Маме, которая бы гордилась мной, посвящается
Поэзия – не просто изречённая мысль.
Это песнь кровоточащей раны или же улыбающихся губ.
Джубран Халиль Джубран
Игра окончена – начинается схватка.
У меня нет врагов, но друзья в недостатке.
У меня нет мечей, нет щитов и доспехов,
но сражаться я буду в жизни с успехом.
В этой схватке сильнейший будет повержен.
Мой успех в этой схватке почти неизбежен.
Пусть одна с целой жизнью сражаться я буду,
но то, что мне надо себе я добуду!!!
29.07.2002 г., 06 ч. 04 мин.
А просто ли быть Пушкиным?
Легко ли прожить Есениным?
Наклеив на правой «мушку»,
пустить в ход все «весенние».
На рвущихся при сильном нажатии
огрызком освещать философские,
веря, что их восприятие
не хуже, чем те же «толстовские».
Кропать по периметру лирику,
чтоб в самое сердце по центру
в стакане утонувшему критику
вколоть все ингредиенты.
В порывах разбрасывать смятые,
кричать на остатках мысленных
слова бессердечно распятые
в чьих-то умах завистливых.
И вкладывать в драму веселье,
ломать неуместные строки…
Конец своей сделать целью –
поэты в душе одиноки.
13.04.2019 г., 01 ч. 02 мин.
Подари мне букетик ромашек
на прощание… Прошу, подари!
Я в одной из твоих рубашек
буду их прижимать к груди.
Я закрою глаза, чтоб не видеть,
как ухожу от тебя… навсегда.
Ты прости – не хочу я обидеть,
только нам не помогут года.
Мы условности вмиг позабыли,
властью чувств обручивши сердца.
Но из нас лишь одна я любила,
не прося золотого кольца.
А теперь мы уставшие люди,
потерявшие общий маршрут.
Счастье, знаю, когда-нибудь будет,
и удачи ещё где-то ждут!
Подари мне букетик ромашек,
чтобы слёзы я скрыла свои,
чтоб в одной из твоих рубашек
нежно их прижимала к груди.
30.04.2014 г.
В ночь на вторник барабанил дождь…
В ночь на вторник барабанил дождь…
Книга, чай и телевизор старый.
Знаю, что как прежде ты меня не ждёшь
весёлый и слегка усталый.
Ночь накрыла суматоху дня,
окна загораются уютно…
Мне б сейчас у твоего огня
отыскать душевного приюта!
Жёлтый лист на белом полотне –
акварели вечное господство,
ну а дождь рисует на стекле
тёплой осени живое превосходство.
В ночь на вторник барабанил дождь…
Жёлтый свет холодных фар машины.
Я не знала, что меня ты ждёшь,
мой единственный потерянный мужчина.
19/20.10.2014 г.
В тишине нарастающих звуков
эхом соло твоего сопрано.
За спиной теперь связаны руки,
но также слышу все твои раны.
Одиночеством бредит сознание,
на висках отражаются годы,
где дыхание твоё осязаемо
и танцуют в венах аккорды;
где глубиной поражаясь влечения,
дрожью валит в твои объятия;
и играют дождём впечатления,
будит взрывом волна принятия;
днём барабанами бьётся усталое,
а ночами кричит счастливое…
Но наше время с тобой талое,
хоть как радужный снег красивое.
11.12.2020 г., 16 ч. 47 мин.
17.12.2020 г., 18 ч. 30 мин.
В тишине нарастающих звуков,
расплескав золотые огни,
крепче прежнего сцепим мы руки,
благословляя предстоящие дни.
Укрываясь в усталости ветра
и вдыхая прохладу зимы,
миру дарим счастье мы щедро,
оставаясь немного детьми.
И неважно, какие мы люди…
И неважно, чего у нас нет…
Важно то, что по-прежнему любим
мы друг в друге мерцающий свет!
31.01.2020 г., 21 ч. 10 мин.
Ты мечтаешь остаться в Питере,
я три века корнями в Москве.
Никогда в «Инстаграме» и «Твиттере»
не признаюсь в любви к Неве.
Твой город давит камнями серости,
отголосками прежних веков.
Как же нам не хватает смелости
вместе быть «без дураков».
