сне ты тот изящный гений,

которым быть всегда хотел –

со списком ярких достижений

и очень грандиозных дел.

И так противно просыпаться,

когда прервался добрый сон.

Опять к той жизни возвращаться,

где что ни вещь, то гнусный сор.

И нет границ безумным стра́стям,

что накрывают редким днём,

и нет конца тем вздохам счастья,

когда реальность становится сном.