Несколько слов о любви.
Старые письма-остатки романтики,
любимых конфет блестящие фантики.
Лавка, под сенью старых берёз,
Букет из засохших, продрогших мимоз,
Что бережно спрятан в страницах у Блока.
В котором не видел ты смысла и прока.
В тюле слегка заплутавший закат,
Варенье из вишни, лип аромат,
Пьянящий, чарующий, бархатный взгляд,
Мой яркий, нелепый, цыганский наряд.
Останутся где -то в краю декаданса.
На пыльных тропинках, в поместьях Прованса,
Где прячутся всеми любимые сказки,
Обманы таящие или подсказки.
В тени парковой аллеи, повернувшись в сторону старой лодочной пристани, глядя на мерно проплывающие катамараны, сидели двое.
Он -высокий, кудрявый, темноволосый, с глазами небесно-голубого цвета, совсем молодой. Она-чуть старше, в легком светлом платье, бретель которого постоянно спада с плеча. Он отложил гитару и взял ее за руку.
–Послушай, ты ошибаешься. Зачем тебе уезжать?
Она дёрнулась, желая высвободить руку, но он держал крепко. Этот разговор затевался всякий раз, когда они возвращались с репетиций. Вот уже 3 месяца, как она сказала ему, что собирается выйти замуж и уехать. Сначала была робкая надежда, что он признается в любви или хотя бы неловко потупится. Но он только поздравил ее и скрылся в свежих мартовских сумерках, поторапливаясь к другой музе.
Она, раздосадованная до крайности, решила, что теперь непременно уедет, что он может петь и выступать один.