В этой вечной дуэли кажется
победителем вовсе не быть,
морской узел вовек не развяжется
и нет козырей, чтоб карту крыть.
Мне казалось, что счастье вечное,
что условности не погубят нас…
Но по Москве я брожу вечером,
а ты в Питере засыпаешь под джаз.
14.03.2021 г., 23 ч. 27 мин.
28.06.2021 г., 21 ч. 28 мин.
Поздравления для ветеранов –
письма в дома престарелых.
Их осталось совсем теперь мало,
по-настоящему сильных и смелых.
Их память пронизана болью,
свистящими глухо у сердца,
затвердевшей на ранах мозолью,
пресным вкусом чёрствого хлебца.
Бликуют их сны чёрно-белым
под россыпью морщинок усталых,
отражая под ситцем смелое
немыми каплями жизни на впалых.
Их реальность далека от салютов,
от парадов Победы и фильмов…
Где-то смотрят на стены приютов
глаза отважных и сильных.
23.04.2021 г., 18 ч. 29 мин.
09.05.2021 г., 12 ч. 39 мин.
Говорят, что время лечит,
что любовь живёт три года…
Но всё та же шаль на плечи
и всё та же в душе погода.
Но всё та же картина встречи
и всё те же моменты вместе,
но всё так же пылают свечи
и всё так же в крови под двести.
Говорят, что всё память стирает,
что стихают однажды страсти…
Но всё так же сердце желает
и всё так же внутри где-то счастье.
Но всё так же одно только имя
и всё та же к Богу молитва,
но всё так же другие мимо
и всё те же звучат мотивы.
Так уж вышло – любовь вечна
(и в сердце всё глубже корнями) …
Навсегда картина той встречи,
жизнь наполнена прекрасными днями!
18/19.06.2014 г.
Город страшный над головами.
Мы лежали, целуя землю.
Между смертью и нами
можно было поставить неделю.
Падал серый сухой воздух,
прикрывая подбитых страхом.
В сердце резко попал острый
и застыл над душой взмахом…
Давит знойный, втройне громче
раздаётся неслышно залпом,
растекаясь по щекам, «Отче…»,
содрогается в теле слабом.
Кто курил, тот теперь стонет,
и плевать на «хочу выпить!»
Думал он вчера, что не тронет,
а сегодня вокруг «Припять».
19.02.2017 г., 09 ч. 41 мин.
08.01.2021 г., 14 ч. 26 мин.
Снова на те же грабли…
Знаешь, а иди-ка ты к чёрту!
Принципами морали
не действуют привороты.
Как же банально (Боооже…!)
в каждом забытом слове
действовать осторожно
по компасу слабого зова.
И время давно остыло
в этих опавших листьях
на полотне унылом
мазками засохшей кисти.
Не призывай, не надо
к ответу мою ты совесть:
давно пропиталась ядом
растрёпанная повесть.
Свет выключаю резко,
тихо кричу усталость
и на вопросы дерзко
смеюсь, что тебе показалось…
Спотыкаюсь на повороте
снова о те же грабли…
Знаешь, иди-ка ты к чёрту!
Это стало последней каплей.
03.02.2021 г., 02 ч. 52 мин.
11.02.2021 г., 16 ч. 50 мин.
Гроздья красные рябины –
яркий след осенних дней.
Небо чёрное над нами,
но в душе ещё темней.
Грома грозные раскаты,
пеленой стена дождя…
Первый день большой утраты –
завязалась вновь война.
Суета ушла на задний,
тишина не режет слух:
у померкших ярких зданий
кружит стая серых мух.
20.07.2016 г.
Жизнь трещину даёт как на асфальте,
слезами омывая будто бы дождём…
Я вспоминаю, как звучишь на альте
весенним искренним ручьём.
А мне казалось, всё давно забыто,
не отзовётся больше трепетом души,
ведь наши чувства были как in vitro
(хватило мига, чтоб их сокрушить).
Но всё сильней стучит во мне твоё молчание,
зовёт и просит снова жизнь вдохнуть;
и как магнит к земле внутри отчаяние
мне не даёт опять вспорхнуть.
И если невзначай встречаемся, украдкой
