Полина Саксонова - Ода юности

Ода юности
Название: Ода юности
Автор:
Жанр: Стихи и поэзия
Серии: Нет данных
ISBN: Нет данных
Год: Не установлен
О чем книга "Ода юности"

«Ода юности» – это трепетность души, взрыв эмоций и подростковый максимализм; это детская наивность и нагота чувств. В каждом стихотворении читатель не только знакомится с внутренним миром автора, но и находит частичку себя.В сборник вошли стихи, написанные в период юности поэтессы. Среди них Вы найдёте любовную лирику, размышления о мире и жизни, а также мистические зарисовки, погружающие в атмосферу сказки.

Бесплатно читать онлайн Ода юности


© Полина Саксонова, 2021


ISBN 978-5-0055-1273-4

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero


О любви

Хочу

Хочу светить тебе Луной с небес,
Чтобы с тобою рядом быть ночами,
Чтоб слышать каждый вздох и сердца стук,
Чтобы касаться твоего лица губами,
Чтоб сохранять спокойным сладкий сон,
И о любви всю ночь тебе шептать,
Окутать светом, крепко обнимая,
И ни за что, и никогда не отпускать.

Портрет

Я нарисую твой портрет
По строкам из стихов,
По фотографиям в альбоме,
Видениям из снов.
Он будет просто черно-белым,
Ведь яркость ему ни к чему.
Я помещу его на стену,
Украдкой лицезреть начну;
Пройдя по линиям рукой,
Дотронусь пальцами до губ,
И мне покажется, что здесь
Был карандаш ужасно груб:
Не передать мне всей любви,
Не срисовать на твой портрет.
Ведь ты живой намного лучше
И нужен мне, как солнца свет.

И не впервой мои слова доходят

И не впервой мои слова доходят,
И не впервой ты промолчишь в ответ.
Я может быть хотела б быть стеною,
Чтоб не внимать немой укор как гнев.
Крадусь, идя босой на минном поле:
Неверный шаг, и ты опять в дали.
И фразы подбираю, чтоб не вздорить,
И письма разрываю, чтоб не шли.
Январь, 2012

Маятник

Маятник снова качнет колыбель,
Снова меня в твои сети затянет.
Снег превратился в пустую капель —
Утро остудит, ум затуманит.
Сломан дороги моей светофор,
Встали машины у черт перехода.
Только один не смолкает мотор,
Только ему все открыты ворота —
Рыцарь сидит на железном коне,
Смотрит в туман, опустивши забрало.
Как же тепло было мне в январе,
Как же потом без тебя холодало!
Маятник снова качнет колыбель,
Снова писать к тебе сердце заставит.
Может, настанет когда-нибудь день —
Тронется рыцарь, сомненья оставив.
Январь, 2012

Где-то в углу закопалась во тьму

Где-то в углу закопалась во тьму,
Замотала себя в провода.
Как паук, заплела свою память в тесьму
И рыдала над ней втихаря.
Прижимала медведя к груди, а под утро
Находила опять на полу.
Ну и пусть убегает! Капля горькой обиды
К ночи сменится тихим «люблю».
Вдоль по улицам ищет, глядя в лица прохожих —
Злится, шаг ускоряет, бежит.
От кого убегает? От себя ли? Кто знает.
Затихает. Слабеет. Скорбит.
Май, 2012

Как же глупо

Как же глупо, наверно, по-детски
Не ценить ни единой секунды,
А потом ждать и верить в мгновенье
Теплой встречи в разгаре разлуки
И дышать этим самым мгновеньем:
Слушать сердце, держать твою руку…
Как же глупо, наверно, нелепо
Вспоминать каждый час те минуты.
Словно волк, грозно скалилась, злилась,
Все рвала и метала в округе.
Как же глупо теперь по-щенячьи
Опускать взгляд на землю понуро.
Где вся гордость, где злоба и ревность?
Все убито мгновеньем единым.
Извини… Нет, прости. Нет! Помилуй.
Как же глупо и невыносимо.
Май, 2012

