Маргарита МАК - Невырванные странички из дневника

Вместо предисловия

Ответом на вопрос о выборе псевдонима послужит моё стихотворение.

Поспорили как-то цветы в саду.

Не верите? Всё по порядку сейчас расскажу.

Была их беседа про то, кто краше из них

И кто смотрится лучше в букете,

Стоящем в центре стола на банкете.

Спорили розы, тюльпаны, ромашки,

Да так, что чуть не поссорились эти милашки.

Лишь мак горделиво стоит в стороне,

Не спорит красавчик, он знает цену себе.

Но никак не успокоятся тюльпанчики,

Все дразнят красного красавчика:

– Что же мы не видели тебя в букете,

Украсившем стол на банкете?

Но промолчал мак опять,

Ведь этим тюльпанам всё равно не понять,

Цветёт он только при солнце и луне,

И от этого краше он ещё вдвойне.

Собаки мыло не едят

Чтобы понять всю нелепость сложившейся ситуации, нужно рассказать, с чего все началось.

И вот, как и запланировали, ранним августовским утром мы выехали из дому, из Прибалтики, и направились в Украину. Этот довольно некороткий путь решили проехать на машине.

День в пути, полный радостных впечатлений, но уже поздний вечер, усталость заговорила о себе, и, не найдя ночлега, мы решили быстренько проехать белорусско-украинскую границу и потом хоть как-то отдохнуть. Ошибки неопытных путешественников. До самого раннего утра нам не представилось возможности сомкнуть глаз. Не буду критиковать работу таможенных служб и бесконечную вереницу очередей. Ровно сутки в пути, и мы в Украине, как хочется спать, но продолжаем ехать уже мимо бескрайних полей. Подсолнухи жёлтыми тарелочками приветствуют нас, колоски пшеницы шёлковыми косами машут нам вслед, термометр на машине весело показывает свыше 34 градусов. Середина дня – и чудо, так и называется – «УГОЛОК СЧАСТЬЯ». Озеро, мне показалось, что такого ярко-изумрудного цвета воды я ещё никогда не видела, столики со скамеечками в тени деревьев и даже кран с водой. Да, кстати, пришло время представить вам моего спутника, знакомьтесь, мой муж. Насладившись вдоволь всеми прелестями этого места, я просто захотела помыть руки с мылом, а что здесь такого? Не обнаружив его возле крана, я поинтересовалась:

– Куда пропало драгоценное мыло?

И, не вникая в суть дела, муж мне ответил, что только что он видел мужчину, который ушёл в ангар, и, скорее всего, он и есть виновник пропажи столь драгоценного для меня предмета. Только, пожалуйста, не подумайте, что мне стало жалко, я хоть сейчас могу вам всем подарить по кусочку. Но тут другая ситуация, и мои ноги быстрее сделали движения в сторону ангара, чем подумала голова. Я в красивом розовом купальнике, только что из глубин озера, вода стекает по волосам, забегаю в ангар. И вот картина – оказывается, этот «УГОЛОК СЧАСТЬЯ» для дальнобойщиков, передо мной несколько недюжинной силы и таких же размеров пропитанных машинным маслом богатырей, которые, округлив глаза, смотрят на ворвавшуюся к ним розовую мокрую фурию. Усмирив гнев, я пытаюсь объяснить со свойственной мне деликатностью:

– Мыла не жалко, но зачем же вы его забрали?

Немая сцена, потом, наверное, самый смелый из них говорит:

– Я не брал, а может, то собака?

Но меня не проведёшь, я им в ответ:

– Собаки мыла не едят, – и, хлопнув дверью, вышла.

Не буду говорить, как нашёлся этот вожделенный предмет и сколько было смеха, но это ещё не конец рассказа. Как и положено, должно быть послесловие.

Так вот, ехали мы к моим родителям, конечно, я рассказала эту историю, и моя мама спросила:

– А ты хоть потом извинилась?

А теперь финал.

