Можно ли быть дорогой ведущей в никуда?
В стране избитых истин уже проторен путь.
Искать иные тропы – не велика беда,
но страшно, как слепому – решиться и шагнуть.
А время утекает сквозь пальцы – как песок
и до пустой ладони не так уж далеко.
А повести написан всего один листок
и каждая строка в ней даётся нелегко.
Можно ли быть рекою, текущей в облака?
Порогами надежды – в разливы за мечтой.
Можно ли быть рекою в небесных берегах?
В которых где-то позже найдётся и покой.
Пусть не рекою – тонкий сойдёт и ручеёк,
бегущий за прекрасным от истока к устью.
И пусть в ручье растает отравы порошок,
который подсыпают годы нам для грусти.
Не для того ли нужен наш мимолётный век,
чтобы коснуться мыслью, сердцем и душою,
с непревзойдённой силой, черпаемой у рек.
И жизнь прожить как песню, спетою тобою.
Пусть чертит на ладони нам линии судьба,
кто знает где знамений кончится всевластье.
И пусть дорога истин по-прежнему слепа,
но быть самим собою – это ли не счастье?
Перроны с наслаждением оставив,
разменною монетой позади,
хочу по рельсам из калёной стали,
в весну, как по проталинам идти.
Каким-нибудь безвестным менестрелем,
не ищущим признания толпы.
И коль исчезнуть – только не в постели,
пеняя на превратности судьбы.
И петь заре старинные романсы,
дыша очарованием весны,
Без лишней суеты, без реверансов,
под звуки настоящей тишины.
Ловить дождя аквамарин в ладони,
давая этим каплям имена.
И ветвь берёзы, изогнув в поклоне,
пить хмель её весеннего вина.
И на закате выйти просветлённым,
к какому-нибудь ветхому жилью.
И чувствовать себя не обделённым,
и знать, что слёзы обо мне не льют.
декабрь 2018
Ну, разве людям много надо,
в их непростой под час юдоли?
Достаточно лишь жеста, взгляда
и вот – уж ни тоски, ни боли.
Ах, как же мы порою строги,
скупы душою и словами.
И делимся, увы, немногим,
и мало принимаем сами.
А чувства наши невесомы.
Они легки – они как воздух.
И бесконечны… Но о том мы,
обычно вспоминаем поздно.
Мы пишем песни, пишем строчки,
в которых все – любовь и нежность.
Где в каждой букве, в каждой точке,
сияет свет и безмятежность.
А что не так, при личной встрече?
Боимся не сдержать покоя?
Когда глаза в глаза, под вечер,
душа общается с душою…
Когда слова неотделимы,
от бесконечности души.
Но видно, мы неисправимы
и всё куда-нибудь спешим.
Всего лишь миг – такой короткий.
Всего лишь тёплая улыбка.
И мир дугой – наивный, кроткий.
И жизнь – не полная ошибка.
декабрь 2018
Когда заря вечерняя, когда свеча оплавлена
И сумрак с окон прочь твоих, срывает занавески –
приходит что-то искренне, спонтанно, непроявленно,
в чарующе-загадочном, неповторимом блеске.
Когда вуаль невидимости на глаза опущена,
в прекрасной незнакомке вдруг, находишь образ свой.
Тогда, касаясь мысленно неявного, но сущего,
ты даришь ей букет цветов, придуманный тобой.
декабрь 2018
Печаль не приходит навечно…
Не складывай годы на полку
и счастье не прячь в сундуки.
Полвека – ведь это не долго,
как есть, и не будет других.
Печаль не приходит навечно –
прервётся безрадостный сон.
И в этом вся жизнь человечья –
такой понимаешь резон.
Твоими годами не мерить,
всей жизни особую стать.
Жить, в розы цветущие верить,
влюбляться, острить и мечтать.
И слёзы не трать понапрасну,
покой не зови – не губи.
И всё то, что было – прекрасно.
И всё, что даётся – люби.
