Добрых времён. Меня зовут Константин. Я посчитал полезным написать предисловие, дабы разъяснить некоторые детали, да и успокоить себя. Это мой первый сборник.
Каждый рассказ написан в самое разное время. Их разделяют множество других рассказов, которые нигде не публиковались и до сих пор ждут своего часа, так что, я уже и не помню, что имел в виду в каждом из них. Это даже будет заметно, так как меняется слог и форма, которую я до сих пор не нашел. Если, честно, я считаю, что это искусство говорило через меня (да-да, грубо и претенциозно), поэтому, единственное, что меня отличает от читателя, так это то, что я знаю, как рассказы были написаны.
В чём-то мои произведения покажутся вторичными – ты лишь собирательный образ прочитанного – но уверяю – я старался. Самое страшное с чем может столкнуться любой автор, будь он начинающий или уже старожил и классик – это банальность, иначе говоря – клише. В каждом рассказе я старался превзойти себя, удивить. Надеюсь, моё удивление передастся и читателям, которые купят эту книгу.
По поводу названия. «Онейроптикон» – это составное слово из «oneiros» с древнегреческого переводится как «сновидение» и «opticos» – «видеть» Но я изменил окончание. Мне показалось, что подобное название довольно точно описывает мои рассказы.
В этом сборнике не очень много рассказов. Я пытался структурировать рассказы, хотя бы – условно – тематически. Вообще, мне хотелось, чтобы первый сборник – было бы логичней роман, но не суть – объединяла одна идея. Но такую я не нашел. То есть нашел, но не написал так много, чтобы хватило на сборник. Рассказов написано много, но это пёстрое многообразие не ложится под общий знаменатель, во всяком случае, я такой не вижу. Поэтому сны – это единственное, что делает их похожими. Мне кажется, что рассказы похожи на сны.
Несколько рассказов, всё же, имеют общее, как минимум Безымянного «главного героя», поэтому они идут первыми – один за другим. Эти два очень депрессивные и мрачные. Может, мне не следовало бы об этом предупреждать, но поступлюсь, пускай человек сам решит, когда ему печалиться, а когда нет. Остальные же… ну, им просто повезло, что я захотел их включить в сборник.
Большое спасибо, за то, что вы приобрели эту книгу (неважно купили или скачали). Надеюсь, что она принесёт вам столько же удовольствия (это не совсем честно, так как творчество, всё же, может и мучить. Не помню, кто сказал, но творчество – это постоянное самоубийство) сколько и мне, пока я писал все эти и другие рассказы. Удачи!
P.s
Для тех, кому интересно. На обложке картина Одилона Редона «Муза на Пегасе».
Константин Оленич 7/Мая/19
Драма муравья, несущего сахарный тростник
Записки тому, кто их найдёт
12 Марта
Я муравей и признаю это. Чтобы не говорили ни до, ни после не может этого отрицать. Я муравей. Один из многих, может, в чём-то особенный, но, скорее всего, нет. Единственная особенность – то, что меня принимают за человека. Будто тот факт, что я хожу на работу, живу в городе, ношу костюмы что-то меняет, значит. Я устал каждодневно подтверждать свою муравейность.
Сегодня мои усики начали шелушиться. В больнице не сказали ничего дельного, будто это вполне нормальное явление для особи моего вида и возраста. Конечно, они приняли меня за человека. Пытался обследоваться у ветеринара, но тот мне отказал, дескать, принимает только животных. А кто я тогда, если не животное? Да и вообще, человек, разве, тоже не животное? Конечно, он другое животное, но раз к ветеринару приходит, допустим, человек и просит о помощи, то, как по мне, тот последний должен, как минимум, попытаться вникнуть в суть проблемы, а не просто, отнекиваясь, выставить вопрошающего за дверь, ссылаясь на специфику своей квалификации.
