Сергей Смелянский - Ностальгия по детству
| Название: | Ностальгия по детству |
| Автор: | Сергей Смелянский |
| Жанр: | Стихи и поэзия |
| Серии: | Нет данных |
| ISBN: | Нет данных |
| Год: | Не установлен |
О чем книга "Ностальгия по детству"
Каждый из нас порою хочет вернуться в страну под названием Детство. Туда, где мир был светел, радостен, загадочен и в то же время прост. Мы мечтали, и каждого из нас ждало впереди самое лучшее. Но ведь мечтать и любить жизнь можно в любом возрасте. Об этом вы прочитаете в новом сборнике стихов Сергея Смелянского. Да, как и все настоящее, стихи эти пронизаны светлой грустью, но в каждом из них проблескивает лучик надежды, ведь богатый жизненный опыт автора научил главному: «Любовь, доброта и улыбки друзей – они, как всегда, бесценны».
Бесплатно читать онлайн Ностальгия по детству
© Сергей Смелянский, текст, 2023
© Издательство «Четыре», 2023
Нам второго дыхания близость слышна,Жизнь крута и лиха, сколь пред нею ты ни раболепствуй!Третья молодость – дым, ибо молодость только одна,Остальное – плоды ностальгии по детству…Григорий Дикштейн
Память
– Знаешь ли ты, что такое память?
Ну-ка, попробуй-ка мне опиши.
– Это то, что пропущено нами
Через мясорубку нашей души.
Семь сорок
Невольно глянешь на часы —
А там: семь сорок,
И снова ты и пьян, и сыт,
И снова сорок!
Рупор для души
Вся жизнь подёрнута муаром —
Не написать ли мемуары?
Ведь жизнь моя была лиха,
Но описал я всё в стихах.
Стихами правду говорим мы,
Тому виной не только рифмы.
Мы пересказываем жизнь:
Стихи – это детектор лжи.
Поскольку все мои вирши —
Это как рупор для души!
Одесский оперный театр
Нас водили сюда в культпоходы —
Наш уровень повысить культуры.
Но мы были смешные уроды,
И бурлила в нас наша натура.
Вспоминаю: младая особа
В ложе-бельэтаж девятнадцать,
Ничуть не смущаясь особо,
Учила меня целоваться…
Это всё никуда не дену я
И, конечно же, не позабуду
Великое произведение:
Тихон Хренников, опера «В бурю!».
У Вечного огня
С автоматом ППШ,
Несмотря на стужу,
Мы стояли не дыша,
Трезвые к тому же.
Ни погреться у огня,
Ни попрыгать вволю,
Хоть, скажу, никто меня
Там и не неволил.
И несли мы караул
Для того, пожалуй,
Чтоб никто и не рискнул
Там сосиски жарить.
И чтобы не тормошить
И не беспокоить
Тех, кто дал спокойно жить, —
Пусть поспят спокойно.
Жаль, тот негасимый свет
Так никто не сторожил,
Ведь меня уже там нет —
Здесь давно я, старожил!
Проходные дворы
Вот ещё маяк из той поры —
Проходные старые дворы,
Об этом не писали в книжках,
Но знал о них любой мальчишка.
И обходили мы стороной,
Если двор был не проходной.
Были это наши находки,
Волшебные эти «проходки».
Здесь чувствовал себя, конечно,
Ты как проходная пешка.
И с давних пор та мечта со мной —
В жизни свой двор найти проходной.
Халабуда
Построим халабуду, не иначе,
Хоть и не знаем мы, что это значит.
Это любимая детская игра —
Нынче мне секрет открыть пора.
Верю, другие наш бренд не украдут,
Ведь по-украински это – «нахалбуд».
Катакомбы
Вот сколько я себя помню,
Искали мы вход в катакомбы.
И для любого мальчишки
Это условный фетиш был.
Может быть, мы искали клад,
Чтоб поменять жизни уклад.
Но я свой клад в горах нашёл —
Сорок лет мне с ней хорошо.
Недоверие
Женился – прочь недоверие!
Оставлю его за дверью я!
Сорок лет я это твержу…
И закрытыми двери держу.
Лечу
Я обнять
Тебя хочу,
Я опять
К тебе лечу.
Лишь одно:
На раз-два-три
Ты окно
Мне рас-тво-ри!
Понедельник
Пусть это случится,
Но только не завтра.
И чтоб не лечиться,
А как-то внезапно.
Чтоб не в больнице
Долго лежать, нет.
Пусть уж случится,
Коль не избежать мне.
Пусть меня торкнет —
И конец наваждению,
А завтра, во вторник,
У жены день рождения…
Синьора
Моя дорогая Синьора!
Ведь может такое статься,
Что нам сыграют «Семь сорок»
И мы взбодримся в танце!
Потом зазвенят «Сиртаки» —
Едва успев отдышаться,
Мы вновь отбиваем такты
В этом волшебном танце!