декабрь 2018
Белое поле… Чёрная речка…
Все смелые люди всегда немного поэты.
В чём-то порой упрямы, в чём-то пожалуй, дети.
Они не лезут в душу, не раздают советы
и очень легко попадают в любые сети.
И нет у них на лице выраженья отваги.
Дерзок душою не тот, кто не ведает страха.
А вы не пытались идти с кулаком против шпаги?
Так, чтобы бескомпромиссно – рывком, как на плаху.
Молва говорит, что смелым судьба помогает.
Судьба – за семью замками закрытая книга.
Два пистолета и два секунданта, кто знает,
чем для тебя обернётся такая интрига.
Белым не станет чёрное вороново крыло.
Белое – не оттенок пера и не харизма.
Это спокойствие духа в вечной борьбе со злом.
Только спокойствие путать нельзя с пофигизмом.
Белое поле… Снег… Январь и Чёрная речка.
Смелость не купишь за деньги – это как дар небес.
Ну, а истина очень проста и человечна -
в этой жизни кто-то поэт, ну, а кто-то Дантес.
ноябрь 2018
Никогда не бывает поздно. Никогда не бывает поздно.
А сомнение – это остров из угрюмо-отвесных скал.
Но решение где-то возле, даже если всё несерьёзно.
Даже если порою в слёзы, от которых и так устал.
А решенье с порывом ветра, вдруг откинет прочь занавеску,
проникая солнечным светом в закоулки унылых стен.
И найдутся на всё ответы, и всё то, что сейчас не к месту,
и всё то, что тускло и тесно, станет остовом перемен.
Это значит, что будут ещё восходы и будут закаты,
и пускай анаболик-время лечит лишь лёгкие раны.
И если ты заглянул в глубину другого – будешь богатым,
а коли в свою глубину заглянул – тишина нирваны.
ноябрь 2018
Трещит по швам незыблемое время
и линией становится пунктир,
намеченного нами направленья,
когда мы изменяем этот мир.
Сквозь тернии ошибок и сомнений.
сквозь слёзы и порезы на ступнях,
штурмуя горы в связке поколений,
мы ищем сад, растущий на камнях.
Мы пишем мелом имена и даты,
которые останутся в веках.
И пусть мы только верою богаты,
и лишь надежда в наших рюкзаках.
И пусть на склонах только эдельвейсы –
предвестники эпических садов.
Мы в новый мир прокладываем рельсы,
для будущих за нами поездов.
Вгрызаясь дерзко в горную породу,
мы рвём страховку – если коротка.
И лезем наперёд, не зная брода,
до самого последнего витка.
Пусть вечно ждут нас тёплые перины.
Чтоб время нас не стёрло в порошок –
мы покидаем плоские равнины.
И знаем, что всё будет хорошо.
Где каждый день, как отзвук лета.
Бежим в малиновую даль.
В очарование рассвета,
в росою выпавший хрусталь.
Бежим туда, где всё так просто,
где время скачет налегке.
Где все ответы на вопросы,
живут в кристальном роднике.
Где накрываясь тёплой шалью,
в сиянье солнечных лучей,
мы всё на свете понимали
и знали, что всего важней.
Что забываются обиды,
а хлеб – конечно пополам.
А друга – это очевидно,
определяют по делам.
Что будет день и будет вечер,
и снова утро, наконец.
И мы бежим ему на встречу,
в страну ликующих сердец.
ноябрь 2018
Нет, не ночь, а ждущая в ней тишина –
как отрицание, как неприятие.
По четырём направленьям распятия,
перекрёсток дорожного полотна.
В раздумьях лицом и душой на восток,
на кротко алеющий край горизонта.
Молитвою в небо, пронзительно звонко –
ах, вот бы туда… Вот бы смог… Вот бы смог.
Скитаясь, на север уйдут облака,
стирая телами лик чёрного неба.
За пепельной этой волною ах, мне бы…
Там верно… Там верно мои берега.
А птицы на юг за извечной весной.