Ждать и верить

Я сегодня в прохожем узнала тебя,
И внутри все рвало на куски.
Я теряю тебя: я забыла черты,
Хоть тобой и забиты мозги.
Я забыла твой голос, улыбку и смех,
Я теряю ту нить между мной
И тобой, хотя ноги идут не спеша
По дороге в твой двор, как домой.
Я зависла на времени: семь ноль-ноль, три,
Дальше пять, девять, полночь и сон.
И по кругу: искать тебя, верить и ждать,
Ждать и верить, держа телефон.
Май, 2012

Северный ветер

Где-то в двенадцать, в кромешной тиши,
Распахни темной ночи окно
И послушай, что шепчет северный ветер,
Каждый день предвещая одно.
Он сказал, что живем мы с тобой просто зря,
Что развеет наш прах по земле,
И забудут про нас, как забыли о тех,
Кто когда-то погиб на войне.
Что умрем в разный год, разный день, разный час
И узнаем о том лишь спустя;
Будем жить в разном доме, может быть, городах,
Суматохой себя лишь губя.
Он шептал о разлуке, о забытой любви,
Он сулил только беды и боль.
Он сказал, что погибнет однажды мечта,
Не начав свой единственный бой.
Май, 2012

Подари мне свой голос

В безмолвной тиши подари мне свой голос,
Убей, задуши пустоту.
Секунды от скуки проходят часами,
Так к осени точно умру.
В зияющей ране окна переписки
Мигает бездушно курсор —
Писать вроде нечего (а может быть, некому).
Зато для раздумий простор.
Но всякая мысль забывается. В прочем,
Делиться ей – смысл небольшой:
В ней нет нерушимой, огромной весомости,
Чтоб твой потревожить покой.
Июль, 2012

Колыбельная

Ты не заметишь, как тихою, сладкою
Песнею явится сон,
И колыбельная лунная с трепетом
Льется с моей в унисон.
Мы напоем тем, кто спит, в каждой улице,
Мрачный влюбленный сонет,
Переплетая гласа с ветром сумречным,
Слезы роняя в куплет.
Я и к тебе загляну на минуточку,
Чтобы холодной рукой
Вновь прикоснуться, своей колыбельною
Сон подарить и покой.
Ты не заметишь, как голос дрожащий мой
Будет шептать о Луне.
От поцелуя прощального вздрогнешь,
Проснешься – меня уже нет.
Июль, 2012

Если б только могла я быть волком

Если б только могла я быть волком,
То смогла бы с тобою быть рядом:
Поборола бы жажду свободы,
Твою ласку считая наградой,
Проводила бы дни в ожиданье,
Ночью окна твои карауля.
Я не знала бы большего счастья,
Чем похвал мимолетных, как пуля.
Я бы знала тропинки, дороги,
Я бы знала всех тех, с кем ты ходишь…
Но любить меня больше, чем друга,
Ты не смог бы. Сейчас-то не любишь.
Моя жизнь превратилась бы в муку,
Видя, как ты, влюбившись в другую,
Забываешь про крепкую дружбу.
Ты узнал бы, как волки ревнуют!
После долгих полночных скитаний
Я бы спела тебе на прощанье,
Вскинув морду к оконному свету,
Как любила тебя сквозь страданья.
Июль, 2012

Заскрипит карандаш по бумаге

Заскрипит карандаш по бумаге
О наскучившей грустной рутине.
Ты опять пожираешь мой разум.
Что ты делаешь?! Не выносимо!
Обретаю покой на рассвете,
Засыпаю опять в томной смуте:
Мысли крутятся вкруг твоей жизни
И зудят, и скребут – хрен забудешь.
Что ты ждешь от меня? Объясни же!
Я запуталась в собственных чувствах
Оттого, что боюсь постучаться,
А в твоей душе вновь будет пусто.
Оттого перекрыла дороги,
Что боялась убийства разлукой,
Да и вряд ли смогли бы с тобою
Рядом быть через веру и муку.
И бросает из крайности в крайность,
И меня разрывает на части,
Когда просто тебя не хватает,
Когда знаю, что в этом нет счастья.
Июль, 2012