17 Марта
Усики болезненно чешутся и от них постоянно отпадают белёсые кусочки. Решил не идти на работу, вдруг болезнь заразна? Могут ли заболеть ею люди или только муравьи с их оттопыренными усиками? Никогда не встречал таких же муравьёв, как я.
Приходил странный человек, вероятно, со своим братом: тот выглядел точно так же как он сам, только ниже. Как-то непропорционально сложен был тот, низкий. Не помню о чём говорил высокий, вроде о необходимости подписать петицию и о скором переселении в бункер, но я не мог оторвать глаз от низкого. Не знаю, как это точно передать, но казалось, что он просто сжатая копия высокого. Я подписал петицию. Имён их я не запомнил. Даже не уверен, представились они или нет.
Позже
Всё же завтра или послезавтра нужно выйти на работу.
19 Марта
Две ночи к ряду усики ужасно мешали спать. Зудящая боль и шум на улице. Люди куда-то бегут, некоторые даже кричат. Из окна увидел женщину с обнаженной грудью из дома напротив. Она бежала перед автобусом, который её и сбил. Ужасное зрелище. От этого мне стало ещё хуже.
Не могу уснуть. Бедная женщина. Я никогда не видел мёртвых. Почему не приезжает скорая? Как будто всем совершенно не до того, что женщину сбили насмерть. Не то, чтобы я был знаком с ней, просто жалко, наверное, что она так умерла. Эгоистично, но мне бы не хотелось знать о её смерти. Это наглое вторжение чужой смерти в мою жизнь, кажется чем-то неприличным, вуайеристичным, как с моей стороны, так и со стороны той самой смерти. Она взяла и просто ворвалась в мои глазницы и, точно наглый гость, изничтожила всю и без того надтреснутую утварь. Конечно, женщина не виновата, что умерла перед моим окном, перед домом, в котором я живу, да и на той улице, на которой довелось стоять дому, на котором расположилось проклятое окно, в которое, в этот ужасающий момент, я смотрел. Даже, скорее, виноват я, раз смотрел в окно. Или окно, раз оно находится именно с восточной стороны дома и выходит на проезжую часть, или даже тот, кто проектировал дом.
21 Марта
Это невозможно! Усики всё болят. Решил использовать мазь от раздражения кожи. Стало немного легче, но затем – новый болевой виток. Никогда бы не подумал, что усики могут так сильно болеть!
Ах, да. Я как-то странно начал писать. Будто тот, кто прочтёт, само собой знает, кто я такой. Помимо того, что я муравей. Да, тут такое дело, что я и сам не до конца уверен. Знаю, только, что муравей, да и всё. Однажды, просто проснулся в этой квартире. В шкафу уже висели костюмы. Квартира, такая небольшая с белыми, уходящими в серый, стенами, была полностью укомплектована. На работу я тоже начал ходить, как будто так и нужно, просто однажды утром проснулся и пошел, зная куда иду. Имя… Меня никогда не звали и не зовут по имени. Просто окликнут, и я прихожу. Я хотел выбрать себе имя, но ни одно мне не понравилось. Для этой цели купил целую книгу забитую именами. Ни одно не подошло. Какие-то они все не звучные. На других звучат, а на мне не звучат. Будто я имею некую особую тональность, которой должно соответствовать имя, но я не знаю какую, камертона у меня нет. Даже ходил в бюро, чтобы узнать как меняют или получают имена, узнал, что за мной закреплено имя, но какое – так никто и не смог ответить, пожимали плечами и говорили, что бумаги сейчас недоступны, возможно, потерялись, но сменить всё равно никак нельзя. В общем, после этого, я и вовсе забросил эту идею. Вероятно, читатель спросит, как же я подписываюсь? Не знаю, это выходит само собой, но символы разобрать не могу. Какое-то переплетение буков, а может и просто зигзагообразное изображение той самой тональности, невмы мне присущей, которую я не знаю и не могу прочесть. На улице снова какой-то шум.
