Марина Умнова-Шелех - Он идеальный, я не очень

Он идеальный, я не очень
Название: Он идеальный, я не очень
Автор:
Жанр: Стихи и поэзия
Серии: Нет данных
ISBN: Нет данных
Год: 2022
О чем книга "Он идеальный, я не очень"

Сборник стихов Марины Умновой-Шелех представляет собой серию разнообразных зарисовок, своего рода моментальных снимков, фиксирующих широчайшую гамму чувств. Несмотря на колкость и насмешливость, явно просачивающиеся сквозь строки, это стихи-воспоминания, раздумья о жизни, о любви. Это произведения о времени и о себе, обладающие большой силой философского обобщения. Итак, вы на пороге увлекательного чтения. Приятных вам минут!

Бесплатно читать онлайн Он идеальный, я не очень


От автора

Приветствую, дорогой читатель! Меня зовут Марина Умнова-Шелех. Это уже мой второй по счету поэтический сборник. Здесь по всем законам лирического жанра я пишу про любовь. Только у меня свое видение на происходящее и свое отношение к любви. Поэтому готовьтесь к сарказму, иронии, но ни в коем случае не к издевательству над этим светлым чувством. Старт второму этапу моего творчества дал человек, который обмолвился, что любовь – это главное в жизни. Люди сильно влияют на нашу жизнь, порой сами того не замечая. Без людей не было бы эмоций, а эмоции для поэтов, как известно, – топливо, без которого «паровоз никуда не едет».

Ярких вам эмоций и приятного прочтения!

Идти вперед, мосты сжигая…

Идти вперед, мосты сжигая…

Бывает проще, если сжег

Не ты, а тот, кто, «помогая»,

Тебя избавил от тревог.


Развел костер, принес дровишек,

Схватил тротил и долбанул!

Ну нет семьи, ну нет детишек –

«Помощник» просто психанул.


А может, не входило в планы,

И он на дальнем берегу…

Мосты все взорваны (о, нравы).

Не пара лапоть сапогу.

Ты хотел… чего

Ты хотел привлечь мое внимание.

Я тупила, было не до уз…

Я в намеках ноль и в «состраданиях»,

Я всегда топила за союз.


Чтоб «по правде», знаешь, и с колечками,

Чтоб фата по ветру, Мендельсон…

Чтоб потом все фоточки с сердечками,

Но растаял быстро сладкий сон.


На тебя смотрю, на чудо чудное,

Поражаясь твоему уму.

Что ж ты за созданье чумурудное?

Что хотел-то? Вряд ли я пойму…


Разбежались разными тропинками,

Но застряли в памяти моей

Серые ли, чайные ли с льдинками…

И твои сомненья у дверей.


Ты хоть сам-то понял, что ты вытворил?

Прежде чем кричать, что было сил,

Ты б ответил мне… а что ты выстрадал?

И еще ответь… а ты б простил?

Пятнадцатый день июня

Осколками лета мозаика

Лежит в отражениях луж…

А в песнях поэта-прозаика

Сменилась весна на вой стуж.


Какая-то тяжесть волшебная,

С ней, видимо, каждый знаком.

Добыть бы таблетку целебную,

Запить бы её молоком.


Для творчества или для опыта,

Развития качеств души…

На сердце следами от топота,

Не стянуты, но не свежи.


Подкожный жирок для невинности,

От пули и града броня.

Вчерашняя горечь наивности

Слетает, как с рыб чешуя.


А лето бежит и торопится.

Уже половина пути.

Со временем копоть отмоется,

Чтоб с чистой душою идти.

Прости меня, мой идеальный

Прости меня, мой идеальный, не принцесса.

В искусстве бисероплетенья не секу,

Давно не обладаю должным прессом,

Его качаю, правда, как могу.


Прости, что не тупее, как хотелось,

Что есть в привычке строить, не ломать.

Прости меня за дерзость и за смелость.

Такой, прости, меня явила мать.


Прости, что моя попа не орехом,

Не парят меня ноготки и тряпки.

Не радуешься ты моим успехам,

А лучше бы в зубах носила тапки…


За что еще мне стоит извиниться?