Потом закружимся в вальсе,
И я прошепчу в надежде:
«Ты только со мной оставайся,
И будет у нас как прежде!»
Теперь я должен ответить:
«Ты для меня всё та же —
Прекраснее всех на свете,
С годами так лучше даже!»
Непутёвый
Ты такой у меня непутёвый,На других ты совсем не похож.Ада Якушева
Я такой у тебя непутёвый,
На других я совсем не похож,
Но шагаем единым путём мы,
Хоть неясно: он плох иль хорош?
Словно в лодке, в одной мы постели
И куда-нибудь, да приплывём.
Это лучше, чем к выбранной цели
Шёл бы каждый особым путём.
Шестьдесят два плюс
Мне говорят: «Синьор!
Пора умерить пыл!
Уймите ваш напор,
Не поднимайте пыль!»
Настойчив и упрям,
Как раньше, и теперь,
Назло календарям
Я открываю дверь,
И делаю я шаг,
И вовсе не боюсь,
Как опытный ишак.
Шестьдесят два плюс.
Кактус
Даже кактус цветёт в сентябре,
И нам стоит подумать хотя бы,
Что сентябрь ещё не декабрь,
Хоть, конечно, уже не апрель.
Праздник жизни
Мы чужие на празднике жизни,
Никогда мы своими не станем.
Наша жизнь хуже девки капризной
И ворчливой старухи местами.
Вспоминаю, как в детстве, мальчишки,
На соседскую пышную свадьбу
Мы глазели, забравшись на крыши.
И чего было б нас не позвать бы?
Всё надеемся мы, чтоб на праздник
Нас когда-нибудь пригласили,
Но в ответ жизнь нас всех только дразнит,
И кого как зовут – не спросили.
Ну так что же нам всем остаётся?
Жажду праздника вряд ли поборем —
Остаётся, как в песне поётся,
Лишь подглядывать в дырку в заборе.
Или, может, соседям на зависть
Наконец мы СВОЙ праздник устроим,
Чтобы всем нам хоть раз показалось,
Что и мы здесь чего-нибудь стоим.
Ушедшим за радугу
Вот как мы в это угодили? —
Никак ответ я не найду.
От нас собаки уходили,
Как бы предчувствуя беду.
И вроде сердце не из стали,
Как прежде ноет и болит,
Но как бы мы их ни искали,
Да так найти и не смогли.
Не заживут наши печали —
Они как раны ножевые.
Раз мы их больше не встречали —
Они по-прежнему живые.
Вот так и мы с тобой когда-то,
В какое-нибудь воскресенье,
Уйдём, оставив ключ ребятам,
Словно надежду на спасение.
Ключ
Одни, стихи мои послушав,
Покрутят пальцем у виска,
А у других людей послушно
И грусть уходит, и тоска.
Вот для таких я и стараюсь,
Для них я зябну и потею,
Моя профессия стара пусть —
Чтоб дверь открыть, коль ключ потерян…
Тили-тили-тесто
Ничего в этой жизни не даётся легко…
Эта истина всем нам известна.
Не течёт из-под крана у нас молоко,
И не вылепишь счастье из теста.
И порой своё счастье мы ищем вдали,
И подчас не найдём себе места.
А меж тем молоко кто-то в чашку налил
И испёк тебе что-то из теста.
Стихи о советском паспорте
В памяти я всё листаю:
Учились стихи читать классно.
Теперь я пишу и читаю —
Ну прямо как первоклассник.
Освоил чтеца я профессию,
Чтобы нравиться девочкам.
Теперь же я вовсе профессор —
И в бороде, и в очках.
Хоть ночью меня разбуди,
И вроде давно я вырос,
Как птица забьётся в груди,
Читая: «Я волком бы выгрыз…»
«Серпастый и молоткастый» тот,
Помню, читал в седьмом классе —
Живу двадцать лет без паспорта,
Имея лишь driver license.
Уже я давно не советский,
А тем более не гражданин —
Имею резон я веский
И все негоразды с ним.
И хоть порою обидно мне,
Когда день за днём я листаю,
Ну, пусть хоть кто-то завидует,
Когда я пишу… и читаю!
Борода
Я помню, был молодой
И неопытный также,
Ходил тогда с бородой,
Чтобы казаться старше.
Теперь, когда я седой
И морщины на роже —
Снова хожу с бородой,
Чтоб казаться моложе!
Зеркало
Когда я в зеркало гляжу,
Изъянов я не нахожу.
Мои изысканные шрамы
Скрывают молодости драмы.
А за седою бородой
Скрыт мой характер молодой,
Но я порой не понимаю:
А что же лысина скрывает?
Предновогоднее
Предновогодняя тоска:
Нам снова, если оглядеться,
Каштаны из огня таскать
И дуть на пальцы, словно в детстве…
И вовремя улечься спать,
Вновь пропуская бой курантов,
Чтоб завтра утром получать
С этой книгой читают