Ностальгия

Да, я знаю, что надо сделать:
Просто сжечь все к чертовой матери —
Фотографии, мысли, записи;
Все заполнить лишь словом матерным.
Память кормит опять подачками —
Темной ночью с горячим чаем;
Ниткой черной вшивает кружево
Тонким, хрупким хрустальным краем,
И с ума сводит это кружево
Вереницей узоров красочных…
Нет, увы, нам совсем неведомо,
Как сойти за героев сказочных.
Ведь могли бы жить «долго и счастливо»!
Только это за гранью реальности.
Не мечтайте делиться судьбами,
Чтоб людей отпускать без жалости.
Август, 2013

Не грех

Не грех, но как будто предательство.
Прости, если чем-то обидела.
Кручу в голове доказательства
Для новой «не нашей» обители.
Винить себя вроде бы не за что,
Но ты будто встал за спиною:
Следишь за мной, держишь намеренно
Кулак над моей головою —

С этой книгой читают
В этой книге собраны стихи замечательного поэта-лирика, поэта-прозаика, он пишет и о любви, и о природе, о стихах, много стихов религиозной лирикой, гражданской лирикой, о поэтах-шестидесятниках, таких, как А. А. Вознесенский, Р. И. Рождественский, Б. А. Ахмадулина, Е. А. Евтушенко, В. С. Высоцкий, наш классик С. А. Есенин, В. В. Маяковский, а также философская лирика. С. Н. Поздняков начал писать стихи ещё в XX веке, в конце, а продолжает писать
Этот цикл возвращает в поэзию знаменитый образ. Искусство, как смысл существования. Искусство, как высшее предназначение творца. Поэзия – сама башня. Поэт – ее заключенный. Искусство ради искусства. Молодой поэт оценивает творчество его предшественников, современников, собственное творчество. Однако центральный и важнейший для автора образ – слово. Великое, вечное. Рассуждениям о нем, о его судьбе и назначении и посвящен этот цикл.
Сборник стихотворений, объединённых одной тематикой, которую можно отнести к философской лирике.
В сборник вошло более 150 произведений, созданных в период с 2010 по 2018 годы. Любовь и расставание, полет и падение, жизнь и смерть, развитие и увядание – нашли свое отражение в творчестве поэта. Вы готовы?
Мрачный колорит многих стихотворений компенсирует искренность и глубина переживания лирического героя. В оформлении обложки использована картина Х. Миро "Сидящая женщина", 1939.
Автор стихов – уроженец г. Камызяк, в настоящее время живёт и работает в Астрахани. Лауреат нескольких местных литературных премий.
«Истинный дар Евтушенко – пронизанные некрасовской музыкой зарисовки с натуры: тягловая «серединная Россия», кочующая по стране в поездах, на пароходах и пёхом. Наблюдательность и неистощимость изумительны! В этом смысле стихи и поэмы Евтушенко – действительно фреска жизни страны в советское время, и подлинна эта картина не только потому, что точны и красочны ее детали, а потому, что включена фактура в душевную драму поэта, который готов раствори
«Поэт – человек, который слышит слово. Слово – это то, что отличает нас от животных. А с другой стороны, поэт – одно из самых древних животных со времен гибели динозавров. Поэт – маленький зверек. В сущности – крыса. Поэт – мелкий хвостатый зверек, который первым чувствует приближение катастрофы. Только бежать с корабля ему некуда. Пусть не будет катастроф. С остальным мы справимся». Дмитрий Воденников В книгу включены объективно лучшие стихотвор