1. Пролог
- Как вкусно пахнет моя девочка, - тихо стонет мне на ухо Артем. - Свежими персиками. Что это? Такие духи?
- Гель для душа, - смущаясь, отвечаю я.
- Гель для душа, - довольно урчит он и нежно касается губами моей шеи. - Тот, кому достанется такая сладость, счастливчик.
- Ты о себе? - хихикаю я.
- Ну конечно. Ты взяла с собой этот гель?
- Взяла. Ты же сказал, мы на все выходные едем.
- Умница моя, - говорит он и снова целует мою шею. От его губ по коже расползаются щекотные мурашки, и я опять хихикаю. - У меня для тебя кое-что есть.
Он открывает бардачок и достает бутылочку с каким-то оранжевым напитком.
- Что это? - спрашиваю, принимая ее из руки Артема.
- Самый вкусный коктейль для самой вкусной девочки. Персиковый, кстати, - подмигивает он и откручивает крышку. - Отметим начало длинных выходных?
- Я не буду пить одна, - качаю головой.
- Конечно, не будешь. Я с тобой.
Он достает еще одну бутылку и, скрутив крышку, касается ее горлышком моей бутылки.
- За удачный отдых, - салютует он и начинает пить. Мои глаза расширяются.
- Ты же за рулем!
- Он безалкогольный, - смеется Артем, и напряжение покидает мое тело.
Приложив горлышко к губам, начинаю пить. Это очень вкусно. Коктейль в меру кисловатый, но сладкий. Ярко выраженный персиковый вкус дополняет богатую палитру ароматов. Сделав несколько глотков, пытаюсь отнять бутылку ото рта, но Артем придерживает донышко, заставляя пить без остановки.
- До дна, - командует с улыбкой и осушает свою бутылочку.
Я тоже проглатываю все до последней капли и улыбаюсь своему парню.
- Готова развлечься? - спрашивает он и, положив на коврик сзади пустую тару, заводит машину.
- Как никогда, - улыбаюсь и кладу голову на подголовник, чтобы всю дорогу до загородного коттеджа любоваться красавцем Артемом.
- Тогда поехали.
Он кладет руку мне на колено, а второй умело выкручивает руль, отъезжая от моего общежития.
Через несколько минут с моим организмом начинают происходить странные вещи. Голова немного кружится, будто я выпила спиртное. Координация движений нарушается, и зрение немного плывет.
- А-а-арте-е-ем, - растягивая имя, зову его.
- Да крошка?
Звучит как "круоооошкааа". Я склоняю голову набок и поднимаю бровь, пытаясь понять, что происходит.
- Что-то не так.
- Все так, Дашуля. Все так, малышка.
- Я чувствую себя… странно, - продолжаю говорить так, будто тяну резину. Буквы путаются, слова растягиваются. Я могла бы испугаться, но мне совсем не страшно. Просто странно.
- Ты просто под кайфом, малыш. Скоро попустит. Мне просто надо, чтобы ты была покладистой. Будешь послушной?
Хочу спросить, зачем ему это, но вместо правильного вопроса отвечаю коротким:
- Да.
- Вот и славно.
Артем хлопает меня по колену, но я почти не ощущаю удара, зато хорошо слышу шлепок и… хихикаю. Это тоже странно.
Внезапно машина останавливается, и я пытаюсь осмотреться, медленно крутя головой.
- О, вертолет! - восклицаю и хихикаю. - Мы полетим на нем?
- Точно, - отвечает Артем и выходит из машины.
Открывает мою дверцу и вытягивает меня наружу. Я еле стою, поддерживаемая только руками моего парня.
- Ты слишком долго, - перекрикивая шум лопастей, кричит мужик, подбегая к нам. В темноте я почти не вижу его лица, зато замечаю то, какой он здоровый.
- Ого, - выдыхаю, глядя на него.
- Она с вещами. На заднем сиденье, - говорит Артем.
Кто эта она? И почему я ее не видела?
Мужик трется у машины, а потом закидывает себе на плечо рюкзак поразительно похожий на мой, после чего захлопывает заднюю дверцу.
- Погнали! - выкрикивает он и торопится к вертолету.
Артем подхватывает меня на руки и несет в том же направлении, а я влюбленными глазами смотрю в его лицо.
- Знаешь, какой ты красивый? - бормочу, но он меня, к сожалению, не слышит. Ладно, прилетим на место, повторю. Интересно, а зачем он мне дал тот напиток? Потом сказал, что я под кайфом. Это как? Типа наркотики? Я никогда их не пробовала. Странное ощущение. И сейчас оно усиливается. Мне кажется, я могу грохнуться в обморок и отключиться. Но в сильных руках Артема мне совсем не страшно. Он обязательно удержит меня, я уверена.
Занеся в небольшой вертолет, Артем усаживает меня в кресло, пристегивает и надевает на меня наушники. Он что-то говорит мужчине, а потом спрыгивает с подножки и закрывает дверь. Отбегает, и вертолет, качнувшись, начинает подниматься в воздух.
Я с недоумением смотрю на то, как на площадке уменьшается фигура Артема, движущаяся к машине. И хочу у кого-нибудь спросить, что происходит. Но, моргнув, выключаюсь.
А прихожу в себя уже в незнакомой комнате с железной кроватью, унитазом прямо тут и железной решеткой, служащей дверью. Сажусь на кровати и ошалелым взглядом обвожу свою клетку. Меня начинает душить паника, и я переползаю на другой край кровати. Хватаюсь за решетку, пытаясь слабыми пальцами толкнуть ее. Меня тошнит, кружится голова, а тело будто налитое свинцом.
- Эй, - хриплю слабо. - Есть здесь кто-то? Выпустите меня…
2. Глава 1
Хакер
- Эй, Хакер, ты замочишь его еще до боя! - слышу голос Халка за спиной. Притормаживаю и смотрю в налитые кровью глаза Буйвола. Он смотрит на меня исподлобья. Ему только дай команду, и этот громила сделает все, чтобы превратить мое тело в фарш. Но не может, потому что у нас спарринг, и он может только ставить блоки. - Прости, - киваю сопернику и, легонько стукнув его по перчатке, спрыгиваю с ринга.
- Далеко собрался? - орет конвойный и лупит дубинкой по железной стойке. - Вернулся на ринг! Генеральная репетиция, девочки, - скалится он, и я сплевываю на пол. Черт подери. Бросаю взгляд на Буйвола, который, ухмыляясь, сбрасывает перчатки за пределы ринга.
Генеральная репетиция… так надзиратели “Золотого пика” называют основную тренировку перед боем. Там мы будем сражаться до смерти, а здесь считается только первый нокаут. Смог вырубить противника - уже победил. На тренировке. Хер кто подарит победу, если на арене останутся в живых оба противника. В каждом раунде Большого боя кто-то обязательно должен умереть.
Большой бой - так называют практически сражение гладиаторов. В тюрьме Золотой пик, находящейся в ебенях этого мира, на золотых приисках, есть элита и рабы. Рабы - это те, кто работает на приисках, лет за пять-десять убивая свое здоровье и умирая от болезней. А есть элита. Это мы. Те, кто так или иначе был когда-то связан со спортом и может участвовать в подпольных боях.
Кровожадные мрази из элиты свободного общества делают огромные ставки, когда раз в год проводится Большой бой. На малых, отборочных ставки поменьше, и, как правило, на арене не собираются все сливки нашего прогнившего общества. Они смотрят бои онлайн, упиваясь смертями заключенных. Им плевать, на каких основаниях человек попал на нары в Золотой пик. Их интересуют только бабки и зрелища.