Перекроиться под твои мечты?

Тогда, быть может, ты б решил жениться?!

А не пошел бы, друг мой, на хрен ты?

Моих непонятых стихов…

Моих непонятых стихов

С десяток или даже с сотню…

Как демоны из преисподней,

Как ангелы из облаков…


Они стремительно летят

И, обнажая душу, ранят.

Любовью радостной дурманят

И делают всё, что хотят,


Срывая шторы грубо прочь

И обнажив все краски лета,

За правду солнечного света,

За тайну, что скрывает ночь.


Звучат мелодией внутри

Воздушно-капельным по венам

Навстречу резким переменам

Не серенадой, попурри.


Летит с потоком ветра вдаль

От сердца продолженье рода

Непокоренного народа

С улыбкой мудрости, как встарь.


Одни бескрайние поля,

И обдувает ветер плечи.

Вдали слышны родные речи.

Я дома… там, где я – своя.

Ложь

Смотрю и слушаю, вникая снова в ложь…

Она, как раньше, лаконична… искренняя,

Тупа, банальна, зла и неизысканная…

Дешевая и наглая…ну, что ж…


Да, я смолчу про все несостыковочки,

Про память девичью, но явно не мою.

Слегка обидно, что развитья нет, смотрю

От дилетантов некрасивые обновочки.


Ловить на лжи мне, впрочем, стало лень…

Смотрю на фонари вдали проспекта.

Не помнят, значит, про наличье интеллекта,

Опять несут мне чушь и дребедень…


Смешно и просто пусто на душе,

Я зажигалкой щелкаю не глядя.

Вздыхаю, замолчите Бога ради,

На двести лет наврали вы уже.


Нет, продолжают смачно в уши лить.

Наверное, мне нужно делать «верю»,

Что снова вы оставили под дверью…

Зачем мне это нужно проглотить…


Не уважают, что ли, уровень IQ…

Не думаю… но молча размышляю,

Заранее порой ответы зная…

За сказку «браво» и ещё fuck you.

Да ты расслабься, завоевала

Да ты расслабься, завоевала.

Теперь с тобой он и ест… и спит…

С тобою рядом лежит, стоит,

В «Магнит» заходит, вкушает быт.

Но под лопаткой тревожит: мало!


Да ты расслабься. Его лицо

По выходным, по будням мельком

И две морщинки к твоим бретелькам

Вполне подходят, как дни к «неделькам».

Всё четко, видишь, в конце концов?


Расслабься, детка, и губы, скулы,

Спина и плечи, с горбинкой нос.

Он твой, конечно, какой вопрос.

Он телом бренным к тебе прирос

И тянет жребий, как тянут мулы.


Расслабься, детка, жизнь удалась.

Он заперт в клетке твоих иллюзий,

На море хочешь? А хочешь смузи?

На все согласен после контузий –

Ты постаралась, ты напряглась.


Ты заслужила огнем и потом,

Сражаясь яростно за свое дело…

Конечно, круто, конечно, смело.

Но получила ты только тело –

Тюрьму души под вечным гнетом.

Кто сказал, что будет легко

Успокоились реки лжи

И отменного негатива.

Что в разборках тебе, скажи?

Так уж это необходимо?


Ну, оʾкей, снова потерплю,

Но в ответ больше не ударю…

Превратилось твое «люблю»

В дикий фарс, но я не скандалю.


Мои мысли теперь в узде,

Я по нервам лупить не буду…

Накосячили мы везде,

Вряд ли это и я забуду.


Ладно, пусть, перевернут лист…

Сердце вдребезги. (Как умеем!)

К счастью путь не настолько чист.

Отболеем же, отболеем?


Очень много календарю

Отдавалось минут в игноре…

Все равно я тебя люблю.

В уголке скромно подпись: «Море».

