Вот и кончился век, сбросив с мира оковы.
А рабы всё не верят удаче своей.
Говорят, новый век закуёт, мол, нас снова —
Так зачем забывать привкус прежних цепей?
И уже из цепей снова галстуки режут
Так, что в космосе слышен резцов этих скрежет.
Лишь зады поклоняющихся дикарей.
Вот и кончился век, бестолковый и глупый,
Век кровавых страстей и пустых перемен,
Век, когда достижения в мире науки
Лишь наделали людям немало проблем.
Неужели и впредь, будто с бомбой горилла
Люди будут идти без культуры мерила,
Ожидая Хозяина Боссу взамен?
Век прошёл как будто не был.
Всё напрасно, всё зазря.
Были войны, были беды
И свержение царя,
Революции, аресты,
Катастрофы, – всё ни к месту,
Всё напрасно, всё зазря.
Новый век на горизонте
Будто новая заря.
А на нашем вечном фронте
Снова «битва за царя».
Тот же витязь на распутье,
Та же серость, тот Рас-путин.
Всё напрасно, всё зазря.
23 / 06 – 00г.
Снег метёт, величаво и бело,
Что бы зимний период продлить.
И какое зиме, право, дело
Что природа желает ожить?
Снег метёт, ветерок подвывает.
У зимы, ведь, работа такая:
Стужить, вьюжить, пуржить, холодить…
С телевизоров демофашисты
Будто квакают что-то ещё:
Вот, мол, красный реванш, коммунисты,
Зажимают, гулаги, то, сё…
У Иуды такая работа:
Отвечать ни за что не охота,
Потому и целует в лицо.
На душе всё ещё беспорядок:
Очень трудно в себя приходить.
Ночь полна, как и прежде, загадок
Тех, что вдруг, с кондачка, не решить.
На душе всё кровавые ночи.
Ведь и эта работа не очень,
Но весна – это время ожить.
«– Этот поезд ничей!
Нам некуда больше бежать!»
(Б. Гребенщиков)
Сколько ж лет промелькнуло напрасно
Как столбы вдоль железных дорог?
Было всякое: пасмурно, ясно,
Но всему пустяковый итог.
И не слышно уже вечерами
Что бы радость цвела соловьями,
Выражая задорный восторг.
Сколько лет меж грядущим и прошлым
Фаза серости только была!
Может ли быть плохим иль хорошим
То, чему ни имён, ни числа?
Эх, бы вычеркнуть мне эту серость,
Эту глупость, бездарность, опрелость…
Словно в мире одна ерунда.
А в конце этой дикости светит
Одиноко тревоги сигнал.
Что-то будет ещё на примете?
И куда этот поезд погнал?
Надоели отходные ямы,
Трупы, войны, навозы, бараны…
Убирайте тревожный сигнал!!!
16 / 03 – 01г.
Давно забытый сад вишневый
Стоял как памятник утрат.
Его срубили бестолково,
Но Чехов в том не виноват.
Однако, правда или ложно,
Но каждый день услышать можно
Вопрос: «кто в этом виноват?»
Тот, кто, подумав, не додумал,
Не может думу взять назад.
Пусть действия его не умны,
Но так ли в том он виноват?
Пусть он решенья принимает,
Но кто-то ж это одобряет!
Так кто же в этом виноват?
Война в Чечне весьма ужасна.
Людей там режут как козлят.
Кто дал «добро» войне опасной —
Наверняка и виноват.
Но если корни скрыты в туне,
Куда и чёрт свой нос не сунет,
То кто в тех войнах виноват?
Однажды летом ли, зимою
Вопрос вдруг встанет невпопад:
«Кто виноват?» – и всё иное
Само отбросится назад.
Давно изрублен сад вишнёвый.
Один лишь Валька бестолковый
Остался здесь. Кто виноват?
17 / 12 – 01г.
Знаю город Разбитых Сердец
С переулком Испитых Бокалов,
Где зима – не зима,
Где большие дома,
Где Стена наши души сковала.
В этом городе нелюдь живёт,
Позабытая всеми на Свете.
Непонятно, за что
Их не слышит никто
И не видит никто на планете.
Вековечность рыдали они,
Но давно пересохли их слёзы.
И надежд у них нет.
Только серости цвет,
Да увядшие некогда розы.
А на площади Поротых Вдов
Чёрный Воин стоит в постаменте.
А у чёрных сапог
Будто жизни итог
Лишь крапива вокруг монумента.
А на улице Детской – лишь смерть
Да разбросанные босоножки.
Дом стоит, только вот,
В нём никто не живёт
Кроме околевающей кошки.
Инвалидный Тупик и – Стена
С часовыми у Мёртвого Дома.
Здесь растут костыли
Как грибы из земли.
До чего же мне это знакомо!
На проспекте Банкротов петля
Всё болтается над эшафотом.
На бульваре Вождя
Слёзы вместо дождя
Льют всю жизнь беспрерывным потоком.
В центре города – Кладбище-Храм,
Где одни черепа на иконах.
Кто однажды придёт,
Никогда не уйдёт
По закону ли, против закона.
Возле мост Суицидов висит
Над бездонной рекою Забвенья.
Мыло, Шприц, Пистолет —
И уж в памяти нет
Ни людей, ни имён, ни сомнений.
В закоулке Несчастной Любви
Вечно осень и день непогожий.
Ах, планета Земля!
Сколько бед, сколько зла,
Сколько смерти, страданий… О, боже!
3 / 04 – 02г.
Как медленно гуляют в небе тучи!
Как будто бы им некуда спешить.
Заранее не ведая, что лучше,
Ужели стоит Белый Свет смешить?
Вдруг засуха наступит – будет лучше?
Однажды, помню, «климат поменяли», —
Икаем более десятка лет!
Тогда так сильно танки «погуляли», —
На каждом бомже их остался след!
Ещё народ поднимете? – едва ли!
Погоду делать мы ещё не в силах,
Но дурости уж нам не занимать.
Дождь из-под крыши выглядит красиво
Когда бы парники ни закрывать.
А без жары что толку, что красиво?
А ельцинизм уже не популярен,
Боится сволочь «партии родной».
Ещё чуть-чуть – и встанет Генеральный,
А там до коммунизма – век-другой.
Июньский холод не оригинален.
Когда-то пламенные речи
Будили нежные сердца
Что б их уничтожать картечью.
И не было тому конца.
Теперь же громам, изверженьям
Тупых сердец не разбудить
И никакого сожаленья
Об их уродстве говорить. —
Жаль, что они других «кидают»
Как будто в дьявольскую пасть.
Сердца по-новой пропадают
Что б после снова убивать.
Меж молотом и наковальней
Находимся мы сто веков.
Так жизни хочется нормальной
Когда полным-полно ослов!
Но снова в голову кому-то