И вот в очередной раз я с упоением пересказывала этот забавный эпизод нашего путешествия моим знакомым. И один из них посоветовал, что надо было бы, после того как я выбежала из ангара, вернуться, вернее ворваться и уверенно, со знанием дела сказать, что я хочу перед вами извиниться, но не потому, что так считаю, а просто – когда узнает об этом моя мама…

Ну, вот и всё.

От автора

Сижу за праздничным столом,

Где каждый сердцу моему так дорог.

Не знаю, почему случилось так, что путь домой стал слишком долог.

Забросила меня судьба не так, чтоб далеко, но и не близко.

И может, потому хочу я иногда взлететь, как птица, высоко.

Но не могу – не потому, что тучи слишком низко.

Иль солнце манит на морской сосновый берег, а просто жизнь моя сложилась так.

И верьте – ни о чем я не жалею!

Волшебное зелье

Кто хоть раз в жизни не пытался сделать что-нибудь своими руками? Чем старше мы становимся, тем всё глубже в какой-то потаённый карманчик несбывшихся наших творений прячется это желание. Но рано или поздно вновь тебя будоражит стремление что-то сотворить. Вот так и произошло. Красота, осеннее солнышко, берег Балтийского моря, запоздалые ярко-розовые цветы шиповника, которые вдоволь надышались морским воздухом. Ну как же здесь удержаться и не решить сделать пахучее зелье, чтобы зимой насладиться этим незабываемым ароматом? Не знаю, что здесь больше во мне сыграло – стать маленькой ведьмой (скажу сразу, на большую я не тяну, нет, не в силу моих лет, а просто не хватает опыта) или стать парфюмером (а здесь у меня вообще нулевые познания)? Но для того, чтобы собрать эти цветки, поверьте, сноровки у меня хватило. Не зря я сказала, что это Прибалтика, если светит солнце, то никто не удивится желанию свыше полить нас дождиком. Муж торопит меня, показывает на тучи, не знаю, как ему это удаётся, но погоду он предсказывает по народным приметам очень точно. Может, ему стать синоптиком? Я лихорадочно срываю цветы, нет, конечно, бутоны оставляю, и складываю их в карманы куртки. Вот мои закрома полны, и мы бежим к машине. И точно, дождь, успели. Я довольна, лёгкий аромат заполнил наше сухое пространство. Мечтаю, погружаю руки в карманы… И – о ужас, вытащив и разжав полную ладонь лепестков, я выпускаю на волю маленьких существ – пчёл. Я опять в карман, а там – ж-ж-ж. Не знаю, у кого больше паника, эти несчастные насекомые летают по салону машины, я кричу, муж резко тормозит. Дальше уже не так интересно, как мы избавились от них. Но немножко стало грустно, волшебного зелья не получилось. Но и радостно тоже стало, что я не прошла сеанс пчелиной иглотерапии, значит, здорова.

Неравная схватка

Слышала я такую историю, что, если летучие мыши вцепятся в шевелюру, а, как я поняла, их только это и интересует, то нужно или выстричь на голове волосы, или обрезать мышке лапки. Первое – некрасиво, второе – негуманно.

Была невыносимо жаркая летняя ночь. Окно в спальню открыто, да нужно пояснить, что живём мы в лесу, вернее, там находится наш дом. И вот через раскрытое окно к нам влетает летучая мышь, бьётся о стены, в панике не может найти выход. Вспомнив легенду (а я обладательница длинных волос, не то чтобы уж так сильно ими гордилась, но и с выстриженной плешью ходить не хотелось бы), быстро, как стрела, я схватила одеяло, накрыла свою драгоценную голову и выбежала из спальни, крепко закрыв за собою дверь. Да, но там остался абсолютно обезоруженный муж. Слышу шум борьбы, но боюсь заглянуть. И вот финал, победитель открывает дверь, скажу сразу – это была не мышь. Оказывается, летучее существо, увидев коротко остриженные волосы моего спасителя, сильно разочаровалось, потеряло бдительность и поэтому было поймано и отпущено на волю. Хотя я думаю, что навыки мужа в дзюдо в этой схватке сыграли не последнюю роль.