Не бередить

Не бередить бы раны прошлого,

Ведь ничего же хорошего…

Ведь вспоминать уж давно не хочется,

Можно от прошлого только поморщиться…


Не огорчаться прошлой простуде,

Ведь ОРВИ вроде мною залечено…

Нет, не беспечная, но обеспечена

Вновь в разговорах и злых пересудах…


С этой книгой читают
Стихи Марины Умновой-Шелех написаны, на первый взгляд, очень просто. Казалось бы, без всяких усилий. Однако, погрузившись в ее творчество, в каждой строчке, в каждой букве осознаешь, чувствуешь искренность, глубину чувств будь то юмор, грусть, романтика или ирония.Лирический герой – женщина, слабая и сильная, нежная и гордая, спокойная и харизматичная, хрупкая и самодостаточная, открытая и загадочная, бескорыстная и требовательная. А представленн
Никто не знает, что его ждет, когда решается на тот или иной шаг. Но в жизни каждого наступает момент истины, когда приходится делать этот шаг навстречу судьбе, вкладывая в него волю и веру. Так начинается жизненный путь, трудный и легкий. Творчество М. Умновой-Шелех совершенно не умещается в рамках готовых определений и словно нарочно дразнит читателя своей многозначностью, неожиданными контрастами и меткостью выражений. За филигранными строками
В этой книге собраны стихи замечательного поэта-лирика, поэта-прозаика, он пишет и о любви, и о природе, о стихах, много стихов религиозной лирикой, гражданской лирикой, о поэтах-шестидесятниках, таких, как А. А. Вознесенский, Р. И. Рождественский, Б. А. Ахмадулина, Е. А. Евтушенко, В. С. Высоцкий, наш классик С. А. Есенин, В. В. Маяковский, а также философская лирика. С. Н. Поздняков начал писать стихи ещё в XX веке, в конце, а продолжает писать
Этот цикл возвращает в поэзию знаменитый образ. Искусство, как смысл существования. Искусство, как высшее предназначение творца. Поэзия – сама башня. Поэт – ее заключенный. Искусство ради искусства. Молодой поэт оценивает творчество его предшественников, современников, собственное творчество. Однако центральный и важнейший для автора образ – слово. Великое, вечное. Рассуждениям о нем, о его судьбе и назначении и посвящен этот цикл.
Сборник стихотворений, объединённых одной тематикой, которую можно отнести к философской лирике.
В сборник вошло более 150 произведений, созданных в период с 2010 по 2018 годы. Любовь и расставание, полет и падение, жизнь и смерть, развитие и увядание – нашли свое отражение в творчестве поэта. Вы готовы?
В Агентство «Амур» приходит молодая красивая женщина. Она жалуется на преследования со стороны незнакомого мужчины. Тот её преследует, но не предпринимает попыток сблизиться. Однажды утром красавица просыпается в постели у себя дома одна. Но по некоторым признакам понимает, что ночью у неё был секс. Как такое может быть, ведь ложилась она тоже одна и ночью в квартиру никто не приходил?
Рано или поздно читатель должен определиться, по какому из четырёх путей ему идти. Он может более не прикасаться к книгам, продолжит читать, либо сам станет писателем, а то и предпочтёт стезю литературного критика. Ему уже не будет интересно просто знакомиться с литературными произведениями, случайно выхватываемыми из общего потока. Потребуется сделать выбор, хотя бы для поры первых впечатлений. Это может быть некое направление, либо обобщающее п
Молодая девушка возвращается после работы на съёмную квартиру. Она так устала, что без сил рухнула на диван и на мгновение закрыла глаза, как вдруг услышала жуткий скрежет рядом с собой. Девушка ругает кота, но вспоминает, что оставила его у родителей. Кто же тогда находится рядом с ней? К её сожалению – это призрак погибшей девушки, что покончила с собой. Но почему она не покинула мир живых? Это и предстоит выяснить напуганной до ужаса Кате, а п
Боги давно покинули эти проклятые земли. Но это не значит, что мы обделены их вниманием. Они будут свидетелями, как падет империя, восстанут новые коронованные чудовища на смену старым, а неугодные захлебнутся в луже собственной крови. Я избавлю наш мир от зла. Не от того, что мню себя героем. Напротив, я гораздо хуже. Но, если кому-то и суждено всё прекратить, так это мне. Царский пес, укусивший руку, что его кормила. Потерянная княжна. Наемник